«Не выразить словами всех оттенков…»

Не выразить словами всех оттенков, Всех переливов чувств и глубины, Душа моя измучилась в застенках Такой непоправимой тишины. Слова звучат то гордо, то с укором, А нежность так пуглива и легка, Что никаким не верит уговорам И не спешит сорваться с языка. Где яркие эпитеты, как платья? Слова рядятся в серое сукно… Зачем мне ветра теплые объятья, Когда сказать о главном не дано. 2018 г.

Неразделяемая любовь

Не двое, а одна в ловушке, Не получилось, не сбылось… Не будет рядом на подушке Их перепутанных волос. Ни ожидания свиданий, Ни разговоров по ночам, Ни слез, ни глупых оправданий По пустякам и мелочам. Ни встречи алого заката, Ни нежности сплетенных рук, Ни фразы, брошенной когда-то, Но в памяти воскресшей вдруг… Все, чем живет воображенье, Не станет правдой никогда, А их двойное отраженье Не тронет зеркало пруда. 2018 г.

«Растянуто время, и день — целый век…»

Растянуто время, и день — целый век В попытке сомненьям людским помешать, Не верит, как прежде, в добро человек, И снова Корделии нечем дышать. И примет невинность опять за разврат, Так зло дочерьми одураченный Лир, И время ведет не вперед, а назад Безумье одно, охватившее мир. 2018 г.

««Муза! Ранясь шилом опыта, ты помолишься на разум»…»

«Муза! Ранясь шилом опыта, ты помолишься на разум». Дмитрий Авалиани Что дороги нет без расстояний, Что рубеж оставляет рубец Не поймешь, не пройдя испытаний, Правда, вряд ли им будет конец. Заблуждение — вроде синдрома. К «золотому сеченью» стремясь, Снова ходишь стезей палиндрома, Огорчаясь и тут же смеясь. В перевертышах смысла и звука Зашифрована чувств чехарда, Длится, длится сердечная мука: Там, где «ад» — это все-таки «да». 2018 г.

К повести Т. Манна «Маленький господин Фридерман»

Преодолев отчаянный отпор, Как петель, плохо смазанных тягучесть, Подходит близко и глядит в упор Неясно сознаваемая участь. Ущербность может быть и не видна, Хотя любовь не ведает уродства. Когда душа безудержно нежна, Отказ не означает превосходства — Оголена, без кожи и без швов, На лоскуты разодрана местами… И тих уход там, где не слышат слов И льется смех за пышными кустами. 2018 г.

«Все несбывшееся глупо, мелко…»

Все несбывшееся глупо, мелко, Жизнь ни разу не была легка. Снегом осыпается побелка Прямо с неземного потолка. Или это пудра, или вата, Или пух откуда-то зимой, Я и в снеге этом виновата, В бедах, приключившихся со мной. Ну, и пусть, не лучше и не краше Оказалось то, что позади, Ты, метель, меня по снежной каше, Заметая след мой, проводи. 2018 г.

«Зачем — все отбросим игрушки…»

Зачем — все отбросим игрушки — Стихов создаются наброски, Ведь был же, о Господи, Пушкин, О нас написал уже Бродский.