двухсот один,

Но каждый третий напивается до рвоты.

А победители в объятиях седины

Медали продали давно за ломоть хлеба,

Кому нужны теперь они, сыны войны,

В системе новой, что во власти ширпотреба?

Теперь для внуков это просто выходной,

Когда под красочные выстрелы салюта

Резвятся, пляшут, разливают всей страной,

На душах лёд, а в головах порок и смута.

Простите нас, за малодушные стремления,

За то, что пропито всё вдоль и поперёк.

Хватает стыд порой за наше поколение,

За то, что пламя превратили в уголёк.

Всем наплевать, загар и золото на шее,

И море лент на брендах западной одежды.

Им невдомёк, что теми, кто лежит в траншее,

На них огромные возложены надежды.

Ни сто, ни тысяча, на миллионы счёт

Тех, кто в безмолвии зарыт под Сталинградом.

Прошли бои, но кровь по-прежнему течёт,

А слёзы в небе гонят прочь перед парадом.

© Алексей Тот-Самый. 7 мая 2018

Завод

Взгляни на эти небеса!

Погасли звёзды и луна,

Не дышат славные леса

Пустыня грязи лишь одна.

С сухих деревьев на бетон

Упали насмерть градом птицы,

Земли последний слышен стон,

Замолкли волки и лисицы.

Теперь нет рыбы в океане,

Лишь пятна чёрных нечистот.

Прямая линия в экране,

В живых остался лишь завод.

© Алексей Тот-Самый. В промежутке между 2004–2007

Загородные мотивы

Зима морозами бодрит,

Как в детстве – снега по колено.

В посёлке старый дом стоит,

И в нём нечаста перемена.

Всё тот же сумрачный фонарь,

В моём окне деревьев тени.

Притих загадочный январь,

Что от меня лишь в три ступени.

Душистый чай мне греет тело,

А тишина ласкает слух,

И кошка на колени села,

Я отдыхаю – нем и глух.

Здесь нипочём моторов рёв,

Лишь вдалеке шум электрички,

Я частый гость сиих краёв,

По зову или по привычке.

В вечерней тьме блестит луна,

Её мерцание в глыбах снежных,

Сегодня ярка и полна

На небосводе туч небрежных.

Лик полноты её короток,

Взирает сверху, не иначе!

На наш участок в десять соток,

На скромный быт любимой дачи.

Где деревенский антураж,

Совпал с родительской заботой.

Пусть невелик скупой метраж,

Но сладок сон перед работой.

А город злой не знает меры,

Дорос до пика своей фазы.

В нём нет души, в нём зов карьеры,

Да новостройки-метастазы.

Его мы в гости не просили,

Милы нам сад и три ступени,

Мы землю потом оросили,

Чтоб видеть здесь деревьев тени.

Чтоб в старом поселковом доме

Спалось уютно в лунном свете,

Пусть в сладкой сумрачной истоме

Во сне нас видят наши дети.

© Алексей Тот-Самый. Январь 2019

Зазеркалье

Из офисов душных и спальных районов

Сбежать без оглядки – мечта миллионов.

От полных маршруток и тесных квартир

Уходит народ в полусказочный мир.

Подключен Wi-Fi, совершён ритуал,

Магический браузер, словно портал,

Уносит в пространство искусственных красок

От комплексов, стрессов и прочих опасок.

Теперь даже тот, кто по жизни убог,

В “Стране Зазеркалья” гигант-полубог.

Сосед, что на зомби с похмелья похож,

В сетях социальных с кефиром за ЗОЖ.

А тот, что вчера клянчил ровно две сотки,

В бизнес зовёт с отфильтрованной фотки.

«Инста-богини» гламурной формации,

В «Дикси» лапшу покупают по акции.

А фоткам, что в ленте про Рим и Пхукет,

Стукнуло нынче по шесть с лишним лет.

С экранов их лики подобны иконам,

В реале бухие орут под балконом.

На «авах» ребята богаты и строги,

На деле с мангалом сидят у дороги.

А те, что постят про «купюры и ствол»,

Завтра в дневник точно выхватят кол.

Свадьба в кредит, счастья заданный вектор,

Теперь молодым двери пилит коллектор.

Топ вакханалии – селфи в уборной,

Авторства тех, кто уму непокорный.

Здесь Д'Артаньяном стал каждый каналья,

Выйдя с «андройда» в «Страну Зазеркалья»

© Алексей Тот-Самый. 2–3 июня 2019

Инкубатор

Прогресс глобальный вездесущ, ему пределы неподвластны,

Слои всех социальных гущ он поглотил, и цели ясны:

Стереть историю народов, построив вечный инкубатор,

Где человеку после родов на разум ставится дозатор.

Через него из всех щелей польют потоки мыслей мутных:

«Входи же в социум, смелей! Почувствуй прелесть стойл уютных.

Мы все в загоне, мы семья! Наш царь – пастух – ведёт нас к свету.

В его руках судьба твоя! Увы, иного варианта нету.

Без пастуха мы, как без рук, без ног, без глаз, едва ли живы,

Запомни истину, мой друг, что счастье есть размер наживы!

Подачки с барского плеча хватай и жуй, пока не спёрли,

Зубами с жадностью стуча, наживу прячь в бездонном горле.

Верь в пастуха, он царь и бог! Благами он завалит стадо.

Подачки жуй, пока не сдох. А что ещё от жизни надо?

Мы обеспечены во всем: едой, жильём, одеждой модной,

Идею общую несём в струе гнилья международной.

У нас есть всё от А до Я, мы все похожи, словно клоны —

И хоть отобрана земля, зато есть тачки и айфоны.

Айфон – бессменный атрибут. Стадный инстинкт рождает мода,

«Огрызок» нынче там и тут, всё для безродного народа!

Всё для тебя, все ништяки, загона вечный обитатель!

Приручен, вскормлен, ешь с руки – и рад, и счастлив обыватель.

Тебе любой деликатес, тебе кредит – лови, не бойся!

Отдашь потом втройне, балбес. Пока гуляй и успокойся.

Не думай и не рассуждай, работай больше, жуй подачки,

Хозяйской