– Полагаю, что вряд ли, товарищ майор, – серьезно ответил Борисов. – Время уже не рабочее, чего ему по жаре в кабинете париться?

– Ага, – кивнул Гришин. – Ну, ничего, думаю, с нами поговорить он не откажется. Вы можете связаться сейчас с их конторой?

– Могу, – сказал Борисов, доставая мобильный телефон.

– Отлично. Узнайте, на месте ли Матюшкин. Если нет, пусть скажут, как его найти. Если потребуется, мы приедем к нему домой.

– Понял, товарищ майор. – Борисов уже набирал номер телефона.

Пока капитан тормошил уголовный розыск, отыскивая уже полдня как ушедшего «по служебным делам» Матюшкина, Гришин осматривался по сторонам, узнавая знакомую дорогу, идущую из аэропорта в город. Когда-то, лет пятнадцать назад, когда о террористах советские граждане слыхали только из сводок зарубежных новостей, он, зеленый курсант, проходил здесь стажировку и до смерти влюбился в молоденькую жену своего шефа, тридцатилетнего капитана Варова. Как же давно это было, думал Гришин с мимолетной печалью. Варов тогда казался чуть ли не стариком, а был, по сути, еще молодым, горячим парнем. Он и проблему хотел решить без мудреной политики: с помощью кулаков. Хорошо, что Леночка, его жена, сумела все уладить, объяснив Гришину, что любит только мужа, а с ним флиртовала только из женского легкомыслия и провинциальной скуки. А то ведь могли и сцепиться, Гришин уступать не собирался. «Времена были… – с улыбкой думал Гришин. – Меня бы еще, может, и простили по молодости, а Варов точно погон лишился бы. А сохранил ли он их вообще в дикие девяностые?»

– Капитан, вы не знаете такого сотрудника по фамилии Варов? – спросил Гришин, когда Борисов отнял на минуту телефон от уха.

– Полковник Варов? Так он же начальник областного отделения ФСБ.

– Да что вы говорите? – приятно удивился Гришин. – Петр Сергеевич?

– Он самый, – подтвердил Борисов. – Старый знакомый?

– Да, – улыбнулся Гришин, но, перехватив взгляд Борисова, понял, что слишком глубоко погрузился в воспоминания. – Ну, что сказали?

– Нашли Матюшкина. Будет ждать нас у себя в кабинете.

– Хорошо. – Гришин кивнул и достал из сумки папку с донесением.

…Матюшкин сидел в кабинете злой и раздраженный до крайности. Еще бы, выдернули из дому, как морковку из грядки. Видите ли, из Москвы приехал важный человек, хочет поговорить. Какого лешего им там в Москве не сидится? Только собрался ехать с соседом на рыбалку, уже и донки заготовили, и живца, и покушать жены собрали, и бутылочку для сугреву прихватили – ночи уже прохладные, а тут на тебе: все бросай и мчись в контору. Гоняют, как пацана какого, и ведь не откажешься, служба, будь она проклята. Пришлось все бросить и мчаться на работу.

Увидев Гришина, довольно моложавого, в джинсах и легкой летней тенниске, Матюшкин чуть не зашипел от злобы. Ради этого молокососа его, старого служаку, оторвали от заслуженного отдыха. И так света белого не видит, мотается по городу с утра до ночи, в кои-то веки решил выбраться на ночную рыбалку, а тут приехал этот лощеный красавчик…

– Здравствуйте, – сказал Гришин, входя в кабинет в сопровождении Борисова и подполковника Афанасьева. – Вы – следователь Матюшкин?

– Так точно, – криво усмехнулся Матюшкин, вставая из-за стола только потому, что вошел заместитель начальника УВД.

– Пожалуйста, ознакомьтесь, – Гришин положил перед ним свое удостоверение, без спросу сел на стоящий у стола стул.

– Чему обязан столь высоким гостем? – спросил Матюшкин, искоса заглянув в удостоверение. Афанасьев, сев за соседний стол, делал ему грозные глаза, но Матюшкин упорно «не замечал» их.

– Будьте добры, ознакомьте меня с тем, что вчера вам рассказала Наталья Орлова, – без обиняков потребовал Гришин.

– Пожалуйста. – Матюшкин выложил перед ним лист протокола, приготовленный им заранее. – Ознакомьтесь…

Гришин пробежал глазами написанные участковым Мальцевым строки, тяжело глянул на Матюшкина, – от этого взгляда тот невольно струхнул, хотя смотрел пока вызывающе, – и резко отодвинул протокол.

– Здесь нет подписи потерпевшей. Как вы это объясните?

– Да что тут объяснять? – пожал плечами Матюшкин. – Наркоманка, одно слово. Сначала одно говорит, потом другое. Подписывать же свои показания отказалась… Ее не заставишь, она свои права знает…

– Матюшкин, – подал голос подполковник Афанасьев, седой грузный человек, заметно страдавший от жары. – Хватит дурить. Я сегодня с Мальцевым говорил, он мне передал рассказ той девушки.

– Вот у Мальцева и спрашивайте, – поскучнел Матюшкин, аккуратно укладывая протокол в ящик стола. – А я что слышал, то и записал…

– Капитан Матюшкин, – грозно сказал Афанасьев. – Хватит!

– Послушайте, капитан, – вмешался Гришин, – вы, наверное, не совсем понимаете масштабы того, что происходит. Если вы смотрите новости, то, наверное, заметили, что чеченские террористы действуют не только на территории Чечни. География их деятельности весьма расширилась, и в последнее время особенно. Многие теракты удается предотвратить, но, к сожалению, из-за халатности работников правоохранительных органов, которые невнимательно относятся к поступающим сигналам, бандитам удается проводить свои акции, в которых гибнут невинные люди.

– Что вы хотите сказать? – растерялся Матюшкин. – Что я халатно?..

– Под Верхнеозерском расположено водохранилище, – перебил его Гришин. – Если взорвать плотину, то вода из него затопит весь город и многие села. Наверняка это обстоятельство известно террористам. Вы понимаете меру ответственности, которую несете перед жителями?

– Ну, это не по моему адресу, – огрызнулся Матюшкин. – Мое дело – ловить уголовную шушеру. Террористами пусть ФСБ занимается. Или вот ваше управление. А мы не разведчики, мы простые сыскари.

– Допустим, – кивнул Гришин. – Но к вам поступает от населения первоначальная информация, и вы обязаны относиться к ней со всем вниманием. А вместо этого вы придумываете удобную для себя версию и пускаете дело на самотек. Хотя люди пропадают бесследно.

– Посмотрел бы я, как вы бы ей поверили, – сказал Матюшкин. – Глаза дурные, несет невесть что. Да я их, наркоманов этих, сотни перевидал. Все сумасшедшие. Дружок ее, или жених, как она сказала, наркоман со стажем, даже на учете состоит. И она возле него тем же балуется. Тут половина города на игле сидит. Вот и наплела такое – слушать смешно. Какие-то люди в каком-то доме убили ее дружка, хотели убить и ее, но она вот выжила, потом их завезли на свалку, но она спряталась в мусоре. Бред! Спросил: кто, где? – понятия не имеет. Ну, как такое нормально будешь слушать? Уши же вянут. А у меня десятки дел, между прочим…

– Но ведь девушка-то ночью пропала, – сказал Гришин.

– Ну и что, если пропала? Убежала в город за дозой, ломки начались.

– А журналист? После вас он побеседовал с девушкой и тоже пропал.