Я действительно не могу продать дом. Это как последняя нить между нами. И там столько всего, что напоминает о ней. Внутренности жгутом сворачивает от одной мысли его продать кому-то, кто всё там переделает, сотрёт остатки воспоминаний о нас с ней и вытрет пыль прошлого.

Надо выпить. Нет, лучше вообще нажраться в хлам. Для этого я, собственно, к Мару и приехал. Правда, друг не отвечает. Весь вечер названиваю, а телефон выключен. В офис заезжал, но его там нет. Остаётся надеяться, что Марат дома, иначе у меня крыша потечёт.

Куда-то негатив надо деть и выговориться. У нас с другом относительно схожие ситуации. Он, по крайней мере, не станет меня осуждать и, скорее всего, выслушает.

Выскочив из машины, иду к подъезду, взбегаю по лестнице, нажимаю кнопку лифта и через минуту оказываюсь на нужном этаже. Вторая дверь справа, и вот я уже вдавливаю кнопку звонка.

За дверью тишина.

Мля. Просто зашибись, если его нет.

Собираюсь достать телефон из кармана пальто и попробовать снова позвонить, как вдруг слышу шорох за дверью. Спустя секунду она распахивается и передо мной предстает темноволосая девушка в мужской рубашке. Глаза огромные, тёмные, маленькая родинка над губой. На вид совсем молоденькая.

Что за...?

У Мара крыша поехала, и он теперь малолеток цепляет?! Это на него не похоже. К тому же друг до сих пор страдает по бывшей жене... С чего бы ему тащить домой какую-то сикуху?

– Здравствуйте, – вежливо здоровается девушка, окинув меня подозрительным взглядом. – Вы к Марату?

– Эээ... Привет. Да. Он дома?

– Да. Он в душе. Вы с работы?

– Нет. Я его друг. Александр Дорохов.

– Ааа, – девушка тут же расплывается в улыбке. – Я поняла, кто вы. Проходите. Я сделаю кофе, пока вы ждёте Мара.

Кофе... Мне бы чего покрепче...

Девушка впускает меня внутрь и вместе со мной идёт на кухню.

– Меня, кстати, Оля зовут.

– Очень приятно, Оля.

Не думаю, что уместно спрашивать, кем она приходится Мару. Особенно, если они тупо спят вместе.

Но вообще, лицо у неё какое-то знакомое что ли. Где я её видел раньше?

– Вы, наверное, меня не помните? – неожиданно спрашивает девушка, щёлкнув кнопки на кофемашине.

– Если честно, лицо знакомое, но не могу сообразить...

Сам я усаживаясь за стол, сняв пальто и кинув его на диван в углу кухни.

– Ну, конечно, не можете. Я была мелкая в тот единственный раз, когда мы с вами виделись. Мой брат Илья Бриг. Я его младшая сестра. Может, так поймёте?

Надеюсь, в этот момент моя рожа не сильно вытягивается, потому что, по правде говоря, я в ахере. Оля Бриг? У Мара дома? В его, мля, рубашке?!

Невольно даже на время смотрю. Почти полночь.

Он оборзел совсем?! Трахает мелкую сестру друга?! Нет, ну она, конечно, не мелкая...

Снова обвожу девушку взглядом.

Очень даже ничего. Выросла зелень.

Ну всё равно неожиданно. Мар говорил, что Илюха просил её устроить к нему в компанию. Друг постоянно жаловался, что эта Оля ему мозг выносит и проблемы создаёт, а тут... Он таким образом решил усмирить лошадку или что вообще, мля?

– Да, теперь вспомнил, Оль. Выросла ты, конечно. Красавица стала.

– Спасибо, – кокетливо заправляет волосы за ухо.

– Рада, что домой вернулась? Или в Москву обратно хочешь?

– Ну, пока рада, что дома. Я скучала. А дальше посмотрим. Вот ваш кофе, – Оля ставит передо мной стакан с горячим напитком и идёт наливать ещё чашку.

– Дорохов, ты какими судьбами здесь без предупреждения? – из-за спины раздаётся басовитый голос Мара.

Я оборачиваюсь.

– Я звонил, но ты нихрена не отвечал. Теперь понятно, почему, – кидаю многозначительный взгляд в сторону Оли, которая что-то напевает себе под нос, наливая кофе.

От меня не укрывается, как глаза друга темнеют, стоит ему тоже посмотреть на девушку.

– Пошли ко мне в кабинет, – отрезает резко, пожав мне руку для приветствия. – Там поговорим.

Александр

Марат отводит меня в свой кабинет и предусмотрительно закрывает плотно дверь.

Я прохожу к обтянутому кожей креслу, что стоит перед массивным письменным столом, и опускаюсь в него, приваливаясь к спинке.

Марат захватывает из небольшого бара, сделанного на манер глобуса, бутылку виски. И с парой бокалов садится за свой стол, разливая алкоголь. Ненадолго повисает тишина. Слышно только как дорогой виски плещется о стеклянную тару.

- Так, значит… Оля? Серьезно? – я бросаю на Марата короткий взгляд. И встречаю весьма хмурый и недовольный ответ.

- А что, Оля?

Я вскидываю бровь, слыша осторожный ответ Марата.

- Ты со мной-то в эти свои игры не играй, - хмыкаю. – Ничего, что это сестра твоего друга?

- И? – Марат начинает заводиться, хотя мы еще даже по бокальчику не пропустили. Из-за его грузного вида и без того всегда ощущается легкое давление. А сейчас он еще и раздражен.

- Да ничего, - я пристально смотрю на него, продолжая, - двадцатилетняя девчонка ходит по твоей хате в твоей же рубашке. Одно с другим сложить не сложно. Черт, Марат. Ты реально трахаешь ее? Это же полный…

- А ты реально давно по роже не получал? Каким боком это вообще тебя касается, я не понял? – Марат упирается руками в стол.

Предусмотрительно забираю свой бокал. Напряжение нарастает, но я и так уже был не в себе, пока ехал к нему. И сейчас хотел не отношения выяснять, а просто поговорить.

- Я думал, ты Веру любишь… - предпринимаю последнюю попытку, решив, что больше к этой теме возвращаться не буду.

Сказав это, стискиваю пальцами свой бокал с виски, опустив на него взгляд. Мда… Сейчас, глядя на Марата, я почему-то думаю о том, какой мудак был именно я. Странное дело выходит. И о чем я только думал раньше. Придурок. Сам просрал свое счастье. А теперь буду изливать душу ему. Марату, который по сути своей ничуть меня не лучше.

- Если ты завалился ко мне посреди ночи, чтобы наставить меня на путь истинный и мораль почитать, тогда ты адресом ошибся, - Марат опрокидывает в себя бокал вискаря и тут же наливает еще. Этому нужно много, чтобы накидаться, так что я не особо переживаю пока насчет адекватности его поведения.

Вздохнув, киваю. И правда, я ведь к нему совсем не за этим пришёл.

- Я насчет Аи...- начинаю, уже предчувствуя реакцию. И не ошибаюсь.

- Аи? – Марат даже удивляется. – Я думал, что у вас уже всё. Чего это ты вдруг о ней заговорил? На ностальгию пробило? – усмехается он.