Поверженный наземь бог

И лунный прозрачный блик.

Я ветер в твоих кудрях,

Огонь у твоих колен…

Я твой первобытный страх

И твой долгожданный плен.

Я искра в твоих глазах,

Которая не сгорит…

Я тот, кто приходит в снах

И тает в огне зари.

Я лед твоих детских рук

И ярость слепых комет,

Я самый надежный друг,

Единый, как ночь и свет…

Сквозь буйный, весенний гам

Я всадник, принесший весть,

Я вечно то тут, то там,

И весь на ладони, здесь.

Я, тополем ввысь скользя,

Взойду на твоем пути…

И мне без тебя нельзя…

Ты только меня найди!

* * *

Как ты нашла меня? В каких календарях

Начертан путь наш, медленно и верно?

Двадцать восьмые сутки декабря

Свели нас вместе так закономерно…

Я улыбался, выгибая бровь,

Не понимая, что влечет бездонность,

Что девушка по имени Любовь —

Действительно любовь, а не влюбленность…

Весь мир готов проклясть или обнять,

Я шел по жизни тлеющей лампадой…

Как ты смогла поверить и понять?

И все простить, не упрекнув и взглядом?

Я путал все, дороги и следы,

Выплескивался в рифмах и конвертах.

И именем твоим назвав других,

Считал себя счастливейшим из смертных?!

А счастье — вот. Обрушилось, как снег.

До удивленья, Господи — как близко…

И время снова ускоряет бег,

И прошлым встречам ставит обелиски.

Не надо слез и восхищенных слов.

Не надо клятв ни письменно, ни устно…

Как невозможно называть Любовь

Заезженным и скучным словом — чувство…

Слились в одно два яростных огня,

Одни из тех, что эту землю вертят.

…И все-таки как ты нашла меня

Меж первым поцелуем и бессмертьем?..

* * *

По снегу…

По самому белому снегу.

В санях, запряженных четверкой гнедых,

Приеду.

Я этой же ночью приеду.

И в дверь постучу, и войду в твои грезы и сны…

По лугу…

По самому свежему лугу.

Оставив на небе одну голубую строку,

Прибуду…

На этой неделе прибуду,

И к дому пойду и ромашек нарву на бегу…

По морю…

По самому синему морю,

Не Черным, не Красным, а я был и в этих морях…

Не спорю.

Прошел уже месяц, не спорю,

Но сильно штормит, и досадно не светит маяк…

По небу…

По самому чистому небу,

Где просто нет места для зависти, боли и зла…

С победой…

Я должен вернуться с победой.

Чтоб знала, кого ты все долгие годы ждала…

По снегу…

По лугу, по морю, по небу, по снегу…

Копытами смяв леденяще-янтарный рассвет,

Приеду.

Я этой же ночью приеду,

Хотя до тебя далеко и меня больше нет…

* * *

Ларисе В.

В зеленой мраморной комнате

Продуманность — невзначай.

Там были всегда, Вы помните?

Поэмы Лорки и… чай.

За боль и печаль возмездием

Плыл запах увядших роз,

А в окнах цвели созвездия

Осколками прошлых грез.

Витало там вдохновение,

Но думалось об одном:

Какие глаза оленьи

У девушки в доме том…

И вновь переходим к шепоту,

Где мы почти на «ты»,

Словно к волшебному омуту

Нежности и доброты.

В зеленой мраморной комнате

Витает в обрывках снов

Великая и непонятная

Такая земная любовь…

НАВАЖДЕНИЕ

Что-то душно мне сегодня и невесело:

Накатила боль-тоска, их величество:

Ночь сырая. И трава пахнет плесенью…

И весь вечер чей-то взгляд в спину тычется.

А возьмусь за карандаш, — и немедленно

Так и прет из-под руки вся нелепица:

Средь болотных камышей рожа ведьмина

И кошачии глаза так и светятся!

Хороша, как херувим… Даже с рожками.

А коль их спилить, — тогда вовсе лапушка…

И ведет меня кривой дорожкою

По болотам, по пескам, да по камушкам.

Я и вправду не встречал, чтоб — красивее,

Только сердце злая боль жмет и комкает,

И ржавеет за окном небо синее, —

Запах серы с губ ее бродит в комнатах.

Рву бумагу и — в рассвет, ясный, ветреный!

За стеклом фонарный свет надоедливый,

Жаркий оттиск женских губ — ало-пепельный,

Да зеленые глаза — тают медленно…

НАТУРЩИЦА

«Натурщица…» На-ту-р-щи-ца! Взгляните?!

Вся голая, и, нате вам, — стоит!

Позирует! А где же здесь, скажите,

Девичья честь? Элементарный стыд?

У… во коза! С такою-то фигурой…

Художник, видно, парень с головой:

С такой девахой, если шуры-муры,

Я б рисанул… А чо? А я такой!

Недурно, но… Увы, не в колорите…

Неверен цвет, в рисунке есть изъян.

Я рассуждаю, в общем-то, как зритель,

Недурно, но… увы — не Тициан!

Ведь надо же бесстыдства-то набраться?!

И я еще справней ее была,

Но мне б так предложили рисоваться,

Так хоть озолоти — а не пошла!

Натурщица. Ну вот опять… Порода

Таких девиц ясна, как спортлото,

Красиво, нету слов, но для народа…

Для молодежи… Все-таки не то…

Узнают или нет? Смешно и страшно.

А вдруг придут знакомые, друзья?

Как я решилась? Это бесшабашно,

Но так красиво… Я или не я?

Конечно я. Осанка, руки, плечи.

Стоят студенты. Слышу их слова: