— Борис, эта боль когда-нибудь пройдет?

— Никогда. Терпи, привыкай. Когда ты выбираешь спорт, ты выбираешь боль… Стеша, зачем ты здесь? С таким мужем не нужны приемы самообороны. Он защитит тебя от любого маньяка и бандита. От дюжины бандитов. Просто не ходи по улицам одна.

Я молчу.

— Это Воронцов? Господи, неужели это Воронцов?!

Я молчу.

— Стеша, если это Воронцов, у тебя нет шансов. Я видел его на тренировке: почти центнер сплошных накачанных мышц! — В голосе у Бориса невольное уважение. — Твой удар для него все равно что укус комара. С Воронцовым проще договориться. Тебе надо договориться, Стеша.

— Договориться, то есть молчать? Борис, ты ведь тоже знаешь. Женщины к нему так и липнут.

— Это естественно, — Борис пожимает плечами. — Красивый мужик сам по себе приз, а уж когда у него есть деньги… Тогда это суперприз. Не бери в голову.

— Я бы с ним развелась, но, боюсь, он не даст мне развод. Я Воронцова отчего-то устраиваю.

— Я бы тебе помог, да не знаю как, — Борис тяжело вздыхает. — Вызвать его на бой, чтобы защитить твою честь? А кто я такой? Он — муж. Хотя я, конечно, отношусь к тебе с симпатией. Да и толку от меня в таком бою будет немного. Он меня покалечит, на том и закончится. Терпи, Стешенька. Я никому не скажу, о чем мы с тобой сегодня говорили. И ты молчи.

— Можно я приду завтра?

— Ходи, кто тебе запрещает? — пожимает плечами Борис.

Воронцов, разумеется, ничего не знает. Да и знал бы. Мой удар для него все равно что укус комара. Посмеется, и только. Мол, куда ты лезешь, насекомое?

Через неделю я звоню Вадиму:

— Как наши дела?

Деньги я ему отдала. Никакого контракта мы не подписывали. Вадим просто взял деньги и велел мне ждать. А мне в голову пришла вдруг дикая мысль засадить мужа в тюрьму. Таким образом, я от него и избавлюсь. Он посидит годиков пять, а лучше десять, состарится, подурнеет, станет мягким и покладистым. А я ему буду передачи носить. Зато потом мы заживем! И детектив меня обнадежил.

— Кое-что есть, — загадочно сказал он, и я тут же назначила ему встречу.

Встретились мы в машине. В его, потому что я машину не вожу. Андрей категорически против. Он отчего-то ненавидит женщин за рулем и, морщась, говорит:

— Только тебе, Степка, этого не хватало!

А машину мне хочется так же, как и кошку. Но попробуй ты поспорить с Воронцовым! Рука до сих пор побаливает, а ведь он меня всего лишь с пола поднял! Я невольно ежусь и оглядываюсь. Муж на работе, где же ему еще быть? Хотя…

— Где сейчас муж? — в упор спрашиваю я у Вадима, едва очутившись в салоне его машины.

— На работе, где же еще? — не моргнув глазом, отвечает он.

— На работе или на свидании? Вы ведь сами сказали, что Воронцов совмещает приятное с полезным.

— Ах да! — Вадим лезет с карман куртки и достает оттуда смартфон. И тут же начинает оправдываться: — Фотографии нечеткие, ближе мне подойти не удалось.

— Вы что, снимали их на смартфон?!

— Ну а как?

— А дорогая аппаратура? Взятки нужным людям? На что вы потратили мои деньги? — Я опять начинаю злиться.

— Да вы сначала посмотрите! — Он сует мне под нос смартфон.

Я вожу пальцем по дисплею, листая фотки.

— Это что, его любовница?

— Да.

— Господи, да она же старуха!

— Да, ей лет сорок.

— Свете хотя бы двадцать пять.

Я с сомнением разглядываю женщину на сделанных Вадимом фотографиях. Вот они с Андреем выходят из дверей его офиса, вот садятся в машину. Он заботливо придерживает дверцу. Потом вроде бы приобнимает женщину, которая садится в его машину. Она к нему точно льнет. Любовники? Ага! Вот они сидят в ресторане!

Ей лет сорок, но она холеная, так что выглядит моложе. Но я-то вижу, что ей сорок, меня не обманешь! У нее повадки сорокалетней женщины, которая не упускает ни единого шанса доказать, что она все еще женщина. Крашеная блондинка. Андрею всегда нравились блондинки. Одета со вкусом. Платьице ничего. И сапоги соответствуют. Редкие женщины умеют правильно выбирать обувь, чтобы костюм и сумочка с ней не диссонировали. У этой женщины хороший советчик по части нарядов, или она не глупа. Она улыбается моему мужу со значением. Его рука лежит на ее руке, он ей что-то говорит. Спрашивает: куда поедем, к тебе, ко мне? Хотя к нему некуда. Дома я. Но у нас есть загородный дом. И у нее наверняка тоже. Я задумчиво смотрю на фотографии.

— А конкретнее? — спрашиваю я Вадима.

— Дальше есть снимок, где они в постели, но он нечеткий.

— Да я и сама вижу!

Какие-то размытые тени. Мужчина, отдаленно похожий на моего мужа. Однозначно только, что он высокий брюнет. Я тщетно пытаюсь разглядеть его лицо. Андрей, не Андрей? Но после ужина в ресторане, фотографии откуда довольно четкие, скорее всего, что это Андрей.

— Я понимаю, это не стопроцентные доказательства, — виновато говорит Вадим, убирая в карман смартфон. — Хотите, я вам скинул фотки по «мылу», и вы их дома как следует, рассмотрите? Раз уж супруг не знает адреса вашей электронной почты.

— Я хочу знать больше! Не только о его любовнице, но и о его работе! Если муж кого-то убил, я тоже хочу это знать!

— Вы в этом уверены? — Вадим невольно ежится.

— Недавно он меня ударил. По лицу. Он никогда раньше этого не делал.

— Потому что вы не задавали ему неудобные вопросы. А о чем спросили-то?

— О проститутках.

— Это вы зря, — Вадим опять ежится.

— А теперь я хожу на уроки самообороны.

— И это зря. Синяка вроде нет, — он внимательно рассматривает мое лицо. — А чему вас там учат-то, на этих уроках?

— Куда надо бить. И чем. Отрабатывают до автоматизма.

— Ну, попробуйте, — он тяжело вздыхает. — Я вам вот что предлагаю: хотите поймать мужа с поличным?

— С поличным?

— Застать в постели с любовницей. Я могу это устроить. Я приблизительно знаю график их встреч. Если вам это поможет…

— Поможет — не поможет, но это хотя бы конкретика, а не размытые фотографии. Да, я хочу.

— Тогда ждите… А может, вы все-таки передумаете, Стефания Алексеевна?

— Может быть.

Попытка не пытка, даже вторая. И снова вечер. Декорации те же. Андрей пришел с работы, он ужинает, по привычке уткнувшись в планшет. А я гадаю: с чего начать-то? Наверное, надо издалека.

— Как прошел день?

— Нормально, — говорит муж, не отрываясь от планшета.

— Все проблемы решил?