Его пальцы отодвинули трусики и заскользили по влажным складкам:

— Ты течёшь для меня, — прохрипел он, уткнувшись лбом в мой лоб и не открывая глаз. Его дыхание было неровным, шумным. Казалось, он еле сдерживает себя. — Хочу тебя… — шепчет он и впивается в мои губы новым поцелуем.

Мои руки тоже не бездействуют. Они скользят по его рукам, оглаживают плечи, но этого мало. Хочется прикоснуться к коже, и я, осмелев, начинаю расстёгивать его рубашку. Сама себя не узнаю. Словно голодная кошка, уже сама насаживаюсь на его пальцы и мысленно молю о большем, и он не заставляет себя долго ждать. Первое проникновение самое сладкое, оно пробивает электрическим разрядом до самой макушки, выбивая стон и заставляя закатить глаза от удовольствия.

— Такая тесная, — шепчет он куда-то в шею, замирая на мгновение, а затем начинает двигаться.

Сначала медленно, словно растягивая меня, позволяя привыкнуть. Но вскоре, темп увеличивается, он опускает меня на стол и, обхватив мои бедра руками, начинает вбиваться так, что кажется, я скоро разлечусь на осколки. Мне так хорошо, что я уже не могу думать ни о чём кроме удовольствия, что дарит мне этот мужчина. Когда его рука оказывается на моём клиторе, он начинает то интенсивно его поглаживать, то надавливать, и, при этом, совершенно не сбавляя скорости. Я взрываюсь в ярком оргазме. Крик вырывается из самой глубины моей души, а всё тело сводит напряжение мышц. Ещё пару фрикций и чувствую, как по бёдрам течет теплая жидкость.

Он первый приходит в себя. Приносит мне влажное полотенце, и даже сам стирает свою сперму с моих бедер.

— Прости, — говорит он. — Я выпишу тебе премию.

Это фраза действует похлеще ушата с холодной водой. Я поднимаюсь со стола и встаю на всё ещё дрожащие ноги. Чувствую себя проституткой, которой хотят заплатить за секс.

— Не нужно, долю своего удовольствия я тоже получила, — говорю тихо, боясь смотреть на начальника.

— Если хочешь уйти сейчас, можешь идти, — какой благородный жест, мысленно усмехаюсь.

— Благодарю, но у меня есть незаконченные дела. Не хочу, чтобы он думал, что я… а что я… я сама не знаю, что думать. И как смотреть ему в глаза теперь, тоже не знаю. Одно я понимаю, что должна была остановить, ведь он даже не со мной был. Он был с какой-то Сашей. — И, я надеюсь, это больше не повторится, — почти шепотом.

— Не понравилось? — слышу ухмылку, но всё также не смею посмотреть в глаза.

— Не хочу быть чьей-то заменой, — гордо говорю я, и наконец-то смотрю на мужчину. Его лицо искажается в какой-то гримасе, и что это значит я понять не могу, но в глазах мужчины явно читается боль.

— Я позову кого-нибудь убраться, — он кивает, крепко сжимая губы в тонкую линию.

И я, как можно спокойней, покидаю кабинет, хоть самой хочется бежать, а еще лучше где-нибудь спрятаться.

ДАВИД

Дверь за Линой закрывается. Я без сил опускаюсь на диван. Чёрт! Тру лицо руками. Что, бля*ь, это было? Я, конечно, пьян, но не настолько, чтобы не понимать, а ещё лучше забыть о том, что произошло. И что в какой-то момент я видел перед собой совершенно другую девушку… Делаю глубокий вдох, пытаясь собрать мысли в кучу.

Каждый раз, в подобном состоянии, я брал своих партнёрш сзади, чтобы не было видно лица. Совершенно не того лица, которое я хотел видеть. Почему с ней что-то пошло не так? Как это объяснить?

Страх. Страх в ее огромных глазах… Но потом… Потом я понимал, что это Лина. Когда уложил её на стол, а она выгибалась и стонала от удовольствия, я понимал, что это моя секретарша. И мне нравилось то, что я видел. В какой-то момент я словил себя на мысли, что её оргазм я жду больше, чем свой. И это было так… красиво… Я даже с удовольствием стирал с неё сперму, пока она приходила в себя, всё также лежа на столе, и пытаясь восстановить дыхание.

Повёл себя как придурок, предложив премию. На её месте врезал бы мне по морде, но нет. Она вышла из этой ситуации красиво, ещё на место меня поставила, тыкнув носом, что я назвал её другим именем. Да, приятель, лоханулся, так лоханулся.

В дверь постучали и в кабинет зашла уборщица:

— Я могу убрать?

— Конечно, — поднимаюсь, хватаю пиджак, телефон и выхожу из кабинета. — Я ухожу, — говорю Лине, которая что-то печатает на компьютере.

— Вас не ждать? — уточняет она совершенно безразличным, профессиональным тоном.

— Нет, — бросаю последний взгляд на девушку и ухожу.

По дороге вызываю водителя, потому что сесть за руль в таком состоянии не рискну. В душе, как и в голове, такая каша. И я даже не представляю, как это всё переварить. Как навести хоть какой-нибудь порядок. Набираю брата.

— Ты где, ещё работаешь?

— Конечно! Время видел?

— Ты мне нужен. Прямо сейчас. Жду дома, — и отключаюсь.

Пока Дима приехал, я успел выпить ещё, и сейчас сидел, почти без движения, и пялился в стену.

— Капец, — выдает вердикт Дима. — Что за фигня происходит?

— Выпей со мной, — прошу брата. — И, пожалуйста, ни о чём не спрашивай.

***

ЛИНА

Давид Всеволодович уходит, а я без сил опускаю голову на скрещенные на столе руки.

Дура, Лина, какая ты дура. Что теперь делать, я не знала. Терять работу точно не хотелось, но и быть подстилкой для шефа. Нет, это не про меня. Да, и есть у него его Ева. Тогда, кто это Саша?

Нет, Лина, неважно, тебя это никак не касается. Забудь. Будь профессионалом. Точно! Нужно сделать вид, что ничего не было. Подумаешь, один раз не считается. И вообще, не изнасиловал же он меня, наоборот, доставил удовольствие. Да ещё какое… Вот уже не знаю, это от долгого воздержания или он, действительно, так хорош?

Попыталась вспомнить свои ощущения с Маисом. Не помню. Таких ощущений точно не было. Хорошо было, но вот такого, точно не было. Блин, Лина, соберись ты вообще об этом забыть должна.

— Ладно, — выпрямляюсь. — За работу.

Забрала Тигренка из сада, и мы поехали домой. В маршрутке перед нами сидела девушка с книжкой в руках. Судя по обложке, это обычная бульварщина, женский роман про красивую и светлую любовь. Я когда-то тоже такие читала, скорей пробовала, но так и не втянулась. Я такие не люблю, не понимаю, как можно это читать. Это моя младшая сестра зачитывается этой ерундой. И меня пристрастить пыталась. А я никогда не верила в золушек. Да, и саму сказку про Золушку не люблю. Мораль сей сказки — терпи до последнего и тогда ты, может быть, попадешь на бал, может быть, встретишь принца. К чему это я? К тому, что в жизни так не бывает. В жизни Золушка никогда не попадёт на бал, а если и попадет, то принц её не заметит. Потому что попадёт она туда лишь официанткой.

Нет, я не озлобленная на весь мужской пол феминистка. Я просто реалистка. Я не верю в идеальных мужчин в реальной жизни. Где все эти красавчики, подкаченные, умные, красивые.