Он стреляет в меня веселым взглядом и коротко смеется:

– Я просто знаю твоего отца.

А, ну да. Откидываюсь в кресле, гася вспышку жгучего раздражения. Могла бы и не спрашивать на самом деле…

– И не боишься приглашать меня на свидания? – выходит немного резко. Но он задевает меня за живое. Не хочу, чтобы в теме моей личной жизни маячил призрак вездесущего родителя.

– Он разрешил, – ровно выдает Арс, выруливая с парковки.

Я чуть не давлюсь от такого заявления.

– И что же ты ему сказал? – нервно хмыкаю, – Что разрешил.

Арс опять мажет по моему лицу быстрым взглядом, на этот раз без тени улыбки.

– Что у нас все будет серьезно. Только так, – тихо отвечает.

Это дезориентирует меня окончательно.

– Да мы даже ни разу не целовались! С чего ты взял вообще?! – выпаливаю я.

Арс на это поджимает губы, сводит брови и ничего не говорит. Похоже, я его задела. Мои последние слова повисают в салоне как кирпичи на ниточках. Неловко. От тяжелого молчания начинает ломить виски. Я щелкаю приемник и оставляю первую попавшуюся радиостанцию, чтобы только не свариться заживо в этой густой тишине.

– Заедем – поедим? – предлагает Арс без энтузиазма.

Да, мы так и собирались сделать в начале вечера, но сейчас я уже не хочу. И вроде бы ничего вообще не произошло, но у меня нестерпимое желание выскочить из машины прямо на ходу. У папы он разрешения попросил…Я будто в девятнадцатом веке!

– Нет, отвези меня домой пожалуйста.

– Что-то не так? Я тебя расстроил?

– Нет, все хорошо. Просто устала. И завтра первая сессия на заочке начинается. Выспаться хочу, – слабо улыбаюсь Арсу, пытаясь как-то исправить ситуацию.

Получается не очень. Всю оставшуюся дорогу мы молчим. Молчим, когда Арс сворачивает в мой двор, когда тормозит прямо напротив подъезда. Когда поворачивается ко мне, устремляя странно внимательный взгляд.

Отщелкиваю ремень безопасности. Пальцы сжимают дверную ручку.

– Спасибо за вечер. Пока… – толкаю, открывая. И не успеваю открыть.

Потому что Арс вдруг протягивает ко мне руку и рывком приближает к себе, обхватив затылок. Наши губы резко встречаются. Стукаюсь с ним зубами от неожиданности. А потом ощущаю чужой вкус. Влажно, мягко, прохладно, сладковато. У него даже язык мягкий, будто комок манной каши…Тело деревенеет в попытке подстроиться под ощущения внезапной близости с другим человеком. У слюны Арса привкус грецкого ореха. Его дыхание тихое, он все время пытается оттянуть ртом мою нижнюю губу. В принципе приятно, но заставляет сосредотачиваться на этом моменте. Мозг включается, а ведь он наоборот должен молчать. Возможно…

Возможно, сейчас просто не лучший момент для поцелуя. Я была расстроена и устала. Повторим…потом.

Резко отстраняюсь. Немного виновато растягиваю в улыбке влажные губы.

– Ну…Пока.

– Пока. Я завтра позвоню, – Арс облизывает свои губы. Взгляд у него расфокусированный, довольный. Наверно, не то, что у меня…

– Хорошо, – открываю наконец дверь. Выскакиваю из машины.

– Ты мне очень нравишься, Лиз! – летит из салона вдогонку, но я уже захлопываю за собой.

***

Захлопываю за собой входную дверь и тяжело опираюсь спиной о полотно, скользя рассеянным взглядом по узкому коридору моей квартиры. Пальцы будто сами собой порхают вверх, к губам. Трогают, словно пытаются нащупать оставшийся фантомный след. В груди раздрай. А внутренний голос безжалостно подсказывает, что это никакой не раздрай, а…разочарование!

"Да ты его просто не хочешь, Лиза!" – орет он внутри меня.

Предлагаю ему заткнуться и, оторвавшись от двери, начинаю раздеваться. Срываю шубу, сбрасываю сапоги, раздраженно тряся ногой.

Нет, это не так. Арс мне нравится. Он умный, приятный, мы смеемся…иногда. И запах его…Конечно, хозяйственным мылом отдает немного, но кто-то просто слишком чистый. Это же лучше, чем грязный, да?

Чё-ё-ёрт!

Нет, надо признавать очевидное, пока не поздно. Это ведь первый поцелуй! Да я должна сейчас от счастья с визгами носиться по коридору, а не уговаривать себя, что в следующий раз мне точно зайдет.

А вдруг и правда зайдет?

Опускаюсь на пуфик. Обхватываю голову руками. Нет, ну в принципе было ничего… У Арса столько достоинств. И я вижу по его взгляду, что он не врет – я искренне нравлюсь ему. Это такое приятное, вдохновляющее чувство, когда ты кому-то по-настоящему нравишься. Да еще и не просто кому-то, а ценному, достойному, подходящему…

Вон и папа не против Кропоткина. Хотя это как раз вряд ли плюс. Оглянуться не успею, как у деда на даче на собственной помолвке буду сидеть…А рядом Арсик…Прижимается ко мне своим пахнущим мылом, интеллигентным телом.

Мда…

Это так обидно!

Ну почему?! Почему идеальный по всем параметрам парень, который относится ко мне как к принцессе, меня совершенно не заводит! Почему его предупредительность мне кажется слабостью, уважение – нерешительностью. Да у него даже язык как у мямли! Не хочу и думать, что ниже, господи… Тоже наверно что-то вежливое и асексуальное. Воображение услужливо рисует перекошенное страстью лицо Арсения и то, как он сквозь зубы скулит "Лиза, можно я кончу?". А мой злобный внутренний голос орет на это "Нельзя!" и инфернально смеется.

Нет, это не с ним. Это со мной что-то не так! Привидится же такое…

А может у меня травма? Ищу мудаков и абъюзивных отношений? К психологу пора?! Это все папа со своими тираническими замашками… И братья туда же. Дружно вбили мне в голову, что этот домострой пыльный – и есть норма человеческих отношений. А я…

"Так, стоп, не вали с больной на здоровую, – ехидно фыркает внутренний голос, – У Кропоткина просто рот слюнявый – отец в этом точно не виноват".

"Может он голодный был? Вот слюноотделение и повысилось…Эх, надо было все-таки поужинать заехать," – вяло возражаю сама себе и плетусь на кухню.

Открываю холодильник и зависаю на пару минут, пока он не начинает возмущенно пищать. Подгоняемая охранной системой, достаю открытую бутылку вина и грушу. Наливаю себе половину бокала и прячу вино обратно. Нарезав грушу, плетусь к одному из кресел- мешков, наваленных на кухне в импровизированной гостиной зоне. Когда иду мимо столика, рука так и тянется к пиале с орешками, но замечаю там грецкие и передумываю. Этот вкус уже сегодня вечером у меня во рту побывал…

Только развалившись в кресле -мешке и сделав маленький глоток, чувствую, как меня потихоньку отпускает и мысли успокаиваются. Взгляд скользит по белым стенам, подмечает развешанные семейные фотографии, замирает на выключенной плазме напротив.

Дома так хорошо! Тихо, уютно…