– Ты меня вообще не слышишь? Я не…

– А если это все правда, – упрямо перебил ее Мурад, – мы не должны терять связь. Это ведь огромные возможности! Будущее! Прикинь на секунду: мы сможем путешествовать, спасать людей…

– Ты всегда такой? – Она взглянула на недоеденный гамбургер, будто видела его впервые и недоумевала, как можно класть такое в рот. – Господи, да кому это нужно?!

– Мы не одни такие, я уверен!

– Что, приснился еще кто-то?

– Вот опять! Ты закрываешься, ты отрицаешь очевидное. – Мурад хлопнул по столу. – Фомин настоящий урод, если втер тебе, что это болезнь.

– Так и есть. Если тебе плохо – ты болен. Если не лечится – ты должен купировать симптомы.

– Нахваталась? – Мурад фыркнул. – Это не симптомы, это дар! Почему-то никто не лечил пророков, которые видели вещие сны. Их боготворили. Их слушали. Мы – особенные…

– Особенные? Да мало ли в мире шизофреников!

– Вот и я об этом! Называй это как хочешь. Если такие люди были – они есть и сейчас. Не может быть, чтобы на весь мир нас было только двое. И пусть недоделанный Айболит считает нас психами…

– Ты правда не понимаешь? – Ноздри Лии хищно раздулись. – От этого одни проблемы! В том числе у Фомина. Кто-то докапывается до него из-за нас. Он спорил с какой-то Анной Федоровной. Похоже, она взломала его файлы, пытается нас найти, а я не хочу стать лабораторной крысой.

Мурад опешил, гнев куда-то улетучился, окружающие звуки исчезли.

– Что?.. Именно нас? Ты уверена?

– Я сама слышала. – Лия скомкала салфетку, кинула на поднос. – Он назвал три фамилии. Бероев, Спивак, Орлова.

– Орлова… – заторможенно повторил Мурад. – Значит, она тоже… Ты пыталась узнать?

– Я лежала в психушке, но это не значит, что я свихнулась окончательно. Не буду в это лезть. Не хочу и тебе не советую. Все, что мне сейчас нужно, – вернуться к нормальной жизни.

– Мы должны найти ее. Орлова… Черт, и фамилия такая… не лучше Ивановой. Ты не расслышала имя? Или хотя бы возраст?

– Я хочу домой, Мурад. Пожалуйста.

– Да отвезу я тебя! Но давай сначала выясним, что к чему! Начнем с мужика на Лубянке. Неужели тебе вообще не интересно? Неужели тебе не жалко его, если он реально умрет?

Лия откинулась на спинку стула, прикрыла глаза на мгновение, потом вздохнула и снова посмотрела на Мурада уже совсем другим, спокойным взглядом.

– Хорошо, – произнесла она наконец, – сделаем, как ты хочешь.

– Отлично! – Он нетерпеливо вскочил. – Тогда поехали пока ко мне, а там все обсудим…

В пылу азарта Мурад был не способен рассуждать здраво. Такая быстрая перемена в Лие не насторожила его, а зря. Внутри все клокотало, он представлял, как вместе они спасут человека, как разыщут Фомина, вытряхнут из старого козла всю информацию, заставят рассказать обо всем. И когда на пути к парковке что-то кольнуло его в плечо, Мурад не сразу понял, что произошло. Все по инерции продолжал говорить, но в груди вдруг разлилось странное обжигающее тепло, колени подогнулись. Он обернулся и увидел в руках Лии шприц. Слова застряли в зубах, как кусок говяжьего стейка.

– Что?.. – только и успел выдохнуть он, прежде чем холодный асфальт ударил по лопаткам.

– Прости. – Лицо Лии растекалось, как в запотевшем зеркале. – Я же сказала: дальше без меня. Эй, кто-нибудь, вызовите скорую! Человеку плохо!..

Наташа

ЕГО НЕ УЗНАТЬ. Бледный, глаза запали. Трубка во рту, капельницы, аппаратура. Реанимация. Господи, Крис, как же так? Что ты выпил?

Чернокожая медсестра подходит к здоровенной серой койке, сверяется с записями. Вкалывает что-то, исчезает за дверью. Мы снова одни, Крис. Я так волновалась! В интернете пишут, ты в коме, траванулся какой-то дрянью. Зачем тебе это? Ты же сам Крис Фарадэй, гений, звезда, кумир миллионов. Мой кумир. Ты не имел права.

Что говорят врачи? На спинке кровати висят бумаги, но я и в русских-то медицинских каракулях не разберусь. А тут английский. Термины к тому же. А вот ты бы наверняка что-то понял: третий сезон играешь доктора. Сколько раз я слышала в твоем исполнении эти словечки: субарахноидальный, васкулит, гранулематоз. Что из этого теперь у тебя, Крис? И как долго ждать?

Не могу удержаться, склоняюсь над неподвижным телом, касаюсь волос, лба. Слезы жгут глаза. Слишком больно, невыносимо видеть тебя таким. Только живи, ради бога, только живи! Я буду рядом, я защищу тебя, только не умирай. И все эти страшные трубки… Даже не подобраться, даже не поцеловать толком. Хоть так, в висок…

– Кто ты, черт подери?!

Отскакиваю, как застуканная школота, оборачиваюсь.

– Крис?..

Он стоит прямо напротив меня. В голубой больничной сорочке. Босой, растрепанный и испуганный до смерти.

– Ты смерть, да? Ты ведь не по-настоящему здесь? – Он трет лицо, хлопает себя по щекам, словно старается протрезветь. – Или ты… типа ангел какой-то?

– Ты говоришь по-русски? – Это все, что я могу выдавить.

И самой не по себе. Вот он, Крис, лежит в коме. И вот он же – стоит и пялится на меня, как на святого Петра. Крестится на католический манер.

– Какой русский? При чем тут русский?.. – Мотает головой, пятится к стене. – Ты хочешь забрать меня? Не надо, пожалуйста. Не сейчас… Знаю, я тот еще грешник, и я никто, чтобы просить тебя. Но уходи. Я не готов, я… я не хочу умирать, ангел! Мама приедет только завтра, дай ей увидеть меня. Она ни при чем.

Интересно. В моих снах он всегда говорил по-английски, я к этому привыкла. Странно сейчас слышать его и не переводить мысленно каждую фразу. Или для душ не существует языка?

– Я не ангел, Крис. И я тоже не хочу, чтобы ты умирал.

– Тогда кто? Откуда ты взялась?

– Я просто твоя фанатка.

Он смотрит недоверчиво, но уже хотя бы без прежнего ужаса. Не крестится больше, теперь его взгляд пропитан любопытством.

– Фанаты не появляются из воздуха.

Он видит меня! Говорит со мной. Первый раз так случилось, и от осознания у меня тело вибрирует дрожью. Я будто мерзну, и одновременно мне жарко, дыхание перехватывает. С ума сойти! Крис Фарадэй знает о моем существовании! Пусть так, пусть все это просто марево фантазий… Спасибо, подсознание, это твой лучший подарок!

– Я не знаю, почему так происходит. Просто ты мне снишься.

Вру, конечно. Все я знаю. Я хочу его видеть, я адски этого желаю. Он единственный, кто мне нужен, единственный, с кем я хочу быть рядом. Он – моя таблетка от реальности, мое спасение. Моя любовь. Но даже сейчас – в точке пересечения моего сна и его коматозного бреда – у меня не хватит духу об этом сказать.