она в пляс.

И обрела… Что? Замухрышку!

Еще немного – втопчут в грязь.

Спасти всех и простить – не сможешь.

Зачем же сердце свое рвешь?

Относишься к себе ты – строже?

«Строже» – куда? Себя ж убьешь!

Все, прекращаем соплежуйство -

и возвращаемся к себе.

А всепрощение, как чувство,

зарой поглубже… Вон – в земле!

Одна на тату

«Давай – на пару. Нарисуй нам.

Скопили денег – теперь бьем…

И пусть кричат, что что-то дуем…

Иль колем… Для себя живем!

Имеем право – фигню парить…

На перспективу – не смотреть!

Совместка ж не бывает раем -

долго…». «Решились?». «Место меть».

Сидели ж – друг напротив друга.

Ловя эмоций те черты…

Да, парой стали те – «два друга»!

«На память?». «Да». И лучше – ты…

Друг друга – выбили на коже.

Два силуэта – в никуда…

Но для себя – в одно. До дрожи!

Одна попытка – навсегда…

Недолго – мы смотрели вместе.

Да и «смотрелись»… «Что за фак?».

Души – остались только честны…

Тела же – дура и дурак!

Сейчас смотрю на эту «пару»…

Нет, на фигуру же свою!

Рука в полете держит… ауру.

Теперь – одна и… на тату.

Птицы в перьях

Когда испишется перо.

И разлетятся его части…

Тьма птиц – не сгинет от него!

Он – также будет в их лишь власти…

Они вернутся в его уши -

чтоб музыкой заполнить мир…

Как б ни болел. Ни был простужен…

На юг – не сменят ориентир!

Как фениксы же, вновь вернутся -

чтоб через фразы его петь…

В ком-то, возможно, отзовутся…

Возможно, нет… В другом ведь – цель!

Он – хочет также быть услышан…

Рук не опустит никогда!

И если не взлетят те выше…

Писать он будет – для себя.

Переживая увядание…

Кризис, исписку… И аврал!

Будет врываться в созидание,

вторя, что: «это – не финал.

Перья – рождают поколения…

Из тыщи белых, черных снов.…

Я жив еще – по их велению!

И уходить я – не готов».

«Мамой»

И перенять б что-то – частями…

Но нет, я в целом – ее кровь!

Да, благодарна за жизнь маме…

Но повторить? Кто-то готов?

По мне, так взять – чисто характер…

Закалки деда… Вот – где смак.

Не обращалась б к карме, Фарте…

По головам б шла. И всем – фак!

Совесть не грызла б с состраданием:

«как ты к ним – так они к тебе».

Скажите это – себе сами!

Вы все – в системе. А я – вне.

И мне бы не было так страшно:

«елки! А вдруг – не так поймут».

До фени – было бы. Неважно…

Плевать б хотела – все ж уйдут.

И без цитат на сон грядущий:

«а тем ли – то сказала я?».

Как человек, был бы – везучий!

И засыпала б – как дитя.

«Девчонка в девочке» – стандартно.

Хреново, когда «два» – пацан.

Как же херово и… пиздато!

Это – мой дядя точно знал…

В стычках! Смотря – в противоположность…

А именно – в свою ж сестру.

Ведь «мальчик в девочке» – не ложность.

Не позавидуешь… Не «true».

Серьезно, за ту стойкость камня

и стержень, царя у руля…

Я стала б ею… Стала б «мамой».

Но больше б – ни за что же. Да!

Проблемы ж были бы на личном -

кого-то с яйцами найти…

Не раздавив – в свои… Публично!

А в Рим-то все ж – ведут пути…

Перелюбовь

Все ведь подсели – «Viber’ы», «WhatsApp’ы»?

А я сижу – в иконке: «смс».

Все – по старинке… Не одно? Где факты?

Фон ностальгии? Нет, так не исчез!

По сути, телефон – лишь плеер.

Не проверяю почту и звонки…

Заглядываю – наблюдаю время…

Веду отчет… И как мы далеки!

Дело не в месте. Точках тех на карте.

А в понимании и внутренней тиши…

«Весна! Все расцветает – в марте».

А я – в сугробах и лесной глуши…

Не вызываю эхо. Не зову на помощь.

А наблюдаю – как со стороны…

Здесь – я. И вряд ли – кто-то кроме!

Хотя когда-то – были же и «мы».

Сердечко, смайл… И тишина та – сутки.

Затем – недели. Месяцы и… Год.

Стереть бы эту переписку… Дудки!

«А вдруг – изменится? А вдруг же – и не «тот»?».

Оповещение. И после – в смс-ке:

«блокирован, вне зоны досягаемости…».

Уже – не кроет. Но еще – не слез же…

Перелюбовь на уровне привязанности!

Мое тело – мое дело

Когда в голове не хватает им места…

Не хватает в стихах. Не хватает меж строк…

Мысли выходят – крови-краскою. Вместо!

Ну, а вам же – «тату». И всего. Невдомек.

Для вас – я лишь порчу свое, ваше тело…

Со вторым бы – поспорила. Но ладно, не суть.

По бумагам – да, «ваше». Но мое лишь тут дело -

как существовать мне. По бреду / нет? Муть!

«Все изувечила, испортила просто…

И не на что деньги-то было спустить».

Я слышу! Но веса – в том? Пусто и постно…

И нет, не могу же так – взять и забить.

Да поймите. Хотя бы, ну, ради святого…

Всего, что, возможно, осталось тут в вас!

Я не вижу себя – без всего и… «такого».

И под рамки – не вхожа. Забудьте, коль «так».

Я ж – пробкой летела. Доской над Парижем…

С оберткой же сделаю – все, что хочу.

Технологий же век наш – под линейку не стрижен!

А кровь? Да, я сдам – как и все же забью.