Мой мозг постарался на славу и в неполные двое суток сумел построить не только правдоподобную многомерную галлюцинацию, но и заставил меня прожить в ней почти десяток лет. Может, именно так и выглядит посмертие? Ты просто угасаешь, а вместо одной жизни — проживаешь другую? Может, я уже мертв и эта реальность, с Москвой, работой в салоне сотовой связи — просто очередной уровень посмертной галлюцинации, в которую провалился другой, реальный Антон, в момент своей гибели? Может, я вообще совершенно другой человек? От этих мыслей начинала болеть голова, плюс возникали сомнения вообще в реальности происходящего вокруг. Приходилось украдкой щипать себя за кожу. Боль была вполне реальная и понятная. Хотя и на Таллерии я чувствовал все более, чем реалистично…

В целом, врач подтвердил мои догадки, указав на то, что лицо реаниматолога могло быть мне знакомо, потому что даже без сознания мозг продолжает получать и обрабатывать информацию. У меня мог быть бред, приоткрыты глаза, или просто доктор Гурьев проверял у меня зрачковый рефлекс, ведь меня привезли именно в его дежурство.

К концу моего срока госпитализации я начал слышать голоса. Сначала это были обрывки фраз и разговоров, которые я вел якобы на Таллерии, а потом все свелось к тонкому, едва слышимому шепоту Лу. Она звала меня, она искала меня. И это было просто невыносимо.

На последнем визите к неврологу я тонко намекнул о своих тревогах. Не сказать, что я боялся психушки, но и общество у нас такое, не слишком терпимое к подобным отклонениям. Так что я тонко намекнул, что после травмы у меня появились… Нет, я не сказал голоса, скорее, миражи, связанные с тем, что мне привиделось во время комы.

— Знаете, я стал плохо спать… Это немного мешает и сбивает с толку… Может есть какие-то лекарства? Успокоительные? — спросил я прямо, ерзая на казенном стуле.

Невролог только посмотрел на меня поверх очков и вернулся к заполнению карты.

— Антон Сергеевич, у вас была серьезная травма головы, вы можете некоторое время слышать что-то… Знаете, звон в ушах, или нечто подобное. Случаев шизофрении же в семье не было? Раньше не жаловались?

Я отрицательно замотал головой.

— Нет. Это именно продолжение того сна, что я увидел во время комы. Меня это тревожит.

Врач еще раз посмотрел на меня, и что-то в моем тоне не позволило ему просто от меня отмахнуться.

— Давайте я запишу вам номерок, Антон Сергеевич. У моего однокашника дочь занимается частной практикой, пишет сейчас работу, как раз по коматозникам. Может, сможете договориться о приеме за полцены, если ваш случай покажется интересным. Ну, или выпишет вам препараты, но это можно и в неврологическом диспансере получить, анонимно. Что скажете?

— Да, да, конечно, — закивал я, — пишите, я обязательно позвоню.

«Потому что у меня капитально едет крыша», — подумал я. Прямо сейчас я слышал тихий шепот Лу.

Невролог оторвал чистый стикер и записал номер телефона.

— Зовут Анна Васильевна, — сказал он, протягивая мне бумажку, — не знаю, как у нее сейчас с нагрузкой, Новый год скоро, но попробуйте.

— Спасибо, обязательно.

Бумажка с номером исчезла в кармане треников, я терпеливо дождался, пока врач заполнит карту и вышел из кабинета.

Через три дня меня выписали. В приемном покое, сопровождаемый маман, я столкнулся с бригадой, которая работала на реанимации и прямо сейчас зашла с улицы. При виде одной из фельдшеров у меня перехватило дыхание. Когда невысокая темноволосая девушка почти поравнялась со мной, я прочитал на бейджике ее имя и должность. «Лусинэ Армановна Джанинян, фельдшер выездной бригады» и фото владелицы, с которого на меня смотрела Лу.

Только эта версия была чуть иной. Ярче выражена горбинка на носу, чуть меньше рост. Я уже подумал, что мне опять мерещится, как один из коллег окликнул девушку:

— Лу! Давай быстрее, у нас тут минут пятнадцать, пока опять не припашут.

