Через секунду снова раздался тот резкий и неприятный звук. И опять запах озона защекотал ноздри. Следом за ним что-то ухнуло, взметнув накрывавшие его тряпки.

Он немного полежал в своем укрытии, потом еще чуть-чуть и, наконец-то, решился высунуть голову. Вокруг никого не было.

Может, все-таки, показалось? Старик вылез целиком. Озираясь, подошел туда, где стояли говорившие. На растрескавшейся мостовой виднелись свежие подпалины. Две, еле заметные, цепочки остроугольных следов уходили вглубь переулка и возвращались обратно.

Мысли лихорадочно метались в голове. Неужели все это было по-настоящему? Неужели он стал свидетелем…

В этот момент взгляд наткнулся на нечто такое, что заставило его вздрогнуть. Бродяга сделал шаг в сторону, нагнулся и поднял с земли небольшое белоснежное перо, которое отнесло последним порывом ветра за мусорный бак. Оно очень нелепо смотрелось в пропитанных грязью и улицей руках. Его затрясло еще сильнее, глаза расширились, растягивая красные прожилки лопнувших на белках сосудов.

Зажав единственное доказательство в кулаке, несчастный старик бросился бежать.

Надо предупредить! Надо всем рассказать!

Он бежал по сверкающим неоном улицам города, пытался что-то говорить проходящим мимо людям, показывая им белое перо на заскорузлой ладони. Но те отталкивали его и шли дальше. Никому не было дело до бормотания безумца.

Кто поверит грязному бродяге?

Где-то высоко раздался гром и на город обрушилась стена дождя.

Но он даже не обратил на это внимания.

Капли воды стремительно неслись вниз, словно целясь в одинокую фигурку, мятущуюся по мокрой мостовой в разноцветных сполохах

рекламных вывесок. Срывая голос, он кричал в темноту пустующих улиц.

Кричал, что всего через семь дней его дети принесут в этот мир хаос и смерть.