- О! Глянь на это, - раздался знакомый голос – сержант Муров.

- А ну разошлись… - начал второй голос- знаком, но не вспомню чей.

- Тише ты, дай насладиться зрелищем, - остановил его Муров.

Пару минут продолжаю получать по морде, рёбрам и животу. Собираюсь силами и высвобождаю руки. Тянул их так, что остались царапины от подошв Сиплого. Удар, прямой, в кадык и Бес падает обессилено. Мгновение и цепляюсь за щиколотки Сиплого, валю его на пол. Собираюсь вставать и свернуть головы этим двоим.

- По углам, - крик и удар дубинкой по железным прутьям камеры. – Быстро!

Сиплый отполз к стене, Бес без сознания валяется на полу, я остаюсь на месте, жадно хватая воздух.

- Курков! Встал и на выход!

Стиснув зубы, встал и пошёл к открытой калитке.

- Шевелись, - глухой смешок. – Везучая ты тварь, Курков.

Не придал значения его словам, везение явно обходит меня стороной.

Меня повели в кабинет к Беннету, надавили на плечи и заставили сесть на стул перед ЦРУ-шником. Тот сидел вальяжно в кожаном кресле, руки на подлокотнике, расстёгнутый пиджак и довольная ухмылка.

- Что же, вы свободны, господин Курков, - он потянул за галстук и снял его. – Ваши вещи, найдены при задержании, - взглядом указал на телефон и бумажник на столе.

- Что значит свободен?

Не верю я в такие «поблажки».

- То и значит, - его ломанный русский режет ухо. – Ваш …друг – Дёмин Марат, отдал свою свободу вместо вашей.

Что, блять?

Марат

Сел в свою машину, громко хлопнув дверью, посмотрел вперёд- там, где выходят на двор окна из кабинета отца. Я знаю, что он смотрит, сжимает кулаки и хмурит лоб. Он ждал другого от нашего сегодняшнего разговора. Но я не собираюсь подстраиваться под общество только потому что я, по его мнению, позорю наш род. Что ж…не буду этого делать.

Первое, что я сделал- продал свою новенькую тачку. Да, куплена на отцовские деньги, но это- подарок на мой день рождения. А с подарком я имею право распоряжаться, как мне угодно.

Не успел до своей квартиры доехать, как он заблокировал все мои счета, выполнил свою угрозу и оставил меня ни с чем. Ничего, я справлюсь, не маленький. Да, не просто превращаться из золотого мальчика в работающего парня, но назад не сдам.

Двадцать первый век на дворе, вокруг дохрена нетрадиционных пар, но для Александра Демьянова это- отвратительно и грязно. Я пришёл к отцу в восемнадцать, признался, что я гей, что не такой, как большинство. Он тогда опешил, разозлился, орал на весь дом, а я молча слушал.

- Ладно, - махнул рукой отец. – Ты молодой, гормоны бушуют, это пройдёт. Постарайся, чтобы это не писали во всех таблоидах, - выдохнул устало и сел в кожаное кресло.

Александр Демьянов – золотой магнат, владелец самой крупной сети ювелирных магазинов. Построил свои бизнес своими руками и честным путём. Всю жизнь работал и достиг больших высот. Вырастил сына с помощью гувернанток и учителей. Вложил в него всё. Старался, чтобы сын был достойным приемником семейного бизнеса и гордо носил его фамилию. А тут такое…разочарование съедало его изнутри.

Вот только это не прошло, это не просто гормоны, а моя сущность и это уже не изменится. Я пробовал трахать девок, кроме отвращения они больше ничего не вызывали. И вот, мне двадцать один, я пришёл к нему и сказал всё, как есть. Что у меня есть любимый человек и что я хочу связать свою жизнь с ним. В итоге он от меня отказался. «Нет у меня больше сына» - сказал он.

Мне не нужны его деньги, я сам заработаю себе на жизнь и у меня всё будет. Главное, что я не один, что рядом со мной Тим, вместе мы всего добьёмся.

Еду домой, на автобусе, первый раз в жизни. Квартиру отец не отобрал, она моя по всем документам. Хотя ему не составило бы труда решить этот вопрос, но видимо есть в нём что-то ещё, раз оставил мне крышу над головой. Пятикомнатная квартира в центре города- весьма дорогое удовольствие.

У меня в сумке вырученные деньги с продажи машины, крупная сумма. Поговорю с Тимом и решим во что вложить их и начнём крутиться. Всё будет зашибись и я покажу своему отцу, что я и сам способен на многое.

- Я дома, - крикнул с порога снимая обувь. – Тим, ты здесь?

Прошёл в гостиную и увидел своего парня, который занимается на беговой дорожке в одних только коротеньких шортах. Медленно подошёл и снял наушник, он тут же обернулся и улыбнулся.

- Привет, - лёгкий поцелуй и он остановился.

- Мне нужно с тобой поговорить, - сказал я и прошёл к дивану.

Тима накинул полотенце на шею и присел напротив меня.

- В общем, я три дня назад был у отца …

Рассказал ему абсолютно всё. Он хмурился, молчал, а потом резко встал и пошёл в ванную. Я не пошёл за ним, может, ему нужно всё это переварить. Сделал себе кофе и вышел на балкон, прошло достаточно времени, а Тим так и не вышел ко мне.

Зашёл в дом и услышал шум в нашей спальне, направился туда и замер в дверях. Какого хрена?

- Что ты делаешь? – недоуменно спросил я Тима.

- Вещи собираю, не видно, что ли?! – в голос кричал от возникшего напряжения между нами.

- Видно. Зачем? – мысленно просил, чтобы ответ был не тот, что крутился в моей голове.

- Я в нищете жить не хочу, а ты теперь нищий, нахрен ты мне сдался? –я не мог поверить в услышанное.

- А как же чувства, любовь? – голос дрожал, то ли от злости, то ли от обиды, а может от всего сразу.

- Я тебя умоляю, - скривился Тим. – Мне было хорошо и удобно, квартира, крутая тачка, крутой богатый парень, а теперь, что? – раскинул руки. – Я приехал из своей глуши в поисках хорошей жизни, а нищеты мне хватило и там. Так что извини, но дальше без меня.

Собрал все свои вещи и свалил из моего дома. Человек, ради которого я был готов на всё, которого люблю и лелею. Он меня предал, ему нужны были только мои деньги.

Я тратил бабло на клубы и алкоголь. Месяц я бухал и нюхал всё, что предлагали. Начал медленно превращаться в торчка и убогого алкаша. Выглядел, как бомж: небритый, нестриженый и в помятой одежде.

- Здравствуй, - рядом со мной сел человек в белом пиджаке и чёрной водолазке.

Я сидел в клубе, за своим привычным столом. Провожу время в этом месте больше, чем дома.

- Угу, - неохотно кивнул я и поискал взглядом своего дилера.

Тот опаздывает, а меня уже кроет, ломает, чешется всё изнутри. Мне нужна доза.

- Я Ален…

- Делон? – со смешком перебил я его.

- Нет, - усмехнулся он. – Ален Белый, - я посмотрел на его пиджак и расхохотался. Пижон блять.