— Кончает, — оглянувшись на звук, улыбается Игорь. — Оксанк, хочешь так же?

— Нет, — говорю я. — Не хочу.

— А что так? — он щурит глаза. — Мы тебе не по нраву?

— Я иначе воспитана, — говорю я.

— Хера се, заявленьице… — сказав это, Игорь кривит губы в ухмылочке. — А ты для чего тогда с нами поехала? Типа нахаляву пожрать и выпить? Не, — он мотает головой, — так не получится. Раз зашла на яхту, значит ты с нами…

Вот теперь мне становится по-настоящему страшно. Потому что взгляд Игоря не сулит ничего хорошего, а он, в отличие, от Стаса, более склонен к действиям, чем к разговорам. К тому же здесь он, на яхте, он чувствует себя очень уверенно. Всё-таки она принадлежит его отцу.

В дороге они были куда более галантными и воспитанными. Я даже немного расслабилась. И продремала в машине Саши, наверное, половину поездки. А ехали мы почти полтора дня. Но в дороге они и не пили. Если не считать пару бутылок пива, которые выдул Стас. Но он ехал в другой машине, с Игорем за рулём и Катькой на переднем сиденье.

Видя, что дело принимает серьёзный оборот, она бросается мне на помощь.

— Мальчики, — громко произносит она, чем привлекает внимания их обоих.

Хотя они, по-моему, смотрят больше на её сиськи. Чем она явно очень довольна.

— Не всё сразу, — игриво изрекает она. — Не давите на Оксану. Дайте мы с ней пообщаемся наедине, — она поднимает ладонь. — Всё нормально будет.

— Окей, — пожимает плечами Игорь. — Только ты объясни подружке, что мы тут все отдыхаем как бы, и нехер праздник людям портить.

— А что за праздник? — пьяно удивляется Стас. — Я что-то пропустил?

— Ой, блять… — вздыхает и, покачав головой, раздражённо отвечает Игорь. — Я смотрю у тебя от недоёба и бухла уже мозги плавятся.

Стас разводит руками. Член в его плавках натягивает ткань.

— А я чё, спорю, что ли? — говорит он. — Но мне ж не даёт никто…

Он делает жалостливое лицо. Придурок, блин… И Ритка всерьёз хотела, чтобы я с ним замутила?!

— Пойдём, — Игорь приобнимает его за плечо, и ведёт к лестнице на второй ярус — потрахаешься ещё. Никуда они с яхты не денутся. Кстати, — он оборачивается. — Завтра в Абрау-Дюрсо не поплывём.

У меня ноги слабеют…

— Почему? — интересуется Катька.

— А, — Игорь машет рукой, — оказалось топлива достаточно, да и жрачка есть. Хотя, если бухло закончится, то заглянем.

— А можно мне ещё вина? — облизнув губы, быстро спрашиваю я.

— Пфф… — усмехается Игорь.

Он останавливается и толкает Стаса в спину. Толкает слабо, дескать "иди", но тот чуть не падает.

Игорь подходит ко мне. Инстинктивно вжимаюсь поясницей в металлический бортик.

— Можно, — с нахальной полуулыбочкой заявляет он. — Но ты мне отсосёшь.

Я теряюсь настолько, что даже не знаю, что и сказать…

— Да лан, — смеётся Игорь. — расслабься. Я пошутил.

Он разворачивается и идёт вслед за Стасом, который пытается взобраться по лестнице.

— А может и нет, — оглянувшись, говорит мне Игорь. — В любом случае — ты затрахала уже строить из себя хер знает кого. Бухни и расслабься. — он вновь разворачивается к лестнице. — Стас!

— Чё?

— В очо. Принеси дамам бухла.

— Мне мартини, пожалуйста, — вставляет Катька.

— Вина и мартини.

— Только дайте нам немного поговорить, ладно, мальчики?

— Ладно, — милостиво и самодовольно отвечает Игорь. — Всё, мы ушли. Соскучитесь — приходите. Ах, да. — на этот раз он поворачивается к Катьке. — Не только у Стаса на твои сиськи стояк. Глянь.

Он выпячивает вперёд так и приспускает плавки, придерживая их большим пальцем.

Из них выпрыгивает длинный и тонкий член, похожий на стручок. Над ним вьются густые чёрные волосы, редеющие у живота, на котором проглядывают кубики пресса.

Катька то ли смущённо, то ли игриво хихикает, и я чувуствую что-то вроде испанского стыда за неё. Блин, как же я влипла…

Игорь отпускает плавки и они хлопают резинкой по животу. Он смеётся и уходит вслед за Стасом, которому всё-таки удалось взобраться по лестнице с металлическими ступеньками.

Вскоре на носу яхты начинает звучать танцевальная музыка. Там две колонки и звук у них — просто убойный. Игорь это уже демонстрировал. Здесь на море музыка, наверное, слышна на километры вокруг.

Катька подходит ко мне. Заглядывает в глаза.

— Испугалась? — спрашивает она.

— Есть немного, — тихо говорю я.

На самом деле не немного. И не сказать, что я уже перестала бояться.

— Да ладно, они нормальные ребята, — произносит она.

Интонации откровенно пьяные. Для Кати сейчас, наверное, многие ребята — нормальные. А как по мне — трясти вот членом перед практически незнакомой девчонкой может только мудак. Да и за сиську пытаться схватить, как его пузатый дружочек, тоже. Но вот возвращаясь мыслями и к ресторану, где они тоже трезвыми-то не были, и к поездке в машине, я вспоминаю их поведение и понимаю, что предугадать то, что происходит на яхте сейчас, никак не могла. Ну, не произвели они на меня впечатление мудаков. Мда-а…

— Слушай, Кать, — тихонько говорю я. — А ты можешь попросить их высадить меня завтра?

— Ты чё прикалываешься, что ли? — округляет глаза она. — Мы ж только отплыли!

— Ну, во-первых, не только, а уже несколько часов как, а во-вторых… во-вторых… меня укачивает здесь. И вообще — это не моё, так отдыхать.

— Тебя укачивает? — изумляется Катька.

Она оглядывается по сторонам и, вытянув руку, обводит ею морскую гладь.

— Ты чего, Оксанк? Штиль же почти полный. Яхта почти не качается.

— А меня всё равно немножко укачивает, — отчаянно вру я. — А представляешь, если волны будут сильные, как мне будет хреново?

— Да привыкнешь, чё ты!

— Я не хочу привыкать, Кать. Мне тут не нравится.

— Блин, — хмурясь, вздыхает Катька. — Как же с тобой сложно, а…

Чувствую, что сейчас разревусь. Нервы уже на пределе совсем.

— Слушай, — тронув меня за плечо, говорит Катька. — Тебе выпить надо. Вот серьёзно. Ты просто слишком трезвая.

Солнце уже оранжевое. Клонится к закату. И кожа Катькина теперь кажется золотистой. И сквозь волосы распущенные пробивается.

— Может ты и права, — вздыхаю я.

— Сейчас Стас принесёт тебе винца. А хочешь, я схожу?

— Хочу, — киваю я. — Спасибо, Кать.