— Пойми, — терпеливо объяснял златокудрый, прижимая ее к своей груди. — У нас нет будущего. Я не смогу жить там, наверху, а ты не сумеешь приспособиться к здешней жизни.

— Как Мицуе и ее возлюбленный, — вспомнила рассказанную им в Хрустальном Гроте легенду.

От этого стало еще тоскливее, и девушка вновь зарыдала.

— У вас тут рядом свободно? — раздался вдруг веселый и такой знакомый голос.

“Нет! Не может быть! Это все проклятый океан. Убаюкал меня своей песнью кецаля! Вот мне и снится такое”.

Однако подняла глаза.

Широкополое щегольское сомбреро. Пестрая гавайская рубашка — рыжая, с вышитыми белыми бабочками. Такой же нелепой расцветки шорты-бермуды.

И ЕГО глаза, лукаво смотрящие на Бетси из-за темных солнцезащитных очков.

—Ты?!

— Знаешь, я тут хорошенько подумал… В конечном счете за прошедшую тысячу лет неужели я не заработал себе хоть две недели отпуска?

С диким визгом Бетси повисла у него на шее, опрокинула прямо на белый горячий песок и впилась жадным поцелуем в теплые мягкие губы. Щегольские усики парня приятно защекотали кожу…

Сколько времени прошло? Час, два, вечность?..

Их поцелуй был прерван тихим деликатным покашливанием.

Что там еще?

Как?!

Здесь? Сейчас?!

Ну, что же это за наказание-то, Господи-и?!

— Ваша почта, миледи!

Харьков, 2003