Предоставив заправщику возиться со шлангом, Морт подошел кнастенному телефону-автомату, достал из левого заднего кармана свою помятуюзаписную книжку и набрал номер Грега Карстейерса. Он надеялся, что в такоераннее время Грег еще дома, и оказался прав.

— Привет, Грег. Морт Рейни.

— Привет, Морт. Кажется, у тебя какие-то неприятности вДерри, верно?

— Да. Было в новостях?

— По пятому каналу.

— Как это выглядело?

— Никак, — ответил Грег.

Морт вздрогнул.., впрочем, ему так или иначе предстояло откого-либо услышать об этом — пусть уж лучше расскажет Грег Карстейерс. Он былдружелюбным длинноволосым парнем, бывшим хиппи, который вскоре после Вудстокапримкнул к какой-то невразумительной религиозной секте. У Грега была жена идвое мальчишек, один семи лет, другой пяти, и, насколько Морт знал их, вся егосемья была такой же неунывающей и покладистой, как и сам Грек Все настолькопривыкли видеть улыбку на его лице, что без нее Грег казался голым.

— Совсем плохо?

— Да, — просто ответил Грег. — Видимо, вспыхнуло как молния.Прими соболезнования, старик.

— Спасибо. Я сейчас еду туда, Грег. Звоню из Механик-Фоллз.Ты можешь оказать мне услугу, пока я доберусь?

— Если ты имеешь в виду кровлю, то, я думаю, она будет…

— Нет, не кровлю. Кое-что другое. Последние два или три дняменя доставал один парень. Псих. Утверждает, что я украл у него рассказ,который он будто бы написал шесть или семь лет назад. Когда я объяснил ему, чтонаписал свой рассказ гораздо раньше и могу это доказать, он пришел в ярость. Янадеялся, что больше его не увижу, но не тут-то было. Вчера вечером, пока яспал, он убил моего кота.

— Бампа? — В голосе Грега промелькнуло удивление, но длянего это было равнозначно изумленному воплю. — Он убил Болта?

— Вот именно.

— Ты сказал об этом Дейву Ньюсаму?

— Нет, и не собираюсь. Я хочу сам разобраться с этим психом,если смогу.

— Кажется, твой парень не пацифист.

— Все-таки убить кота и убить человека — разные вещи, —сказал Морт, — и к тому же я думаю, что справлюсь с ним скорее, чем Дейв.

— Что ж, может быть, ты и прав, — согласился Грег. — С техпор, как ему перевалило за семьдесят, Дейв стал немного медлительным. Что ямогу для тебя сделать, Морт?

— Прежде всего я хотел бы знать, где этот пареньостановился.

— Как его имя?

— Не знаю. На рассказе, который он мне показал, написано«Джон Шутер», но в разговоре ему хватило ума намекнуть, что это псевдоним. Похоже,так оно и есть. В любом случае не думаю, что он зарегистрировался под этимименем, если остановился где-нибудь в здешнем мотеле.

— Как он выглядит?

— Примерно шести футов роста, сорока с чем-то лет. Лицопобито погодой, все в морщинах.

Морт говорил, и перед ним отчетливо встало лицо «ДжонаШутера», будто лицо духа, плавающего в искривленной поверхности магическогокристалла медиума. Писатель почувствовал, что руки покрываются мурашками, ипоежился. Внутренний голос нашептывал ему: он либо ошибается, либо намеренновводит Грега в заблуждение. Разумеется, Шутер опасен. И чтобы понять это, дажене обязательно было видеть, как он поступил с Бампом. Морт мог понять это вчерапо выражению глаз Шутера. Тогда стоит ли изображать из себя героя?

Потому что. В нем заговорил еще один внутренний голос, и сопасным упрямством. Просто потому что, вот и все.

Первый внутренний голос с беспокойством спросил: Ты хочешьпоказать ему, какой ты сильный? Неужели все дело только в том, что ты хочешьпоказать ему, какой ты сильный? Но второй голос не стал отвечать и погрузился вмолчание.

— Судя по твоему описанию, он похож на добрую половинуфермеров, живущих в округе, — с сомнением произнес Грег.

— Есть пара примет, по которым его легко узнать, — добавил Морт.— Во-первых, он южанин и говорит с сильным акцентом. Носит большую черную шляпу— фетровую, кажется, — как у квакеров. И у него голубой фургон «форд» началасемидесятых. Номера штата Миссисипи.

— О'кей, это уже лучше. Я поговорю с людьми. Если он поблизости,кто-нибудь должен об этом знать. Номера другого штата в это время года должныпривлечь внимание.

— Я знаю. — Что-то еще медленно всплывало в сознанииписателя. — Первым делом поговори с Томом Гринлифом. Вчера, когда я беседовал сэтим Шутером у озера. Том как раз проезжал мимо на своем «скауте». Он помахалнам рукой, и мы ему в ответ. Том должен был хорошо его разглядеть.

— О'кей. Я зайду часам к десяти к Боуи, Том наверняка будеттам.

— К Боуи мой псих тоже заходил, упоминал о книжном стенде,который там стоит.

— Что мне делать, если я его найду?

— Ничего, — сказал Морт. — Ничего не делай. Я позвоню тебесегодня вечером. Завтра вечером я буду уже на озере. В Дерри мне теперь делать нечего,разве что посыпать голову пеплом.

— Как Эми?

— Нашла себе другого парня. — Морт постарался произнести этоне слишком обреченно, отчего получилось как раз наоборот. — Теперь Эми с нимбудет решать, что ей делать дальше.

— Ох, прости.

— Ничего страшного. — Морт оглянулся на свою машину иувидел, что заправщик протирает лобовое стекло, чего Морт никак от него неожидал.

— Ты действительно уверен, что сам разберешься с этимпарнем?

— Думаю, что да. — И Морт неожиданно понял, что Грег будет чувствоватьсебя виноватым, если не найдет этого человека, а с Мортом что-нибудь случится.

— Послушай, фее когда я пойду к этому парню, ты можешь пойтисо мной.

— Я вынужден буду это сделать, — ответил Грег радостно.

— Он хочет увидеть доказательство, — объяснял Морт, — такчто мне просто необходимо достать этот журнал.

— Но ты ведь сказал, что он у тебя есть.

— Да, но парень не поверил. Думаю, что нужно просто сунутьему этот журнал в рожу и тоща он оставит меня в покое.

— Морт. — Грег поразмыслил над его словами. — Похоже, этоттип действительно сумасшедший, верно?

— Да, конечно.

— Что ж, постараюсь его найти. Позвони мне вечером.