свете апреля ушёл на покой.

Памяти Виктора Цоя

В небе ночном путеводной звездою

Светит на землю Великий Поэт.

Рано ушедший дорогой иною,

В наших сердцах свой оставил он след.

Бурного времени пламенный вестник,

Людям открытый широкой душой.

В каждом куплете струящейся песни

Также живёт наш Последний Герой.

Время прошло, но по-прежнему слышен

Голос, зовущий идти за собой.

С каждой секундой ты сердцу всё ближе,

Символ эпохи по имени Цой.

Сергею Есенину

Великий и светлый поэт из Рязани,

Деревни российской возлюбленный сын.

Ты все наши мысли поэзией занял,

Но землю покинул таким молодым.

Пытался примерить различные маски,

В скандалах растратив все силы свои.

И так было мало родительской ласки,

Но много и преданной женской любви.

Природу родную ласкал ты стихами,

Берёзы красу и российский простор.

Как яркий художник, простыми словами,

Соткал для Руси мелодичный узор.

От нас ты ушёл, златокудрый и юный,

Ранимый и нежный поэт-херувим.

И солнечным днём, и дорогою лунной

Мы строки твои в своём сердце храним.

Памяти ушедших поэтов

Мы живём под собою не чуя страны….

О. Мандельштам

Много погибло великих поэтов,

Судеб поломанных – просто не счесть,

Много вопросов, опять – без ответов,

Светлая память, хвала им и честь.

Сколько убито жестокой Системой,

Ссылки, расстрелы, страдания, боль,

Если не следовал принятой схеме,

Славил в стихах не страну, а любовь.

Сколько погибло в кровавом режиме

Чистых, прекрасных душою людей,

В жертву безликой тотальной машине

Жизни растоптаны ради идей.

Их имена мы запомним навечно,

Только никто не признает вины

В том, что они не могли бесконечно

Жить, под собою не чуя страны.

.

Борису Рыжему

Печальный поэт из Свердловска,

Урала последний певец.

В стихах европейского лоска

Пророчил трагичный конец.

Романтик «лихих девяностых»,

Дворов и промышленных зон.

Талантливый, свежий, как воздух,

Страданьем России рождён.

Промчался он, словно комета,

Сияньем свой век осветив.

Но помнят дома Вторчермета

Тоски и печали мотив.

Оставив глубокую рану,

Покинул он нас навсегда.

Трагично, немыслимо рано

Ушёл по пути в никуда…

Сергею Бодрову

Герой на экране и в жизни герой,

Для многих известен как истинный Брат.

Мы имя твоё вспоминаем порой,

Мы помним твой честный и искренний взгляд.

За правду боролся не только в кино,

Её ты сквозь время своё проносил.

И только тебе было Богом дано

Бороться, когда уже не было сил.

Как жаль, что ушёл, и тебя не вернуть,

Погиб ты во мраке холодного льда.

Пройдя по земле, указал ты нам путь,

Героем остался для нас навсегда.

Посвящение Высоцкому

Народный поэт и кумир миллионов,

Мы песни его знаем все наизусть,

И вечером музыка льётся с балконов,

Надрывный тот голос и легкая грусть.

Талантливым был и в кино, и на сцене,

Певец и актёр – это все про него.

Игрою своей он для мира был ценен,

А чести важнее не знал ничего.

Любил, когда в душу не лезли без спроса,

Любил, когда песни весёлые пел.

Любил размышлять он о вечных вопросах

Искать своим силам последний предел.

Сломали ему белоснежные крылья,

Хрипел он, без сил, умирая от мук,

Последнее сделал однажды усилье,

Гитара упала – и смолк её звук.

Поэта уж нет, но живёт его слово,

Мы песни его знаем все наизусть,

Гитара играет, мы слушаем снова

Звучащую в голосе легкую грусть.

Андрею Тарковскому

Поэт, который выбрал путь кино,

Загадочный художник и философ.

Из кадров создавая полотно,

Душой парил над бездною вопросов,

Непризнанный на родине пророк

И снов неуловимых собиратель,

Всего лишь человек, а может, Бог…

Глубин духовных первооткрыватель.

Кино его, как зеркало Судьбы,

Для зрителя – редчайшая загадка.

Желанья и заветные мольбы

Дарил всегда искусству без остатка.

Для счастья нужен был всего глоток

Свободы, столь желанной вдохновенью.

Но прерван был живительный поток,

И путь проложен к жертвоприношенью.

Покинул навсегда родных и дом,

Встречали берега его другие.

Оставшись независимым творцом,

Обрёк себя на муки ностальгии.

И гений, наконец, обрёл покой

В далёком и таинственном Париже.

В изгнании закончен путь земной,

Но к Богу он теперь намного ближе.

***

Как рано уходят великие люди,

Ярчайших имён никогда не забудем.

При жизни кометами ярко горели

И много полезного сделать успели.

Талантов великих, случалось, немало,

Живёт на земле их бессмертная слава,

Хотя и прожили не так много лет

Сумели оставить в истории след.

Есенин и Пушкин, Высоцкий и Цой

И каждый из них и сегодня живой.

Звучанье их слов не пустой для нас звук,

Всегда ускоряют сердец наших стук.

Сегодня, вчера и во все времена

Гордится Поэтами наша страна.

Вовек не грозит именам их забвенье,

Героев своих помнят все поколенья!

Три цвета розы

Это было в далёкие школьные годы, когда моя мама была продавцом в цветочном магазине, а я часто приходил к маме на работу и помогал составлять букеты.

Владелец магазина – Семён Иванович, продажей цветов занимался чуть ли не всю свою жизнь и относился к своей работе с особым трепетом. Мне навсегда запомнилось, как он говорил: «Мы не просто продаём цветы, мы соединяем чьи–то сердца. Цветы, которые у нас покупают – это как мостик между влюблёнными».

Семён Иванович любил повторять эти слова, как девиз. Он хотел, чтобы его работники знали, какую важную работу выполняют. Моя мама с уважением относилась к своему начальнику и полностью разделяла его мнение. Мама всегда любила цветы. И сейчас, спустя много лет, продолжает ухаживать за цветами, но уже не в магазине, а у нас дома. Цветы для неё – это те же питомцы, которым нужна забота.

В детские годы я не понимал, почему подаренные цветы могут иметь такую ценность. Люди срезают цветы, ставят их в воду, а через несколько дней они увядают. Нужно ли тогда придавать цветам такое огромное значение? Не лучше ли подарить мягкую игрушку или книгу, или ещё какую-нибудь вещь, думал я тогда.

Мама пыталась мне объяснить важность её работы, но я упорно не понимал её. Или просто не хотел. Наверное, я был слишком мал, чтобы понять такие вещи.

Мы с мамой продали