class="v">Но кто их писал?

Серые будни

Приникнув 

к твоему плечу,

я жду когда

зазвонит будильник,

пока ты сладко спишь

и глотаешь свои

беспокойные сны.

Вчера ты пришёл

опять поздно

и снова от тебя пахло

тошнотворными

женскими духами.

Ну почему ты всегда

выбираешь женщин

так непохожих

на меня?

Пожалуй нужно

подарить тебе

на день рождения

Chanel Coco,

чтобы ты обильно

поливал своих женщин

так, как я с утра поливаю

цветы в горшках.

Сейчас ты позавтракаешь

и уйдёшь надолго

на скучную работу,

а я займусь своим

ежедневным занятием, —

подглядывать через окно

как целуются голуби.

Я познала любовь.

Как она одинока и печальна.

Мир без обид

Важно уметь прощать.

Нужно только открыть

окно настежь

и мир ворвётся

к тебе в комнату

в звуках и цвете,

свежими запахами

и ярким солнцем...

И он смеётся!

Он смеётся, потому что

он прекрасен,

полон жизни, красоты;

потому что дарит тебе

радость и удивление,

и всегда открыт для тебя,

словно книга сказок.

В таком мире

нет места для обид,

потому что он

полон прощения.

Ткань любви расстилается

по ухабам жизни

и может быть

долгой и счастливой.

Прощение — это нить,

что делает её прочной.

А искусство прощения —

сокровенный цветок,

называемый "Мы".

Он тихо дремлет в саду любви

и внезапно расцветает,

когда приходит беда.

Очень важно овладеть

искусством прощения.

Иногда на это уходит

целая жизнь.

Не прощу

Не прощу, не вернусь,

позабуду,

опустело, сгорело

дотла.

Пусть я лучше умру

от простуды,

пусть на шее

сомкнётся петля.

Ты хотел, чтобы

рабски, покорно

за тобой

безрассудно я шла;

чтоб смеялась

беспечно, задорно,

жизнь свою

всю тебе отдала?

Не дождёшься,

мой сладкий приятель,

не моли, не проси,

ну и пусть...

Ты с ума окончательно

спятил,

я к тебе никогда

не вернусь.

Ты подумал:

я тоже такая, —

буду плакать,

не спать по ночам;

или молча смотреть,

как другая

будет сердце

мне рвать пополам?

Ошибаешься,

пупсик мой милый,

лучше ты не играй,

не шути.

Всё давно уж

с годами остыло.

Я тебя ненавижу...

Прости.

Колдунья

Проза жизни грустна как журчание слёз,

как цыганский костёр в полнолунье.

"Шумный ветер мечты в поднебесье унёс…"

— Мне сказала когда-то колдунья.

Чудо-травы травы сушила душистых лугов,

чтоб сварить приворотное зелье;

знала много безумных, неведомых слов,

что могли быть причиной и целью.

Пела песни простые, что жарче огня,

что за сердце хватали бродягу.

Там украла его навсегда у меня,

не сказав — это боль или благо.

А в овраге тихонько журчала вода,

рос бурьян не спеша вдоль дороги.

"Ты не будешь счастливым уже никогда".

— Повторила задумчиво-строго.

Я расставлю в квартире везде зеркала,

пусть живёт со мной звонкое эхо,

чтобы жизнь колоритно, без плача прошла,

рассыпаясь осколками смеха.

Где теперь ты — колдунья, пророчица, где,

не нашлёшь ни любви, ни простуды.

Отражается месяц в холодной воде,

не оставив надежды на чудо.

Ностальгия

Моя ностальгия

похожа на бабочку,

что беспечно порхает

над ярким цветком

в глубине сада.

Если бабочка взлетит

высоко-высоко,

она может увидеть

разомлевшее море,

которое ласково

улыбается.

Пустынно и тихо.

Волны играют камнями

на пологом берегу

с беспечностью ребёнка,

не заботясь ни о чём.

Спящие камни,

встречая пенистый прилив,

так похожи друг на друга...

Уходящий день не вернётся.

Никогда.

Листок осенний

Как листок осенний в парке задремавшем,

я бреду усталый на закате дня.

Дайте мне живому жить как я мечтаю,

скоро хлынут с неба ранние дожди.

Я поставлю зонтик прикрывать пионы

и зароюсь сердцем в эту красоту;

упаду в объятья северной природы,

изобильем хмельным сердце напою.

Но сгущался сумрак ночи беспокойной,

вдруг примчался ветер, догорел закат.

Так проходит время, так и жизнь проходит.

Привкуса печали юность не поймёт.

Путь в Неаполь

Сердцем погружаясь в майские рассветы,

так мечтать приятно, если ты один.

Я хочу в Неаполь навсегда уехать,

только путь до дома я боюсь забыть.

Там, в стране далёкой, синь до горизонта,

волны тихо плещут, унося печаль.

И мечты былые