— Ну, нам-то это не грозит, — заверил ее Стенфорд. — У нас вообще идеальный расклад.

Сюзанна встала.

— Пойду-ка я спать, — сказала она. — Собираюсь завтра встать пораньше — на лыжах покататься. Точно не хочешь со мной?

— В горы? Ни за что, — ответил Стенфорд. — Только обещай мне, что завтра мы это повторим.

— Обещаю.

— Ты и правда потрясающе готовишь! Где это ты так научилась?

— В Париже. Стенфорд встал.

— Спокойной ночи, милая.

— Спокойной ночи, — ответила она. Стенфорд наклонился и целомудренно поцеловал ее в щеку.

— До завтра, — сказал он, помахав ей на прощание рукой.

Через несколько минут Стенфорд удалился в свою комнату, но спать он и не думал. Вместо этого включил компьютер и проверил электронную почту. Как он и думал, его уже ждало сообщение. Он снял телефонную трубку и вызвал такси. Потом подошел к окну и стал ждать.

Когда подъехало такси, он неслышно выскользнул из дома.

— Клуб «Карибу», — обратился он к водителю.

Дальше все было похоже на дурной сон. Таксист привез его на мощеную улицу в центре города. Стенфорд прошел по узенькой аллее вдоль крошечных магазинов, вошел в какую-то дверь и спустился вниз по лестнице. Возле дощатого подиума стояла блондинка лет сорока, хотя благодаря чудесам пластической хирургии и имплантации груди тянула на тридцать пять.

— У меня здесь встреча с одним человеком, — сказал Стенфорд. — Только не знаю, как его зовут.

Женщина подозрительно оглядела его с ног до головы.

— Я Стенфорд Блэтч. Сценарист… — предпринял он вторую попытку.

— И что?.. — не поняла женщина. Стенфорд улыбнулся:

— Вы смотрели фильм «Жертвы моды»?

— А-а! — оживилась женщина. — Классный фильм! Это вы написали?

— Я.

— И что сейчас пишете? — спросила она.

— Да вот думаю написать сценарий о злоупотреблении пластической хирургией, — ответил он.

— Да что вы?! — воскликнула она. — Моя лучшая подруга…

— По-моему, меня уже ждут, — перебил ее Стенфорд.

Двое мужчин и с ними девица со смехом потягивали коктейли в углу. Стенфорд подошел. Парень в середине поднял голову. Около сорока, загорелый, крашеный блондин. Стенфорд заметил, что над его носом и скулами явно поработал хирург, а судя по шевелюре, дело не обошлось без имплантации волос.

— Геракл? — обратился к нему Стенфорд.

— Ну, — ответил тот.

— Прометей, — представился Стенфорд. Девица бросила на них недоумевающий взгляд.

— Геракл? Прометей? — переспросила она. У нее был мерзкий гнусавый голос, и на ней был пошлый розовый свитер. Таким только туалеты мыть, подумал Стенфорд, решив не обращать на нее внимания.

— Да-а, Прометей из тебя хреновый… — ответил наконец Геракл, с трудом приходя в себя от его длинных волос и стильной одежды.

— Может, предложишь мне присесть или так и будешь хамить? — спросил Стенфорд.

— Я бы предпочел похамить, — встрял второй. — Ты кто вообще такой?

— Да очередной лох из сети, — объяснил Геракл, отхлебывая коктейль.

— Кто бы говорил… — заметил Стенфорд.

— Во дают! Я и компьютер-то включать не умею… — произнесла девица.

— Я ко всем, кто сюда приезжает, сначала приглядываюсь, а потом уже выбираю, — объяснил Геракл. — И ты… как бы это помягче… мордой не вышел.

— По крайней мере, я умею выбирать пластических хирургов, — хладнокровно парировал Стенфорд. — Жаль, когда помнят не тебя, а твои подтяжки. — Он улыбнулся. — Приятного вечера, господа…

Умеешь хранить секреты?

Кэрри и Мужчина Ее Мечты обедали на террасе ресторана «Литтл Нел», когда на горизонте вдруг нарисовался Рок Гибралтер с Тайлером Киддом.

Первым их заметил Тайлер Кидд. В отличие от Мужчины Ее Мечты красивым назвать его было сложно, но он был клевым. Резкие черты лица. Светлые длинные волосы. Высокий, стройный. Кэрри встретилась с ним глазами. «Да-а…» — подумала она.

Тут Мужчина Ее Мечты воскликнул:

— Рокко, старик! — и, зажав сигару между губ, принялся хлопать его по спине и жать ему руку.

— А я вас везде ищу, — сказал Рок. — Вы знакомы с Тайлером?

— Не-а, — ответил Мужчина Ее Мечты. — Только по фильмам. Когда ожидается главная героиня?

Они засмеялись и сели.

— Мужчину Моей Мечты тут у нас чуть в полицию не забрали, — рассказала Кэрри. — За курение на подъемнике.

— Достали уже, — добавил Мужчина Ее Мечты, — Я каждый день курю на подъемнике сигару, и каждый день мне говорят, что курение на фуникулере запрещено. А я отвечаю, что она не прикурена, — объяснил он Тай л еру.

— Кубинская? — спросил Тайлер.

— Или!

— Со мной была похожая история в Гстааде, — обратился Тайлер к Кэрри.

«Саманту Джоунс бы сюда», — подумала она.

— Детка, не передашь мне соль? — попросил Мужчина Ее Мечты, потрепав ее по коленке.

Кэрри перегнулась через стол, чмокнув его мимоходом в губы.

— Я мигом, — сказала она и, встав из-за стола, пошла в туалет.

Она немного нервничала. «Да-а, если бы не Мужчина Моей Мечты…» — подумала она, но тут же одернула себя — такие мысли до добра не доведут.

Когда Кэрри вернулась за стол, Тайлер с Мужчиной Ее Мечты уже раскурили по сигаре.

— Слушай, представляешь, — обратился к ней Мужчина Ее Мечты, — Тайлер зовет нас кататься на снегоходах! А еще уговаривает поехать к нему погонять на картах.

— На картах? — переспросила Кэрри.

— У меня там целое озеро вместо катка.

— Класс, да?! — восхитился Мужчина Ее Мечты.

— Ага, — ответила Кэрри, — класс. Вечером Кэрри и Мужчина Ее Мечты ужинали со Стенфордом и Сюзанной, причем стоило Сюзанне открыть рот, как Стенфорд тут же вытягивал шею и непременно вставлял что-нибудь вроде: «Ну разве она не прелесть?!» Он весь вечер держал ее за руку, пока она наконец не выдержала: «Стенфорд, ну какой же ты ребенок!» — и, засмеявшись, отняла руку, чтобы взять свой бокал.

— Наконец-то ты вернулся на путь истинный, — одобрительно изрек Мужчина Ее Мечты.

— С чего это ты взял? — хмыкнула Сюзанна.

— Я всегда останусь педиком, если ты это имеешь в виду, — добавил Стенфорд.

Кэрри вышла на улицу покурить. К ней подошла какая-то женщина.