он всякий, и мягок и резок,

И в добре, прочем, как и во зле.

Я не знаю сколь мне жить на свете,

И какой станет дальше ходьба.

Но на путь — что по жизни наметил,

Я надеюсь, даст время судьба.

Припев:

Пятьдесят это много и мало,

Но с какой стороны, ни смотри.

Все уроки, что жизнь преподала,

Навсегда я усвоил внутри.

P.S. Посвящается моему Другу, Поэту и Музыканту,

Виталию Журбе!!!

2020 г.

Поэты…

Кому Творец, к стихам не выдал дара,

Тому, ни рифмы не помогут, ни слога.

Стихи огнём — душевного пожара,

Наружу рвутся — строго за строкой, строка…

Но тот — кому дано творить словами,

Не просто так, марать тетрадь или блокнот,

А чувствовать, любить — в эфирном гаме.

Того вся жизнь всегда, один сплошной цейтнот.

От сердца и всегда во вред здоровью,

Послание Небес, срифмует голова.

Чернилами, а иногда и кровью,

На лист прольются светом нужные слова.

Твори поэт без страха и упрёка,

Слагай всегда — то, что душа твоя велит.

Пиши без глянца, фальши и намёка,

Всё-то о чём она страдает и болит…

2016 г.

Походная песня.

Мы летними ночами у костра,

На горных склонах, и в лесах сидели.

С друзьями, аж до самого утра,

Мы песни, под гитару, громко пели.

Мы пели о любви, и о друзьях,

О тех местах — куда бы мы хотели.

О странах — там, где ездят на слонах,

И землях, где всегда метут метели.

Припев:

Дорога — зовёт нас всегда,

А природа, манит в свои дали.

И светит — в пути нам звезда,

Что не зря, путеводной назвали.

Костёр, палатка, лето и поход,

Рюкзак — с запасом спичек, круп и соли.

Не страшен нам сложнейший переход,

Неведомы усталость нам и боли.

Нас не пугают — бури и дожди,

Которыми стращает нас погода.

Мы видим, только счастье впереди,

И то — что нам, дарует мать природа.

Припев:

Дорога — зовёт нас всегда,

А природа, манит в свои дали.

И светит — в пути нам звезда,

Что не зря, путеводной назвали.

Мы, не блуждаем в девственных лесах,

Проходим через дикие долины.

Мы, укрощаем реки на плотах,

И покоряем горные вершины.

Мы, как в себе, уверенны в друзьях,

И строго чтим походные законы.

Собой рискуем, проходя сквозь страх.

Смеясь над тем, что каркали вороны.

Припев:

Дорога — зовёт нас всегда,

А природа, манит в свои дали.

И светит — в пути нам звезда,

Что не зря, путеводной назвали.

Мы движемся всегда только вперёд,

Идём туда — куда бы мы хотели.

Наш постоянный спутник небосвод,

Всегда послужит, картой, к нашей цели.

Мы бережём всё то — что дал нам Бог,

Не портим, не ломаем, не сжигаем.

Чтоб мир и дальше красоваться мог,

Не тронутой, природу оставляем.

Припев:

Дорога — зовёт нас всегда,

А природа, манит в свои дали.

И светит — в пути нам звезда,

Что не зря, путеводной назвали.

2014 г.

Почесть В. С. Высоцкому.

ПРОЛОГ

28 июля 1980 года, я волею судьбы оказался в Москве, и стал свидетелем и участником похорон, Великого Русского Поэта, Владимира Семёновича Высоцкого.

И вот спустя 33 года, я собрался с мыслями и попробовал описать свои тогдашние ощущение и впечатление, которое на меня произвели похороны В. С. Высоцкого.

Мне было двенадцать, Ему сорок два,

Когда Его жизнь оборвалась.

Июльской жарою, кипела Москва,

С Высоцким, рыдая, прощалась.

Людским океаном, процессия шла,

Сквозь стену угроз и запретов.

И сделать, ни что, уже власть не могла,

С Народной Любовью к Поэту.

Огромным теченьем, шли люди в слезах,

Проститься с Великим Поэтом.

Последнею почесть, в венках и цветах,

Несли непрерывно при этом.

Казалось, что здесь собралась вся Москва,

Хоть власть не хотела огласки.

Но сверхинформатор людская молва,

Плевала на все их указки.

Стояли везде, на ларьках и домах,

Прощаясь с Великим и Близким.

Пришли на Таганку, шагнув через страх,

Безоблачным днём Олимпийским.

Я был среди тех, кто пришёл на поклон,

Шагал рядом с гробом в потоке.

Но всё осознал это, только потом,

Когда детства кончились сроки.

Прошло много времени, с этого дня,

Страна уже канула в лету.

А люди всё бережней, память храня.

Идут на могилу к Поэту.

28.07.1980–2013 г.

Пустая цель.

Забравшись на вершину мирозданья,

Добившись званий, славы и почета,

Тебя терзают смутные сомненья,

Что главного ты не познал чего-то.

Что что-то всё же в жизни ускользнуло,

И счастье абсолютно не такое.

А все к чему таки стремился смело,

Совсем всё это — в сущности пустое.

Себя ученьям посвятив всецело,

Всю жизнь, шагая по ступеням знаний,

Как книжный шкаф, заполнил свое тело,

Ни грамма в душу, не вложив познаний.

Свою ты жизнь на многое потратил,

Не став ни мудрецом и не пророком.

Огромную энергию растратил,

И прибежал в конце пути — к истокам.

Жаль — на исходе жизни понимаешь,

Что все, что нажил ты — уйдет, исчезнет.

И с чем тогда пред Богом ты предстанешь,

Когда твой жизни час, на смертный сменят.

2004 г.

Проза жизни…

Какая низость в высоте,

И беспринципность в доброте.

Какая честность в пустоте,

И захламлённость в чистоте.

Какая мерзость в тошноте,

И очищенье в бедноте.

Какая чёткость в темноте,

И безысходность в суете.

Какая вечность в тесноте,

И бесхребетность в клевете.

Какая глубина в мечте,

И безнадёжность в черноте.

Какая тупость в остроте,

И благовонье в кислоте.

Какая дерзость в хрипоте,

И благосклонность в полноте.

Какая сложность в красоте,

И гениальность в простоте.

2015 г.

Реалии…

На просторах, заросших бурьяном,

Не взойдёт золотистая рожь.

И глумятся, в бреду полупьяном,

Лицедеи, на месте вельмож.

И не сеет, никто, и не пашет,

Не молотит, не косит, не жнёт.

А со сцены, пошлятиной машет,

На глупцах, звон монеты куёт.

Не видать — ни коров, не теляток,

На зелёных и сочных полях.

Только мир — из коррупции, взяток,

Воровства и народа, в долгах.

Не живут больше люди в деревне,

В опустевших и сгнивших домах.

И всё больше людишек при троне,

Не нуждающихся в закромах.

Как же так — что имели, сломали,

А народ поглупел и ослеп.

И пугающе давят реалии,

Где бумажки ценнее, чем хлеб…

2014 г.