* * *

На пляже отдыхающие обсуждали какое-то происшествие. Мы устроились под зонтом. Галка побежала в море, а я из любопытства стал расспрашивать пожилую пару русских, сидевших недалеко от нашего зонтика. Они рассказали, что сегодня утром, около полудня, утонул один отдыхающий.

Более того, с берега видели, что двое мужчин подплыли к нему и что-то между ними происходило. Вроде бы вместе плескались.

Но, кажется, это была вовсе не игра. Не они ли и утопили? Спасатели на своем катере рванули туда и вытащили мужчину. Но было уже поздно…

Я направился к спасателям. Худощавый, загорелый до черноты парнишка по имени Мишо ничего нового к рассказу не добавил.

На вопрос: не утопили ли мужчину? Спасатель пожал плечами, так как не видел этого.

Я попытался выяснить у Мишо, как выглядел утопленник. Запас русских слов у спасателя был небогат, и поэтому он перешел на болгарский. Я понял, что мужчина ничем не выделялся. А волосы на голове — почти как у того человека (Мишо показал рукой на одного из лежавших рядом отдыхающих). Курчавые, догадался я… Неужели утопили Гусара?

В полицейском участке меня встретили без особой радости. «Ничего удивительного, — подумал я, — менты — они и в Болгарии менты». Выручила международная карточка журналиста, а когда я поведал, что я в прошлом — офицер милиции, отношение ко мне резко изменилось в лучшую сторону.

Болгарские коллеги показали мне фотоснимок трупа — это был, к счастью, не Гусаров. Хотя довольно похож на него. Разговорились. Я узнал, что по приметам задержали одного из тех, кто якобы топил мужчину. Но он утверждал, что наоборот, пытался спасать тонущего. Документы проверили: загранпаспорт выдан в Петербурге, фамилия Петров, отдыхает на Солнечном Берегу, отель известен — все в полном порядке. Пришлось отпустить. Мне показали ксерокопию паспорта.

— Господин инспектор, — разглядывая ксерокопию, обратился я к полицейскому с густыми, рыжеватыми от табачного дыма усами, — когда он улетает в Россию?

— Мы этого Петрова придержим здесь — пусть еще в море поплавает и ракии выпьет. — Усатый улыбнулся. — Ваша русская мафия нагнала страха и на болгар. У нас есть указания — всех русских туристов, попавших под подозрение полиции, проверять по ориентировкам Интерпола.

— Петрова, выходит, еще не проверили?

— А что, у вас в России это быстро делается? Послали запрос в Софию. Ждем ответа. Кофе будете пить, Георгий?

— Спасибо, тороплюсь. Жена ждет…

* * *

На пятый день так называемого отдыха случилось то, чего я совершенно не ожидал, — мы повздорили с Галкой. Причем в самом неподходящем для этого месте — в нашем ресторане под кипарисами. Славко Митев, музыкант, с которым мы познакомились в наш первый болгарский вечер, проникновенно пел с маленькой эстрады «Бесаме мучо», мы ели каварму из глиняных горшочков и наблюдали за немногочисленными посетителями ресторана. Жена была явно не в духе.

— Галя, что-то случилось? — Я отложил вилку и посмотрел в глаза супруги. — Ты неважно себя чувствуешь?

— Жора, мы сколько лет с тобой женаты? Ты хоть помнишь?

— Конечно! — Я по-прежнему не мог уразуметь, к чему она клонит? — Семнадцать лет будет.

— Слава Богу, не забыл, дорогой ты мой супруг, — с издевкой в голосе произнесла жена. — Может, ты теперь вспомнишь дату нашей свадьбы?

И тут до меня дошло. Вот козел! Эта дата была вчера, а я со своими поисками Гусарова забыл обо всем на свете. А Галка ведь намекала накануне…

— Галка, извини, ради Бога! — Мне стало стыдно перед супругой. — Давай, я шампанское закажу?.

— Просто удивительно, — никак не могла успокоиться Галина. — Вспомни, Жора, как ты за мной ухаживал. Что, у тебя тогда меньше работы было? Не меньше. Но ты на все время находил. И на меня тоже. Куда все ушло? Почему ты такой невнимательный?

— Это я, что ли, невнимательный? — Я почувствовал себя задетым. — Ну, знаешь…

Да, забыл. С кем не бывает? Ты же сама опер, Галя, должна понимать. — Я затянулся «беломориной» и обвел глазами столики с жующими людьми. Славко уже пел «По долинам и по взгорьям». Он понял, что Галина не в духе, и подмигнул мне.

— Все-таки мне кажется, что у тебя, Жора, ностальгия по оперативно-розыскной работе… Ладно, сиди, если хочешь, а я пошла спать.

— А шампанское? Я мигом.

— Нет уж. Надо было вчера. — Галина поднялась и направилась к выходу из ресторана.

Я немного посидел в раздумье, потом заказал сто пятьдесят ракии и пригласил за стол Славко. Певец жестом показал, что не может — программа еще не закончилась.

В четыре присеста я расправился с ракией и попросил принести мастики. Хмель не брал даже без закуски. Настроение было отвратительное, папиросы кончились, но подниматься в свой номер не хотелось.

* * *

Я рассчитался с официанткой, махнул Славке рукой и вышел на дорогу. Отовсюду доносилась музыка: «Офицеры» Газманова, пугачевская «Позови меня с собой», «Мне мама тихо говорила» Киркорова и что-то болгарское фольклорное. Ноги автоматом привели меня в кабак, где звучала любимая песня «Есть только миг…».

Прямо за стойкой бара выпил стопку болгарской водки. Не то. Водку надо пить в России. Заказал ракию. В кабаке сидели в основном немцы со своими фрау. Хотелось общаться, но, не увидев никого, кто мог бы составить компанию, допил свою рюмку и ушел.

…В третьем по счету кабаке показалось интересней. То ли русских было больше, то ли подействовал алкоголь. Мое внимание привлек одиноко сидевший за столиком «бычок» с золотой цепью на шее. Ментовским чутьем я понял, что бугай — из числа моих бывших клиентов. Бандюган, одним словом.

Ну очень знакомая харя. Где же я мог его видеть?

Братан, назвавшийся Лехой, был в хорошем подпитии и не возражал против общения. Выпили, закусили брынзой.

— Давай за Питер. — Леха вновь наполнил рюмки.

— Ни хрена себе! Ты из Питера? Земляк, значит. Давай! — Мы чокнулись.

«До чего знакомая харя у этого Лехи, — еще раз подумал я, опрокидывая рюмку. — Странно, ведь не оттягивается братва в солнечной Болгарии. Кипр, Греция, Испания, но только не здесь. Ох, не почуял бы Леха во мне мента…»

— Жора, твою мать, наливай! — Язык у Лехи слегка заплетался. — Во, кури «Парламент», классный табак. Говоришь, в охране работаешь? Я тоже в охране, да еще какой!

Не буду говорить. В общем, босс мой топливным бизнесом ворочает. Крутой мужик!

Наводящими вопросами я незаметно для Лехи его «расколол». Оказалось, что босс его — не кто иной, как Ломакин! Хмель из меня мгновенно улетучился. Вот где я видел эту харю — в фотоархиве Агентства. Ага, значит люди Лома все-таки здесь… И я осторожно начал расспрашивать Леху, как ему здесь отдыхается?

— Нормалек, Жора! А че — море, солнце, бухалово на каждом шагу, жратва что надо. — Леха почесал грудь. — Мы здесь с корешом приятеля ищем. Вовкой зовут. Помнишь фильмуху про пиратов двадцатого века? Он на Еременку похож. Случаем, не встречал? Курчавый такой мужик.