– Рита! – окликнула меня Мира. – Ты мне не ответила: где все это время была сама Вера?

– Ее нашли той же ночью, – тяжело вздохнула я, вспоминая события последних дней. – В том самом проклятом доме, в Пристанном. Она лежала в кухне, на полу, а на столе стояла чашка с остатками отравленного кофе.

– Агата Кристи отдыхает, – покачала головой впечатлительная Мира.

– Она оставила записку: «Я – не сумасшедшая, я все сделала осознанно. Надеюсь, после моей смерти деньги, оставленные мне Яковом, будут потрачены с умом моей старшей сестрой Вероникой. Так получилось, что я всегда все делала не так. Простите меня. Берегите моих детей. Вера Ступникова». На обороте записки была нарисована чашка с дымящимся кофе и летящим почерком подписано «Госпожа Кофе».

Мира присвистнула.

– Это значит… она не была…

– Теперь это уже никто не скажет. Но вот ты, Мира, веришь, что нормальный человек мог так поступить?

Мира пожала плечами и попросила поставить чайник. Сказала, что ей холодно.