официантка и что-то начала объяснять. Не знаю, о чем они говорили, но Алиса окинула меня своим самым убийственным взглядом, а потом, к моему великому сожалению, направилась ко мне.

— В третьей випке ждёт клиент. — видимо непонимание на моем лице читалось слишком явно, она вздохнула и пояснила. — Тебя ждёт.

— Но я не работаю в випках. Я согласилась танцевать, не более того.

— Виолетта. Этот клиент. Он особенный. — Алиса немного помолчал, подбирая слова. — Отказывать ему нельзя, ни в коем случае. Он ждёт тебя.

Наверное, если бы я сейчас уже не сидела, то точно упала бы. Ноги не слушались, руки дрожали. Я чувствовала, что близка к истерике или нервному срыву. Голос пропал, а перед глазами стояла слезная пелена.

— Алиса.... — взмолилась я, надеясь видимо на чудо.

— Успокойся. Я не могу тебе помочь. Подготовься, через 10 минут в третьей випке.

Слезы полились из глаз, как только меня оставили одну.

Неужели все к этому и шло? На что я надеялась, вообще соглашаясь здесь работать? Виолетта, глупая, глупая девочка.

******

Дверь в комнату была открыта настежь, сбежать, точно не получится. Неспешно прошла внутрь. Повсюду царит полумрак. Обстановка я бы даже сказала романтическая. Свечи, лепестки роз. Сомневаюсь, что так оформлены все випки в "Парадизе".

— Закрой дверь! — не просьба, приказ. А голос такой, что понимаешь сразу — ты можешь либо повиноваться, либо умереть. Закрыла за собой дверь.

— Подойди, присядь. — снова приказ, только теперь в его голосе помимо властных ноток слышалась ещё и нежность.

Как только я подошла достаточно близко, чтобы рассмотреть человека, сидящего на черном кожаном диване, ужас пробежал по телу.

— В-вы... — вытолкнула из себя дрожащим голосом.

— ... наблюдал за тобой в зале. — закончил за меня он мысль, с прищуром осматривая меня. — Ты меня боишься?

— Боюсь... — выдохнула на автомате почти шепотом.

— Ты новенькая? — его рука потянулась к мои волосам, убирая прядки от лица за ухо. — Как тебя зовут?

— Ви-виола.

— Ты очень красивая, тебе об этом уже говорили? Чистая, невинная. Меня зовут Сергей... — его глаза блуждали по моему лицу, то и дело, опускаясь к вздымающейся груди. — Станцуй для меня, Виола.

Он просил. Так нежно, создавая иллюзию выбора, но я то, прекрасно понимала, выбора у меня никакого нет. Изначально, с того момента как он заметил меня тогда танцующей в "клетке".

Музыка заиграла внезапно. Плавная, мелодичная, успокаивающая. Я начала двигаться осторожно, продвигаясь ближе к пилону. Нет, на нем танцевать не умею, но незнакомцу то это не известно. А мне просто отчаянно хочется держаться от него подальше. Постаралась абстрагироваться. Движения стали рискованнее, теперь, когда я представила, что танцую в своей комнате, перед большим напольным зеркалом. Музыка вела меня словно по краю пропасти, и я балансировала, извиваясь, отдавая свое тело во власть такта. Когда мелодия стихла, я остановилась спиной к незнакомцу. Повернуться, и взглянуть на него не было сил. Чувствовала, что он больше не сидит, нет. Он стоит за моей спиной. Наблюдает. Выжидает. Словно дикий зверь за своей добычей.

— А теперь сними с себя эти тряпки. — прозвучал новый приказ.

— Нет.

— Кажется у кого-то проблемы со слухом. Снимай. С. Себя. Это. Шмотье.

— Я вас услышала. Нет. — все это время он медленно, по шагу надвигался на меня, а я в свою очередь отступала все дальше к двери.

— Ты все ещё меня боишься, Виола?

В его глазах горело желание, страсть, похоть, но мне от этого легче не становилось. Если вчера в клубе я действительно была готова отдаться Тимофею, я действительно желала этого больше всего на свете. То сейчас я отчётливо понимала. Лучше умру, но ни за что не сдамся этому наглому типу.

Глава 8

Сергей

Прошел уже месяц, с того момента как я в последний раз отрывался. Тело ломит от переполняющих его эмоций и желаний, которые никак не могут найти выход, голова трещит. Ни еда, ни напитки в горло уже не лезут. Передоз. Послать бы все это куда подальше, да не могу себе этого позволить.

Ровно месяц назад отец наконец-то решил, что я готов занять свое место рядом с ним. И теперь, куда бы он не пошел, я, словно хвостик, обязан плестись за ним по пятам. Ну, а мне оно надо? Отец ещё вполне в состоянии позаботиться о своей "империи" сам и место свое отдавать не намерен. А я на другое и соглашаться не хочу. Вместо того, чтобы тратить свое драгоценное время на...да на что угодно, я вникаю во все организационные моменты, знакомлюсь с документацией, завожу новые знакомства, словно через пару дней сяду в отцовское кресло, и делаю вид, что до усрачки счастлив.

"Нужно потерпеть!" — раздается в моей голове.

— Нужно потерпеть... — отзеркаливаю вслух, максимально тихо.

— ...ты же помнишь об этом? — уточняет отец.

"Об этом"? Это о чём?

— Конечно, не переживай. — выдаю не задумываясь, хотя понятия не имею о чем он сейчас спрашивал.

Отец вскидывает одну бровь вверх, окидывает меня своим особенным оценивающим взглядом и усмехается, словно даёт понять, что читает меня, как открытую книгу. А мне остаётся лишь заткнуться, чтобы не наговорить лишнего и продолжать потягивать виски из своего бокала. Который по счету? Да черт его знает. Главное с ним, мне становится чуточку приятнее находиться в этом богом забытом месте.

"Парадиз"... Цитадель похоти и порока. Излюбленное место моего отца и его многочисленных деловых партнёров, а меня тошнит от здешней обстановки. Осушаю свой бокал и прошу официантку повторить.

— Попридержи коней, парень. — раздается у самого уха голос верного друга моего отца Романа Александровича.

— Все будет Вэри Гуд! Не начинай, старик. — сбрасываю со своего плеча его руки и вновь припадаю губами к бокалу.

— Выпороть бы тебя, сопляк, да пусть твоим воспитанием занимается отец. У меня и без того дел невпроворот.

— Вот и занимайся ими... — хотел было добавить, что из