– Ну, что, так и будешь молчать или все-таки поделишься своими гениальными мыслями? – прервал размышления Гурова Стас.

Как раз в это время у него зазвонил телефон.

– Да, Илья! Слушаю! – громко произнес, почти закричал Крячко, приложив трубку к уху. – Так! Так! Ага, понятно! Все! Будь на связи!

Лев посмотрел на друга.

– Звонил Илья. Сообщил адрес Злобина. – Стас покрутил головой. – Кстати, мы сейчас находимся в том районе. Может, заедем?

Лев посмотрел на часы:

– А давай! Чем черт не шутит… Может, как раз и окажется, что это Злобин стрелял в Полянского.

На очередном светофоре Стас свернул направо и въехал в один из московских дворов.

– Та-ак. Седьмой, вон восьмой. А нам нужен девятый. – Стас нагнул голову над рулем, читая номера домов.

Покружив минут пять по двору, сыщики поняли, что без посторонней помощи им не обойтись. Дома стояли вразнобой, и на многих отсутствовали таблички с номерами. Наконец остановившись возле очередного подъезда, где на лавочке сидели несколько женщин предпенсионного возраста, Стас опустил стекло и любезно спросил:

– Дорогие женщины, а не подскажете, где находится дом номер девять?

– Так вот же он. – Одна из женщин показала рукой на дом, возле которого остановились сыщики. – А вам кого надо? Может быть, подскажем. – Женщине явно не хватало общения, и она решила таким образом восполнить этот пробел.

– Нам нужен Константин Злобин. Знаете такого? – выходя из машины, спросил Стас.

– Знаем. Он на пятом этаже живет, в семьдесят первой квартире. А вы ему друзья или по делу? – не унималась женщина, при этом внимательно разглядывая сыщиков.

– По делу, – бросил Стас, и они с Гуровым вошли в подъезд, который оказался без кодового замка.

В России, будь то в провинции или в Москве, существует совершенно особая порода старушек, которые сидят возле подъездов домов сутки напролет. Их зады словно приклеены к лавочкам. И никакая погода их не берет: они сидят и в трескучие морозы, и в осеннюю слякоть, и в летнюю жару. Иной раз складывается впечатление, что начнись землетрясение или потоп, они даже не двинутся с места. Сидят они по двое, по трое, насколько позволяет длина лавочки, и целый день рассказывают друг другу последние новости. Ясное дело – язык ведь без костей. Они знают все и обо всем, начиная от политики и кончая полетами в космос. Но самым излюбленным делом для них, конечно же, являются пересуды о соседях: кто с кем живет, как живет… Зрение у них не очень, все в очках читают, зато видят все, что творится в доме и возле него. А слух какой отменный! Слышат даже то, что за дверями соседней квартиры происходит. А интерес к любым, самым мельчайшим подробностям чужой жизни такой, что ни одному супершпиону не снилось. Старушки эти могут являть собой поистине бесценный кладезь нужной информации для любого сыщика…

Поднявшись на нужный этаж, Крячко позвонил в дверь. Прошло пять минут, но никто не открывал. Стас позвонил еще раз.

– Похоже, никого нет. – Лев посмотрел на соседнюю дверь, раздумывая, спросить у соседей о Злобине или нет.

Стас снова потянулся к звонку, и в этот момент за дверью послышался какой-то шорох, потом что-то упало – и вот в замке уже заскрежетал ключ. Через секунду дверь открылась, и на пороге появился мужчина с взъерошенной шевелюрой. Его волосы напоминали стог сена, который только что «перелопатили» заботливые крестьяне. На нем были спортивные штаны образца семидесятых годов, эдакие треники с пузырями на коленях. Картину завершала майка-«алкоголичка», застиранная до такой степени, что не имела определенного цвета. Много неприятных моментов в работе сыщиков. Приходить ночью или утром и будить хороших и плохих людей – не самое тяжелое, но самое нелюбимое дело. Заспанный, иногда с похмелья, как вот сейчас этот Злобин, неодетый человек, не готовый к твоему визиту, смотрит на тебя недовольно и испуганно, злобно. Как обычно, никакого ордера у тебя нет, ведь на каждый подобный визит ордеров не напасешься. Ты лезешь в квартиру, начинаешь объяснять – мол, ордера нет, но я зашел только задать кое-какие вопросы. Вот и теперь: несмотря на свой неопрятный вид, мужчина не чувствовал себя неловко, а, наоборот, выглядел озлобленным.

– Че надо? Вам кого? – сонным голосом спросил он, и на сыщиков повеяло трехдневным перегаром.

– Нам бы Злобина Константина, – усмехнувшись, ответил Стас, отстранившись от мужчины, так как тот продолжал обдавать его переработанным этиловым спиртом.

– Ну, я Злобин. Че надо? Вы кто такие вообще? Из жэка?

– Нет, мы из другой организации. Нам бы поговорить с вами, – вступил в разговор Лев, вытащив свое удостоверение.

– А, дорогая милиция… А по какому поводу, разрешите узнать? У нас все законно. Не шумим, соседей не тревожим, а что выпиваем – так мы у себя дома, имеем право, – почти с вызовом сказал мужчина.

– А вот ваши соседи говорят обратное. Они жалуются, что вы мешаете им спать, и не только; так что пройдемте в квартиру и напишем объяснительную, – быстро сообразил Стас и пододвинул мужчину плечом внутрь жилища.

– Да по какому праву?! – начал было возмущаться мужчина, но Лев уже закрыл за собой дверь.

– Не ори! Будешь возмущаться, вообще в отделение заберем, – тихо, но с угрозой сказал он.

На мужчину это подействовало. Он покорно пошел на кухню. Сыщики последовали за ним.

Кухня Злобина представляла собой ужасную картину. На столе стояла целая батарея бутылок из-под спиртных напитков. На свободном пространстве столешницы валялись куски хлеба, обертки от сосисок, пустые пачки от сигарет и несколько неопознанных по виду предметов. Не нужно было иметь семь пядей во лбу, чтобы понять, что здесь происходило последние дня три, а то и больше. Разместившись на стуле, мужчина с сожалением посмотрел на стоящие на столе пустые бутылки.

– Так что там соседи говорят? Что мы шумно себя ведем? – Он икнул.

– У нас к вам ряд вопросов по другому делу, – перевел разговор Лев. – По поводу убийства в театре. – Он огляделся в поисках, куда бы ему присесть, но понял, что это пустая затея. Вокруг был такой бардак, что пропадало всякое желание даже находиться здесь, не то чтобы сесть.

– А-а, вы про это, – протянул мужчина, тяжело вздохнув. – Ну а я при чем?

– Вы точно Злобин? – Гуров сделал шаг к мужчине.

– Ну, не Злобин, и что с того?

– Да что же ты тогда нам мозги пудришь?! – Стас сделал угрожающий жест рукой.

– Так. Давай по порядку. Ты кто? – Лев прошел к окну и открыл форточку.

– Я Игорек, – ответил мужчина и снова икнул.

– Сколько тебе лет, Игорек? – с издевкой спросил Стас, доставая сигареты.

– Почти сорок.

– И ты все в Игорьках ходишь?

– А что? Мы люди простые.

– Так, простые люди… Либо ты сейчас рассказываешь все как есть, либо отправляешься с нами в управление, а там, поверь нам на слово, мы уж найдем, за что тебя привлечь: за непотребное поведение в общественном месте или за укрывательство опасного преступника, – серьезно сказал Лев, встав вплотную перед мужчиной, назвавшимся Игорьком.