— Да пусть удавятся! — совсем без акцента ответила девушка коллеге через плечо, чуть не налетев на меня в этот момент.

— Осторожнее! — взвилась маман, которая шла рядом и вела меня под локоть. — У него травма головы!

Я же продолжал тупо пялиться на маленькую армянку, будто увидел привидение. Девушка скользнула по мне взглядом и на миг, наверное, даже узнала, хотя прошел уже месяц и вряд ли она четко вспомнит парня с разбитой головой, которого их бригада подобрала поздно ночью в одном из дворов замкадья. Буркнув что-то типа «да, хорошо», чтобы успокоить мою родительницу, фельдшер исчезла в недрах приемного покоя.

Я же остался один на один с нахлынувшими фальшивыми воспоминаниями о жизни, которой у меня и не было, о чем свидетельствовал мокрый московский снег и шум города.

Надо позвонить Анне Васильевне, потому что прямо сейчас голос Лу, моей Лу, стал намного громче. Она звала меня.

Я уже привычно ерзал в большом глубоком кресле и ожидал, когда Анна Васильевна начнет очередной сеанс. С момента наезда прошло полгода, за которые я восстановил не только кости, но и сумел отбиться от заботы маман, найти неплохую подработку и вплотную занялся собственным ментальным здоровьем.

Я никогда не был у психологов, психиатров или психотерапевтов, так что первый мой визит в квартиру Анны Васильевны — молодого врача немного за тридцать — прошел не слишком гладко.

Дорога занимала у меня чуть больше часа. Пройтись от своей квартиры до Горсвета, там я сажусь на автобус «444э», который везет меня из Балашихи до автобусного кольца возле метро «Партизанская». Дальше, мимо торговых рядов прямиком из нулевых и кичливого то ли ларька, то ли забегаловки с прекрасной вывеской «Чебуречная», влекомый людским потоком таких же страждущих спуститься под землю — в метро. Там уже, слава богу, без пересадок, до станции «Бауманская», ну а дальше — на своих двоих.

Жила Анна Васильевна в непримечательной серой панельке по адресу Нижняя Красносельская, 44. Это была та самая часть Москвы, за которую одни этот город ненавидят, а другие — превозносят. Точечная застройка, по правую руку — если идти на прием — какие-то офисные здания, промзоны, где-то вдали угадывается громада Русаковской эстакады. И пусть с этой точки ее не было видно, но самого осознания, что она там, на два часа, пересекает множество железнодорожных путей, которые стыдливо прячутся в ложбине и упираются в Казанский вокзал, было мне вполне достаточно.

Попадая в подобные районы, я всегда удивлялся, как так получилось. Вот я иду по малоэтажной Бауманской, на фасадах домов которой за пестрыми вывесками и пластиком все же угадывается историческая застройка и, возможно, купеческие кварталы. И вот, десять минут ходу, трамвайные пути и узкие тротуары, которые буквально впечатывают тебя в стены, позади, а перед тобой — офисы из стекла, все те же двух- и трехэтажные дома, а кое-где понатыканы девятиэтажки на несколько подъездов. Год постройки угадать сложно, но на глаз — конец 80-х или начало 90-х, не позже. Маловероятно, чтобы землю возле метро, практически в пешей доступности что Бауманская, что Красносельская, отдали бы под такую уродливую застройку уже в двухтысячные. Нет, это было хаотичное строительство на территории промзоны, прилегающей к путям Казанского вокзала, и никто даже и представить не мог, что на место бывших зданий заводов и складов вместо разрухи со временем придут хипстеры, кофешопы и винные бары. Именно такое здание стояло прямо через дорогу от дома Анны Васильевны. То ли новострой, то ли капитальный ремонт советского здания, но весьма стильное строение из бетона и стекла. На первом этаже разместился тот самый винный бар, кафе-кондитерская, пара магазинчиков, а на верхних этажах — офисы, набитые менеджерами среднего звена. Эти люди каждый вечер, после шести, садились в свои кредитные Kia Rio, а их начальники, выходя чуть позже — в новые мерседесы и BMW, и устремлялись прочь из этого несуразного района, где и работать было неудобно, и жить — странно.