принадлежит некоей Элейн Уокер, распечатка фасада дома с Google Maps, но у Фрэнка все еще было очень мало сведений о самом парне.

Детектив смог раскопать только имя: Букер. Исходя из документов и глядя на то, каким жалким задротом выглядел Букер, Фрэнк предположил, что он жил в доме своей матери. Тогда получается, что полное имя парня - Букер Уокер. Может такое быть? Отличная идея назвать так своего ребенка, если хотите обеспечить ему ежедневные побои на игровой площадке. Может быть, старая Элейн и ее муж (папочка ребенка?) стремились к эффекту "Мальчика по имени Сью"[9]. Не похоже, что это сработало. Букер был тощим, вероятно, ему было за тридцать, но он все еще не мог выработать достаточно тестостерона, чтобы отрастить настоящую бороду.

Выигрыш в лотерею пошел бы ему на пользу, вероятно, привел бы к потере им девственности или еще какой-нибудь удручающей фигне.

Кто-то прочистил горло за плечом Фрэнка. Это была та же самая стюардесса, и было понятно, что она не отвяжется. Он собрал свои бумаги и сложил столик. Пять минут спустя они приземлились в Остин-Бергстроме[10].

* * *

Ожидание в очереди на получение багажа было для слабаков - Фрэнк брал с собой на работу только ручную кладь.

Фрэнк уже был доволен этой поездкой - он добрался сюда менее чем через тридцать часов после того, как были разыграны номера лотереи. Ему не пришлось бы беспокоиться о том, чтобы заставить Букера зарегистрировать компанию с ограниченной ответственностью в другом штате, потому что Фрэнк имел лицензию на практику в Техасе. Эта вылазка была задумана как хоум-ран[11].

Прием в Техасскую коллегию адвокатов был сложнее, чем в его родном штате Массачусетс. Дело было не в том, что экзамен был особенно трудным, просто это был четвертый экзамен, который он сдавал за этот месяц, петляя по Восточному побережью и собирая все лицензии, какие только мог.

Фрэнк был первым пассажиром, сошедшим с самолета. Сбежав по трапу в терминал, Фрэнк продолжил держать удачу за хвост: он подошел к стоянке такси и тут же отыскал свободный экипаж. Времени терять было нельзя, но он не мог не улыбнуться тому, как быстро все получилось. Он сомневался, что даже местные пройдохи выяснили, где живет Букер, а может, до сих пор пребывали в неведении, что такой Букер вообще существует.

- Мне нужно сюда, - сказал Фрэнк, вручая водителю подготовленную карточку с адресом мистера Уокера. В отель он заселится позже - сейчас важно было установить первый контакт.

Пока они пересекали съезды, автострады и проселочные дороги, Фрэнк переоделся в свежую куртку и начистил свои ботинки до блеска. Свежий, как только что напечатанная стомиллионная банкнота.

- Только не надо возить меня тут кругами, рассчитывая на чаевые, парень, - сказал Фрэнк таксисту. – У тебя ничего не выгорит.

- Мы едем той дорогой, которой меня ведет GPS, сэр.

Фрэнк привык иметь дело с бостонскими таксистами, а это означало, что он относился к этой профессии с максимальным подозрением. Как они могли вообще спать по ночам, обманывая таким образом невинных туристов? Фрэнк хихикнул над собственным лицемерием, ничего не мог с собой поделать. Он был в таком хорошем настроении.

- Могу я спросить, что смешного, мистер?

- Ничего. Я просто люблю свою работу.

* * *

- Вот что я тебе должен, плюс еще кое-что. У тебя есть сотовый?

Таксист сказал, что да, и дал Фрэнку свой номер. - Хорошо, эта сотня тоже будет твоей, если ты припаркуешься в следующем квартале минут на двадцать и придержишь у себя мои чемоданы.

Таксист, казалось, взвешивал варианты, рассматривая в зеркало заднего вида кейс от ноутбука на заднем сиденье.

- В нем нет компьютера, только бумаги, - сказал Фрэнк. У него было шестое чувство, позволяющее вынюхивать возможную преступную деятельность. Он мог бы работать прокурором на государство, если бы на это были деньги. - Поверь мне, сто долларов за двадцатиминутный перерыв - отличная сделка. А может быть потребуется даже меньше времени. Я позвоню тебе.

Он не стал дожидаться согласия таксиста, просто захлопнул дверь и махнул машине, чтобы она отъезжала, на всякий случай запомнив номерной знак.

Фрэнк повернулся лицом к дому. Черт. Первое, на что нужно потратиться этому парню, - это нанять ландшафтного дизайнера.

Это было приземистое одноэтажное здание. В онлайн-объявлении было указано, что дом имел две спальни, две ванные. Это место было не полной дырой, но если бы "Таурус" на подъездной дорожке стоял на нескольких шлакоблоках, вполне могло бы им быть.

Не было ни новостных фургонов, ни арендованных машин, ничего, кроме фургона Букера. Никакой конкуренции. Удача не оставляла Фрэнка.

Он открыл ворота в неухоженный двор Букера, глубоко вздохнул и подошел к двери.

"Шок и благоговейный трепет, детка. Ну поехали."

Фрэнк постучал. Он слышал, работающий внутри телевизор, отчаянное мужское ворчание сопровождалось приглушенным женским голосом. Абонемент на "Brazzers" на твои новообретенные деньги, Букер? Ах ты, кобель.

Кряхтенье прекратилось. Фрэнк постучал снова. Не хотелось быть слишком настойчивым, но нужно было стоять на своем. Иногда он жалел, что не вырос мормоном, чтобы лучше справляться с этой частью работы, но потом вспоминал, как сильно ему нравилось трахаться, пить и ругаться.

Когда он приготовился постучать в третий раз, дверь приоткрылась, и в проеме показалось потное лицо Букера. На нем была рубашка, но она не была застегнута, его грудь была такой же потной, как и лицо. Либо ему действительно нужен был кондиционер, либо Фрэнк помешал парню мокать свой член. Это был первый промах Фрэнка: никто не хочет говорить о делах с парнем, который только что прервал их в середине перепихона.

Нахуй. Уже слишком поздно отступать, двигай вперед.

- Мистер Уокер? - спросил Фрэнк, делая ставку на это имя.

- Нет, извините. - ответил Букер, начиная закрывать дверь, но она не поддавалась. Фрэнк уже успел вставить ногу в проем.

- Букер? Букер Уокер?

Парень выглядел растерянным, свет в его глазах то гас, то загорался, как