Владимир Пилюков

Контраст

В обычной жизни я чаще молчу, чем говорю.

Стихи научили меня беседовать строками.

Настаёт

Бывает, время настаёт,

Подумать обо всём, что в жизни было.

Бывает, хочется вернуть,

Или прожить ещё раз миг, правдиво…

Зависнуть там, где грели душу:

Тёплый плед, уютный быт или мгновения на природе.

Со своими близкими бок о бок

Под треск дровишек у костра

Играть весёлые сонеты…

А ночью так глядеть на небо,

И при падении звезды загадать желание себе…

И волю дать фантазиям,

Мечтать о мелком иль великом.

И встать на путь, показанный тебе одной из звёзд…

Бывает, время настаёт,

Припомнить всё и всем за всё

Бывает, время настаёт,

Сказать спасибо за каждый пройденный урок.

И пусть урок пяти минут,

Или что в времени не счесть.

Бывает настаёт покой,

И с кистью ты рисуешь жизнь…

Смотрю

Посмотрел тут на людей…

Как только плохо все нужны,

Но только радости прилив

И бесполезны сразу все…

И понимают после горя,

Как только боль удар в груди,

Когда как с тряпкой поступили,

И не они, а жизнь вся с ними…

И вот тут вспомнят о тебе,

Запнувшись от своей гордыни,

Бальзам вливая в твою душу,

Они лишь ждут твоей помилы…

Что ты никак и зла не держишь,

Но что с тебя то взять, а ну…

Не смеешь злиться, смысл какой?

Лишь рвать се нервы, а наяву…

Ты все прощать и верить будешь,

И все же быть тебе тут в мире…

За все огрехи ты простишь,

А жизнь воздаст всем справедливо

Мрак

Идем по жизни, беспечно идем,

И с каждым шагом все ближе мы к концу,

К тому концу, который приведет

К спокойствию гармонии и покою.

Конец этот для каждого один.

Мы родились, пошли и вот он ящик…

Казалось, все так однотипно, почему?

А вот ответ, промолвил мне старик:

Для меня мой путь был долгий

Эта история длиною в жизнь,

И шел по ней я, как по шпалам рельсов,

Все, спотыкаясь и роняя честь.

Ронял я, потому что не ценил людей, а лишь себя.

Ронял я, потому что не щадил врагов,

За все что обронил, расплата вновь сейчас,

А так, теперь я в жизни лишь оброк.

Сам себя я сотворил теперь,

Сам себя я погубил, поверь.

И смысла жизни то найти уж не суметь.

Осталось лишь уйти на зареве на век…

Душа

Душа перемолота, с ней и обертка,

В дали уже виднеется темени плащ.

У себя ни гроша, заплатить бы в угоду,

Оставьте в покое, мой мир здесь и сейчас.

Каждый бдит за тобой заветности мнимы,

Засудил, всех и вся, что подсудимым здесь стал.

Твоей правды не хватит, засыпают в лже яме.

Рассуждение, суд, приговор…пьедестал.

Маниакальное рвение, правда ли видно?

У тебя все серо, у чужих всегда краски.

Но ты сам виноват, подливал масло в огонь,

А теперь ты сгорел, сжёг мосты в одночасье.

Пес

Поезд мчится по рельсам:

Снег, мороз, хлопьев хруст…

На перроне сидит пёс,

Ждет вагончика шлюз.

Старый, черный, бывалый

Крови раны в груди

Не сыскать ему стаи,

Он остался один…

Что последние село

Ему в памяти глаз,

Как, он дрался за стаю,

Защитить хотел, пас…

Был побитый в бою,

Рваны раны на шкуре

Уберечь бы семью,

Нет здесь времени думать…

Но увы, нет здесь счастья…

Пёс не смог их спасти.

Непрощенный собою

Он остался один.

Мести было что с горы.

Долг — вендетту устроить

Ну а после пошел он

Ждать вагон в жизнь иную…

Тени

Вокруг тебя одни лишь тени,

Не видишь ты людей здесь в пепле…

И даже что-то слышишь вроде,

Это иллюзия лишь, и только…

Не слышат вой твой хриплый, тусклый

От истощения скошен ты…

Нет сил подать на помощь руку…

И сделать шаг… ты сломлен духом.

Вокруг тебя одни лишь тени,

Что все притворно слушать были

С повиновением Австера исчезли,

Будто никогда их здесь и не было.

Не увидать им твоих мыслей,

Ведь, за фасад никто не лезет.

С твоим все здорово, в порядке…

Им хватит, более не надо…

Вокруг тебя одни лишь тени,

И вроде здесь друзей полно,

Но суть всё та же, ты ведь в пепле,

А значит нет здесь никого…

Сны

Красивые просторы в одном месте,

На образы они разделены.

В одних краях гуляет белокурая,

В других густые образы тени.

Местами крики прошлого доносят

Какой прекрасный, радостный был миг,

Местами крики прошлого уносят

В места забвения, слабости, где мнит.

Такие яркие, по-своему богаты;

Фонтан эмоций — буря шлёт ветра.

Холодный пот, вбирает вновь агония,

И не вернуться в ранние года.

Ярчайшие просторы, место — книга.

Собрали все в густое молоко…

По краю все гуляет белокурая.

Зачаток мысли, вновь зовёт перо…

Души

Прости, что в разное время мы влюбились.

Не видела моих ты изречений.

Прости, что на тебе глаза остановились,

Пьяненный духом, не надо умолений.

Бессонные, пленённые в оковы,

Их души, не видящие свет.

Таинственны, загадочны, у склона

Ждут встречи, укутанные в плед.

Я НЕ ПОЭТ

Я не поэт и не писатель, я лишь матерый может…

Я не сатирик, не сказатель и не пророк уж точно.

Быть может просто влез туда, где не было тропы,

А может просто заблудился, искал пути ходы…

Я не поэт и не прозаик, я просто здесь, сейчас…

Я не оратор, не вещатель, я лишь на пробы раз…

Наверное, затея здесь, она одна, и только…

Передаю контраст эмоций, на что способны строки…

Увидел наяву проблему…не спеши, сбежать всегда успеешь.

Увидел наяву проблему…помоги, найди пути, решившись…

Что в буднях серых для тебя увидишь ты цвета,

Лишь, стоит только