Может уже галлюцинации? Дохожу, до гардероба и хочу сдать вещи, а старушка морщится, когда смотрит на меня. И мне снова кажется, что я вся в грязи. Ладно…

Вешаю сама и хмурясь быстро смотрю в зеркало. Не грязная, разрумяненная. Даже почти симпатичная. Хочу шагнуть в сторону, как вижу взгляд парня, замершего за спиной. Тот же, что у мужчины в метро.

Меня начинает потряхивать и я, подтягивая рюкзак бреду в сторону нужной аудитории.

И снова эти взгляды.

— Даш.

За спиной Саша. За ней профессор.

— Вам что больше идти некуда? У нас вроде не ваша пара?

— Не моя. Просто хочу убедиться, что ты знаешь все аспекты спора.

Перед аудиторией поворачиваюсь к мужчине лицом и скрещиваю руки на груди.

— Марк мне все рассказал.

— Все?

— Да. Они спорили на секс. Марк проиграл.

— Проиграл?

— Ну, — мнусь я и сбоку замечаю, как парень показывает мне языком куни. А другой двигает бедрами как будто… Меня начинает мутить… — Мы переспали. Только…

— А как бы он доказал, что занимался с тобой сексом? — спрашивает севшим голосом Саша и подходит близко-близко. Словно отгородить хочет. От чего? Все же хорошо. Да?

Доказывать? Зачем

— Какие доказательства? Да и время кончилось.

И тут словно из пучины тьмы вспышкой голос: «Хочу твою попку».

Голос Марка.

Меня как разрядом тока бьет. Сильно. Продолжительно. Болезненно. Почти смертельно.

Резко оборачиваюсь и смотрю на проход в аудиторию. А оттуда звуки. Те самые звуки, что казались сладчайшей музыкой. И я шагаю, как по раскаленным углям, а каждый вдох обжигает слизистую.

— Даш, доносится сзади, но я уже в аудитории. Смотрю на похабные взгляды сокурсников, что направлены на доску. Не туда. Чуть выше, где нам обычно показывают презентации.

И я, сглатывая, поднимаю голову, оглушенная такими знакомыми звуками, стонами, голосами, словами. А теперь и кадрами, которые сменяют друг друга, прокручивая порно фильм.

Все самое чистое и светлое, испытанное этой ночью вывалили в грязи и кинули мне в лицо. И этот комок сполз, а надпись «дрянь» осталась.

Господи…

В груди растет гнилая, протухшая опухоль, затрудняя дыхание. И никакое облучение не поможет. Инфекция уже в мозгу.

Перед глазами красная пелена ярости, сменяемая черной -  стыда.

— Малышева, покажи сиськи! В ютубе было плохо видно.

Я дергаюсь, отшатываясь, оступаюсь и чуть не падаю. Но профессора подхватывает. Но я вырываюсь, и словно сомнамбула выхожу из аудитории.

Откуда вслед несутся шуточки и подколы.

Тошнота затмевает разум, подкатывает к горлу. Бегу в туалет, пытаясь выжать из себя хоть что-то. Но в горле только рыдания и я цепляюсь за бумагу, стираю слезы.

Но бесполезно бороться с потопом, когда плотину прорвало. Меня потряхивает и в сознание вспышкой сегодняшний день. Звонки, взгляды, предчувствие.

Марк.

Он не мог. Он просто не мог слить в сеть такое. ТАКОЕ! Он… Марк. Он ведь любит меня. Он не сказал. Но столько сделал. Он… Марк…

Блять, да что же это…

Не буду думать, просто позвоню. Он скажет, что не он слил, и я справлюсь. Перееду.

В другой вуз поступлю.

Все наладится.

Все забудут.

«Только не делай больно.»

«Убей, если сделаю.»

Меня колотит, пальцы дрожат, но я набираю… Нажимаю вызов. Жду. Вижу, как в туалет заходит Саша. Предупреждала же, а я…

— Марк! — слышу, как он снял трубку и вскакиваю.

— Занят. Потом, — кидает он грубо и отключается.

А я в немом шоке на экран погасший смотрю. Холод по коже бродит, мурашки от неверия.

— Даша… Он.

— Он просто попутал. Он не мог, Саш! Он не мог! Он не такой! – ору я ей и нажимаю вызов снова, но его сбрасывают. Раз, другой. Третий… Десятый.

Пиздец…

А потом тишина. Как в могиле. Как в моей душе. Телефон сжимаю в руке, тяжело дыша и не чувствуя пол под ногами и пространство вокруг начинает кружиться. Как будто в центре тайфуна.

Волна липкого страха стекает в пятки, и я нажимаю сообщения.

Отец: Даша, ты что мне устроила!

Мама: Дочь, ты отцу весь бизнес порушила, сучка! Как ему теперь дела вести, когда все знают, что его дочь порно актриса!

Паша: Даша, я же предупреждал с ним не связываться!

И все видео прислали. Оно пять минут, но там все самое грязное. Самое пошлое и отвратительное снятое на камеры в квартире. Кухня. Диван. Кровать. Душ. Марк хорош. А я… корова.

Телефон в руке трещит, и я замахиваюсь с воплем:

— ЗАЧЕМ? ЗА ЧТО?

Гаджет разлетается на осколки, точно так же, как и моя жизнь. Клеймо не смыть. Позор не отчистить. Порно звезда, блять.

— Даша…

— Да, отвали ты! Что ты привязалась! – отталкиваю ее в стену и силой открываю двери.

— Да я что? — смеется за углом Череп, которого профессор прижал к стене. Призрачная надежда в невиновности Марка умирает со словами. – Синицын с утра принес мне записи, сказал делать с ними, что хочет. Он выиграл спор. А то, что эта корова в его чувства поверила, так, кто виноват? Мы и износ разыграли, чтобы он героем себя выставил. Круто, да?

* * *

Умею летать без тебя / Ночные Снайперы

Красиво разыграно. Как по нотам. А главное ведь и Марка можно понять. Двенадцать тысяч долларов против одной не слишком податливой коровы.

Я очень хочу его понять, правда.

Я пытаюсь.

Иду по улице зажмурившись, прокручиваю все, что случилось с нами за последние две недели и пытаюсь… Понять пытаюсь, как я могла не уловить фальшь.

Когда я стала настолько им одержимой, что пропустила тревожный звоночек. Почему так увлеклась, что просто забыла, что не мог он меня полюбить. Трахать? Да. Но полюбить?...

Дура… Офигеть, какая дура.

И главное… Нет, сам он не выкладывал. Но отдать уроду Черепу то, что было между нами.

Не просто отдать ему часть нас, а раздробить молотком в пыль и развеять. Потому что «нас» не существует?

Мне хочется спросить.

За что? Марк. За что?!

Деньги? Я бы дала их тебе. Я бы все тебе отдала. Я жизнь за тебя бы отдала. Но ты не оценил.

Тебя не волновали чувства дурнушки, ты очень удачно на них сыграл. Браво. Просто, Браво.