«…сына же, всё хорошо. Пока нет никаких предпосылок для операции.»

«Да как ты не поймешь, Даша! А если ты испугаешься в процессе, будешь тужиться недостаточно сильно, или наоборот очень сильно. Ты хочешь, чтобы МОЙ ребенок с диагнозами родился?»

«Во-первых, я не испугаюсь, во-вторых, ребенок не только ТВОЙ!»

И следом пишу окончательное сообщение:

«Я буду рожать сама. Если в процессе пойдет что-либо не так, то сделают экстренную операцию. Я противиться не буду. Но настраиваюсь на естественные роды.»

Отправляю и отключаю телефон. Ну что еще за странный человек? То ему пофиг на меня и ребенка, то кесарево ему для ЕГО ребенка подавай?!

Госпиталь «Преподобной Клары», куда меня положили накануне родов, наверное еще не видывал подобного цирка в своей истории. Цирка с Игорем в качестве главного клоуна.

Накануне он прислал мне занятное сообщение:

«Даша, не рожай пока нашего сына. Я закончу все дела и уеду к вам в отпуск. Хочу лично принять сына на руки».

Аха. Не рожай. Разве же я контролирую этот процесс? Но, видимо, сына послушался папку и дождался-таки его. На мою голову. Если бы я только знала, что устроит Игорь в больнице, то потребовала бы ускорить роды и родить раньше, до его прилета.

Я уже собиралась засыпать, как ко мне в палату ворвался он и… дорвался до моего живота. Тискал, гладил, целовал, причитал, я же была такая уставшая, что почти дремала, но Игорь всё никак не успокаивался. Я честно хотела отстегнуть ему эту часть тела и выспаться хорошенько, потому как уже начинало потягивать поясницу перед родами и шли лёгонькие коротенькие схваточки. Я так хотела выспаться перед тяжелой работой, но в Игоря точно дух квочки-наседки вселился.

— Игорь, успокойся, дай мне поспать! — требую я, желая только одного: убить парня.

— Даш, а ты роды не проспишь?!

— Больной что ли? Как я их просплю?

— Да не знаю, вдруг будешь спать, а малыш выйдет и ты его ногами задушишь?

— Игорь, я сейчас тебя задушу. Руками причем собственными. Хватит глупости нести!

— Даша, это не глупости! Это наш ребенок!

Игорь вновь щекочет меня вдоль пупка, а сын внутри реагирует на папку и начинает бить меня по печени. В прямом смысле.

— Что-ты раньше не проявлял такого рвения к моей беременности. На аборт отправлял! Передумал?

— Передумал. Всё-таки ребенок не виноват, что его мама…

— И его папа такой же! — прерываю его. Сейчас я чувствую свою власть над ним, свое превосходство, а потому никаких оскорблений не позволю и не спущу на тормозах.

Всё же мне удалось заснуть. Чем там занимался Игорь с моим животом я так и не узнала, и когда он угомонился и заснул, скрючившись рядом на стуле, я тоже не заметила. Но проснулась я от того, что вся была мокрая и схватки шли уже довольно болезненные.

— Игорь, началось! — тормошу будущего папашу, — зови врачей!

— А? Что? — подскакивает парень. — Что началось?

— Роды начались. Видишь, чуть сам их не проспал!

В палату набегает много врачей и медперсонала — Игорь переполошил весь госпиталь. Меня осматривают, берут необходимые анализы, Игорь же путается у всех под ногами, квохча вокруг меня и моего живота.

— Игорь, попроси успокоительное! — хватаю его за ладонь и очень серьезно говорю ему в перерывах между схватками. — Это только начало. Всё, что от тебя требуется, это быть спокойным и сдержанным!

— Даша, да как я могу быть спокойным?! — глаза у Игоря безумные, — Мой сын рождается! Он сейчас без воды, задохнется еще! Даш, прошу тебя, согласись на кесарево! Это меня успокоит!

— Валерьянка тебя успокоит! Отстань! — рявкаю на него уже, хотя это вообще на меня не похоже. Но реально достал.

Я прошу сделать мне необходимые гигиенические процедуры. Иду в туалет. Этот безумный рвется за мной.

— Игорь, там ты мне не поможешь! Жди тут! — останавливаю его злым взглядом.

— Даш, ты там ребенка не выронишь? — в ужасе интересуется он.

Смеюсь, сквозь схватку. Медсестра хоть и немка, но видимо по виду Игоря понимает все без перевода, тоже улыбается со мной. Хоть юморит на родах, комик мой.

Вот в родзале мне уже становится не до смеха. Схватки идут одна за другой, давая буквально секундные передышки.

— Да сделайте ей кесарево в конце концов! — орет Игорь по-немецки.

И почему я не удивлена, что он знает этот язык? Не все, но отдельные слова я понимаю.

— Сэр, с роженицей все в порядке, — пытается успокоить его акушерка. — так и должно быть.

— Вы мучаете ее и мучаете МОЕГО ребенка! Не дай Бог он с диагнозами родится, да я вас тут всех засужу!

— Игорь, заткнись! — ору я на схватке.

— Дашенька, тебе плохо? — пугается он вероятно моего озверевшего от натуги вида. — Я же вижу, что тебе больно!

— Естественно мне больно, идиот! Я же рожаю, а не на спа-процедурах лежу!

У Игоря такое страдальческое лицо, будто это он сейчас тужится, а не я.

— Игорь, выйди пожалуйста! — прошу его, потому что вижу, еще секунда и двухметровый верзила, бледный как гейша в своем мейкапе, просто грохнется без чувств.

— Нет, нет, Даша! Не выйду! Я должен видеть всё!

***

К чести Игоря, в обморок он так и не хлопнулся, хотя мельком брошенный мой взгляд сквозь последнюю и самую болезненную потугу на Игоря сообщил мне, что парню едва ли чуть легче, чем мне. Моя боль резко прекратилась, а родильную палату возвестил громогласный возглас сына.

— Четыре восемьсот, Дашка! — кричит мне Игорь вес малыша, — Ну не молодец ли я?

О, да Игорь, ты — конечно молодец, а я так — мимо проходила, попутно сына выносила и родила.

— Высокий парень — пятьдесят восемь сантиметров! Я тоже с таким ростом родился! Ну значит, сынуля вымахает под два метра, как и его папаша.

— Дайте, дайте мне его, — никак не угомонится Игорь, прыгая вокруг врачей, пока те проводят необходимые процедуры с новорожденным.

— Игорь, да дай ты врачам спокойно его обследовать! — взываю я к разуму новоиспеченного папаши. — Лучше мне водички налей!

Вздрогнув, Игорь переключается на меня. Подносит мне прохладной воды.

— Давай я тебе помогу Даша. Ты такая бледная! Как ты?

— Так, словно я только что родила! — шучу, жадно осушая стаканчик.

— Еще, Дашенька? Я мигом! — Игорь повторяет манипуляцию со стаканом. — Даша, он — такое чудо! Так похож на меня. Сразу видно, мой сын.

— Папа, идите возьмите ребенка! — зовет его врач по-немецки.