Его соблазнил этот старый трюк.

Для дамбы под Гринхертом в самый раз

Место, если туда проложить путь.

Но никто не читал его телеграмм,

Мост не был построен всем на беду.

Музыка улиц казалась ему

Уже милосердней, бродил по пескам,

Где он пробуждался на звуки вод,

Во мраке пролитых, и ночь он молил

О спутнике снов. Расстреляют его,

Их разлучив, хоть и не было встреч.