Кажется, он не так уж и не прав… Ничего не понимающими глазами я уставилась на костёр, стаканчики с холодным чаем и нетронутые бутерброды. Только сейчас до меня дошло… Я сидела абсолютно одна…

Я отчаянно копалась в потаённых закоулках своей памяти. Заповедник «Столбы», выставка репрессированных столбистов первой половины двадцатого века, изба Нелидовка, черно-белые выцветшие фотографии, улыбающиеся лица. Липатич, Александр Яворский, основатель и первый директор заповедника. Митяй, Дмитрий Каратанов, известный художник, ученик Василия Сурикова. Венька, Тулунин Авенир, альпинист и скалолаз. Сашец, Александр Нелидов, столбист, участник большевистского подполья. Анюта, Анна Фефелова, сотрудница Краеведческого музея, поэтесса.

А всё-таки, что это было? Глюк? Бред? Искажение времени и пространства?

И тут мои недоумевающие ищущие глаза разглядели ярко-синие кроссовки на площадке первого карниза. Я перевела растерянный взгляд на свои голые замёрзшие ступни и поняла, что ничего не знаю о нашем мире и о себе…

— Ладно, пойдём уже в палатку, я накрою тебя своим тёплым спальником, — елейным голосом произнес бывший. — И кстати у меня есть запасные кроссовки.