litbaza книги онлайнНаучная фантастикаСинеутровский переулок - Алексей Ксенофонтов
Синеутровский переулок - Алексей Ксенофонтов
Алексей Ксенофонтов
Научная фантастика / Ужасы и мистика
Читать книгу
Читать электронную книги Синеутровский переулок - Алексей Ксенофонтов можно лишь в ознакомительных целях, после ознакомления, рекомендуем вам приобрести платную версию книги, уважайте труд авторов!

Краткое описание книги

Миниатюра написана по мотивам одного сновидения. Автор иногда записывает свои самые странные сны. Слава Богу, что и этот удалось записать словами…

Шрифт:

-
+

Интервал:

-
+

Закладка:

Сделать

Алексей Ксенофонтов

Синеутровский переулок

1

Через дорогу старик ждёт автобус. Видел, как он еле-еле подходил к остановке, волоча за собой неподъёмную тачку.

–Здравствуйте! – говорю, чтобы поддержать разговор -стоять, судя по всему, долго. Наличие расписания движения в нашем посёлке означает не время прибытия автобуса, а то, что он вообще будет… когда-то…

–Что? – старик глуховат – трудно ходить…

– На даче были? – спрашиваю громко.

–Нет, я жил здесь лет 15 назад. – отвечает.

Внимательно рассматриваю черты его лица: нет, не знаю кто это. А тут незнакомых жителей, а тем более 15 лет назад в принципе быть не может. Здесь детство прошло и каждый дом, со всеми его обитателями был нам знаком. Каждый пёс на привязи и каждый кот на крыше известен. Каждое дерево излажено вдоль и поперёк. За каждым кустом мы тут прятались и играли в «немцев и наших»…

– А где жили? – почти кричу в его сторону.

–Синеутровский переулок, 12.

–Это далеко? – переспрашиваю деда. Не было у нас такого переулка. Название такое красивое, запоминающееся… Но никогда его не слышал…

–Нет, это за углом! – отвечает и показывает сухим скрюченным пальцем в сторону полуразвалившейся хибары без крыши.

–Да, помню этот дом. Но, там же была ветлечебница!

–Я жил здесь…– отрешённо повторяет старик.

–Лет пять назад её разрушили, а до этого она стояла открытой, с выбитой дверью, – вспоминаю детство – мы там часто играли. А как-то пацаны нашли там письма…

2

–Письма! – кричит старик. Он очень возбуждён, но быстро преодолевает свои эмоции и опять становится меланхоличным.

–Пацаны хотели сделать из них костёр, но не стали, отдали мне домой. Они были подписаны «твоя Маша…»

–Маша… моя Маша… – старик схватил меня за рукав своими цепкими пальцами и безумно посмотрел на меня – где они сейчас?

–Спокойно, дед! – даже слегка испугался его сумасшедшего взгляда – Не знаю где они. Мы давно переехали отсюда. Наверное, где-то в пути потерялись.

Старик сник, но затем опять впился в мой рукав: «Покажи мне, где ты их нашёл! Пойдём туда…»

Согласился, потому что стало его жалко, тем более что идти тут не больше ста метров. Свою тележку старик оставил на обочине и через несколько минут мы зашли на эти развалины с одной уцелевшей стеной. Внутри, как не странно, до сих пор стоял древний облезлый деревянный комод со ржавыми полукруглыми ручками. Старик подошёл к комоду и открыл верхний ящик. Там валялась какая-то древняя мелочёвка: сухие травы, ножик с рыбьим хвостом, фигурный ключик. Он повертел этот ключик в руках и кинул его обратно.

–Возьмите это с собой, хоть что-нибудь на память…– говорю. Не отвечает. Подходит к закрытой, чёрной от времени, висящей на стене, полке. Хочу помочь ему и пытаюсь открыть полку. Он останавливает меня и глядя в глаза говорит: «Что было в этих письмах?»

3

–Я не помню. Столько лет прошло. Потом, там было столько странных слов, смысл которых, тогда был непонятен…– отвечаю.

–Ты помнишь… Ты всё помнишь…– слышатся его шипящие слова. Его глаза всверливаются мне в мозг. Не могу пошевелиться. Сознание затуманивается и вдруг оказываюсь в своей детской комнатке. Судя по всему, уже вечер – в окне темнота. Сижу на своей кровати и держу в руках пачку писем. На стене тот самый гобелен с видом на московский Кремль. Мне лет 10-11. Одет в какие-то обшарпанные шорты и такую же рубашку. Не помню, чтобы в детстве шорты носил… Заходит мама. Боже, какая она молодая и красивая…

–Пойдём, кушать, Лёшик! – говорит она, и проходит дальше к большой кровати. Там спит моя младшая сестра. Даже не заметил её… Мама поправляет ей подушку, одеяло и возвращается ко мне. Она берёт мою голову двумя руками и прижимаясь носом к макушке, с шумом втягивает воздух: «Солнышком пахнет!»

–А разве солнышко пахнет? – спрашиваю, как тогда, в детстве.

–Конечно! – отвечает она. Неожиданно комната подёргивается белой непрозрачной дымкой и слышится шипящий голос старика: «Письма-а-а-а-а, читай письма-а-а!»

–Постой, старик! – говорю ему – всё прочитаю! Дай ещё хоть пару минут побыть здесь…

Дымка исчезает. Мама сидит рядом со мной. В руке у неё письмо.

–Где ты это взял? Ты знаешь, что читать чужие письма нехорошо? – строго говорит она.

–Мама! – вздыхаю и прижимаюсь к её вязаной оранжевой кофте – иногда очень даже хорошо… Она обнимает меня и белый туман хлопьями засыпает комнату…

4

Читаю письмо за письмом. После каждого прочитанного письма слышно шипение: «Ещё…ещё…»

Ничего вокруг не видно… Какая-то белая муть… Невозможно двинуться с места… Впереди появляются две жёлтые точки. Они растут и приближаются… Слепят глаза… Слышится скрежет, и кто-то трясёт рукой моё плечо: «Эй, мужик! Тебе надо в Шабаровку? Мы уже отъезжаем!» С трудом открываю глаза. Это водитель рейсового автобуса.

–Надо! -отвечаю. Затем переспрашиваю – а где старик?

–Какой старик? – удивляется водила.

–Ну, со мной на остановке был! – пытаюсь объяснить.

–Не было никакого старика. Ты здесь один стоял!

05.09.2021


Комментарии
Минимальная длина комментария - 20 знаков. Уважайте себя и других!
Комментариев еще нет. Хотите быть первым?