жене? Жене, с которой проводил раз в пять меньше времени, чем на работе? Жене, которой уже лет пять не возникало желания сказать: «Я тебя люблю»? Печальный итог жизни.

* * *

Следующий пользователь. Мужчина лет сорока пяти. С помятым лицом. Пил. Умер от цирроза.

— Какой Ад вы выбираете?

— А можно, чтобы бухло давали?

— Не вопрос.

Клиент рад. Мне скучно.

* * *

Следующий. Старичок лет под семьдесят.

— Я в Рай или в Ад?

— Сами выбирайте.

— Что, так можно?

— Можно.

— А можно в мусульманский рай, если я православный?

— Да пожалуйста.

— И что, вот прямо девственниц выдадут?

— Можете даже их экстерьер выбрать.

— А… — засмущался. — А можно, чтобы у меня стояло?

— Конечно! Можно даже молодость вернуть.

Старичок превращается в молодого парня и радостно скачет в свой сексуальный рай.

Я улыбаюсь. Пусть ему там подольше не надоедает.

* * *

Так проходит день. Второй. Третий. Мне новая работа нравится. Люди встречаются всякие, некоторые — интересные или приятные. Большинство — нет, но это большинство сливается в одну серую полосу и вылетает из головы, в памяти не задерживается. А интересные запоминаются.

Иногда по старой памяти прилетают ангелы или падшие. Просят что-то подправить. Я не отказываю.

Вдруг уже ставшая привычной рутина прерывается.

— Тарский!! — ревет знакомый голос.

Меня выдергивает из-за стойки ресепшена.

* * *

В глазах проясняется. Перед глазами — Петр.

Петр с ног до головы забрызган кровью и птичьим дерьмом. А сверху прилипли белые и розовые перья.

Он взбешен до того, что шипит, а не говорит.

— Ты!!! — тычет в меня пальцем.

Меня озаряет. Если птице отключить функцию выделения, а прочие не отключать, то еде станет некуда деваться. Это как задницу заклеить. Настоящая птица перестанет есть и умрет от пробки в кишечнике, а тут… Похоже, белоснежный пеликан просто взорвался. Очевидно, во время полета. Над Петром.

— Извините. Не подумал.

— Я тебя самого в дерьме выкупаю! — голос у Петра прорезался, теперь он орет.

Я виноват, конечно. Но не настолько, чтобы терпеть вот это вот всё.

— Да пошел ты! — говорю я. И поворачиваюсь, чтобы уйти.

— Что?!

— Пошел нахер! — бросаю через плечо.

— А ну стоять!!

Мое тело застывает. Потом разворачивается лицом к Петру. Рядом с ним появляется Люцифер. Смотрит с любопытством на Петра в птичьих ошметках, на меня.

— Он меня нахер послал! — тычет в меня пальцем Петр. — Представляешь?

— Да? Поздравляю.

— Как считаешь?

— Не против.

Они обращаются ко мне.

Петр:

— Праведник Глеб Тарский. Ты изменился и более Рай тебе не нужен.

Люцифер:

— Грешник Глеб Тарский. Ты научился и более Ад тебе не нужен.

Снова Петр:

— Душа, тебе предоставляется последнее слово.

Я отмираю и могу говорить.

— Что??

— Срок твоего содержания в загробном мире завершен, — объясняет Петр. — Ты выполнил задачу и теперь переродишься.

— Так я что, был не сотрудником, а одним из пользователей?

— Именно. Просто ты себе выбрал посмертие, где ты выполняешь свою обычную работу.

Я слышу знакомую мелодию. Мое время тут кончилось. Пора на Землю.

* * *

Открываю глаза. Будильник. Мелодия — это будильник.

Я в постели. Рядом недовольно мычит Настя. Ей скоро пора сесть за комп и начинать работать.

Я с трудом сбрасываю с себя тягостное впечатление, которое осталось от сна. Сна о жизни и смерти другого Глеба Тарского, того, который прожил спокойную жизнь в мире, где не было «пепла», где на его глазах не убивали девушку, где за ним никто не охотился, потому что он никому не был нужен.

— Ты чего? — замечает мою гримасу любимая.

— Ничего. Сон плохой приснился.

# # #

Покупайте со скидкой и читайте фантастический триллер «Пепел, кровь и виртуал».