И ведь всё так просто. Это для них задача выглядит сверхтрудной, поскольку номера нет. Но у меня-то он есть. Вот здесь, изъятый из графской библиотеки и уложенный в дорожную сумку. Риск, но давайте поверим, что обещания Шуры и Ивана насчет того, что меня не тронут, все же чего-то стоят. Ну, хотя бы частично поверим. На время.

Далее, теперь понятно, что это не банда какая-то, убивать эти американские чудища никого не станут. Найдут вредителя с моей помощью, все про него поймут и успокоятся. Ну и что бы не помочь… не помочь тем уродам, которые чуть не столкнули меня с дороги… А с другой стороны — есть три дня, и зачем спешить?

Поэтому на следующее утро я уже был в моем любимом отеле «Атлантида».

Вообще-то я называю его «осьминожий сад». Наверное, нет того, кто не знал бы эту песню Ринго Стара, и особенно веселое бульканье после каждого куплета. Так вот, это самое бульканье вы дважды в день можете слышать на пляже — ну, на безупречно гладком дощатом помосте, который в «Атлантиде» называется пляжем. Слышать дважды — в отлив и прилив. «Буль-буль-буль» — весело говорит в эти минуты море, плещущееся под отполированными досками.

И это не всё. Психически не совсем здоровый человек, задумавший отель, наверняка тоже слушал Ринго и построил настоящее логово осьминога. Вот верхний этаж, где стойка ресепсии и где ошиваются здоровенные, с напомаженными волосами итальянцы обоего пола, делающие нашу жизнь лучше, — у стойки, и вообще в лобби отеля, только одно украшение не имеет отношения к морю. Это Арлекин — манекен, наряженный в положенные ему одежды из красно-черно-оранжевых ромбов. В полный рост.

А всё прочее — море, говорите? Вот вам водолазный шлем в стеклянном кубе, отсвечивает медью. И коридоры, выложенные ракушечным камнем, будто высеченные в подводных скалах переходы, а у меня в комнате — две картины с рыбами. В общем, есть ощущение, что уже живешь под водой. Атлантида же.

Что касается психического здоровья здешнего дизайнера, то отель — вид с моря — это как бы осыпающийся песочный замок, скрещенный с виллой девятнадцатого века. Вот представьте: была вилла, потом ее начали засыпать песком и украшать всякой ерундой.

Из кучи песка торчат балконные ограждения, неизбежные итальянские деревянные ставни, между разными частями этого сооружения виднеется темный цемент с большими камнями. В общем, бред.

— Где же ваша замечательная донна Джоззи, синьор Серджио? Почему вы в одиночестве?

— Я в этот раз по делам. А донна еще появится, будьте уверены, — рассеянно сказал я, забирая ключ. И еще до того, как подняться — то есть спуститься — к себе в комнату, подошел к сплошным окнам лобби, потом даже вышел, с сумкой в руках, на балюстраду и взглянул вниз, на пляж.

Так, я не зря приехал. Русоволосая девушка Лена еще здесь.

Вот если бы ее уже бы не было, моя задача выглядела бы иной — и, кстати, была бы проще. Обойти все точки, где сдают в аренду мотоциклы. И дальше двигаться, исходя из результата. Что-то в этом духе.

Но она здесь. Лежит на том же месте, что и несколько дней назад, рядом масло от загара, перед чуть вздернутым носом раскрытый компьютер.

Я, наверное, принадлежу к последним поколениям, которые вошли в жизнь еще до интернета и знают, как же без него было здорово. А Лена уже из совсем других поколений. Как ей не противно таскать за собой этот сатанинский прибор — экран же, в конце концов, отсвечивает, если смотреть в него на пляже, он неприятен.

Я почувствовал тяжесть своего компьютера в сумке на плече и вздохнул. А перед тем как идти в комнату, бросил еще один взгляд вниз.

Лена перевернулась на бок. И я теперь мог, благодаря несущественности ее бикини, даже с высоты четырех этажей рассмотреть здоровенный, начинающий зеленеть синяк на самой привлекательной части ее тела.

Вот так. Вот они, мотоциклы-то.

Хотя — а если она, например, ударилась задней частью о подводный камень, прыгая с дощатого помоста в воду? Совсем ведь маленькая еще, могла и прыгнуть. Камни такие тут есть, целых три. Так что давайте уж не будем спешить с выводами. Сейчас медленно спустимся в комнату, которая тут уже совсем считается моей… вот так.

Я вышел на балкон с сигаретой (после идиотского запрета на курение в комнатах отели с балконами стали тут модными, как бы классом выше, а впрочем, и в комнатах немножко курить на самом деле можно, никто никогда вас не обидит, это Италия). Посмотрел вниз. Всё отлично. Пляж открыт моему острому взору. Лежанки, тела разной степени привлекательности, Леночка, компьютер, синяк.

И что — на пляж, пора заново знакомиться? Так это я с удовольствием. Странно жаркий сентябрь, море хранит тепло безумного лета с его сорока градусами. В эту воду очень хочется прыгнуть.

Что там говорит зеркало? Есть такая штука, как живот. Он существует. Но для Италии, где мужчины жрут без устали, да и женщины от них не отстают, это вполне подтянутый живот. Всё прочее тоже в рамках пристойности. Еще немного усилий — и буду похож на стриптизера.

— Синьор Серджио, — весело приветствует меня служащий, он же спасатель, на пляже. Вручает здоровенное полотенце.

Спасибо Василию Павловичу за то, что познакомил с девушкой, можно не придумывать ум-ное начало разговора. Лежит она на самом пути к мосткам, с которых можно и головой в лазурную воду… вот я иду беззвучно, приближаюсь к ее пяткам… Что это?

Я бросаю взгляд в экран ее компьютера и мгновенно, на ходу, меняю решение — так же без звука обхожу ее и бросаюсь в воду, поглубже, к камням, заросшим зелеными водорослями.

Что она читает? И что это означает? Думаем, думаем.

Она читает нечто очень интересное… про меня. Нечто, мне весьма знакомое. И не знакомое практически никому из обитателей этого острова.

Я выплыл и повернулся на спину. Песчаное безумие отеля, зонтики, головы, серая крышка компьютера Лены.

А откуда она знает, кто я такой? Фамилию, например? Меня представили: Сергей, человек, который живет на вулкане. И что? Это повод открывать вот эти страницы? Эти очень особые страницы?

Ну, хорошо, объяснение простое — она заинтересовалась мной. Расспрашивала обо мне позже, после нашего знакомства. У того же Василия Павловича. Вот и всё. И тогда примерно ясно, как я сейчас буду с ней разбираться и общаться.

Ну-ка, загадаем: если она окликнет меня первой… А это вежливая девочка из вполне приличной семьи (такие вещи видны просто по мимике, даже издалека), я для нее — человек значительно старше, значит… Может и поздороваться, не ожидая…

Стоп, ее там нет. Только сереет крышка компьютера. А я-то уже поднимаюсь, роняя брызги, на доски пляжа — что, падать обратно?

Быстро посмотреть по сторонам — на лестнице и на террасе ее вроде бы нет, туалет справа, больше ей деваться некуда. Прохожу мимо ее лежанки, бросаю взгляд в экран…

Так. Девушка ушла с той самой страницы и — ведет с кем-то переписку. И это не почта. Это живой журнал.