class="p1">"Невиданное дело!

Неслыханная наглость –

Сейчас, в такое время,

Носить такой наряд!" –

Зверьё вокруг зверело,

Зверьё не унималось,

И бедного Жирафа

Ругали все подряд.

Жираф не обижался,

С улыбкою усталой

Он лишь кивал печально

С заоблачных высот.

Однако неподвижно

Всё чаще застывал он

Со взглядом, устремлённым

За синий горизонт.

…Когда пропал бесследно

Жираф однажды утром –

Негаданно — нежданно,

Неведомо куда –

То сразу стало как-то

Тоскливо, неуютно,

Как будто бы с Жирафом

Исчезли все цвета.

Как будто бы все краски

Забрал беглец с собою:

Вдруг как-то посерели

На небе облака,

И вроде бы поблёкло

Тут небо голубое,

И потускнел заметно

Малиновый закат.

Средь буйства ярких красок,

В стране волшебной где-то

Он обитает, верно,

Поныне жив и здрав…

Беглец непокорённый,

Откликнись — где ты, где ты,

Так на меня похожий,

Мой Розовый Жираф?

2017 г.

***

Жизнь тает, словно прошлогодний снег,

На две неравные разбившись части.

Всё в прошлом, и приходит лишь во сне

Ко мне — моё несбывшееся счастье.

2017 г.

Молчи!

Нет, никому не говори

О том, что теплится внутри;

О том, какая тяжесть дум

Твой занимает часто ум;

О том, чем дышишь и живёшь;

О том, чего от жизни ждёшь;

О том, что грезится в ночи –

Молчи, прошу тебя, молчи!

Однообразья в людях нет:

Свой вкус у каждого, свой цвет.

Все перемешаны в толпе,

И каждый судит по себе.

Не в силах даже мудрецам

Понять кого-то до конца

Сквозь толщу масок и личин;

И вот поэтому — молчи!

Речь заводи с людьми о том,

Что обустраиваешь дом;

Что будет ранняя весна

И что растёт на хлеб цена;

Что трудно выплатить кредит;

Что застарелый хрип в груди

Никак не вылечат врачи…

О сокровенном же — молчи!

2017 г.

Первые коленки

Пришла весна. Теплеет помаленьку,

Вовсю звенит весёлая капель,

И из-под юбок первые коленки

Всё чаще появляются теперь.

По улицам, по подиуму словно,

Проходят гордо женщины весной,

Мужчин всех ослепляя поголовно

Незагорелых ножек белизной.

За лето привыкаешь понемножку –

И, зрелищем пресыщенный, увы,

Идешь, в упор не замечая ножки,

Не поворачивая головы.

Но вот зимой под тёплою одеждой

Опять укрыты ножки, не видны –

И остаётся вновь мечтать с надеждой

О раннем наступлении весны.

2017 г.

***

Жизнь идёт, жизнь бежит — и с течением дней

Мы становимся опытнее и умней…

Почему ж тогда, логике всей вопреки,

Мы до смерти своей — всё равно дураки?!

2017 г.

Болезнь под названием Жизнь

Вечер был одинок, как библейское слово в начале.

С неба мелкими каплями падала тихо тоска.

Я в холодной квартире — недужен, ненужен, печален –

Одиночество в вязкой густой тишине полоскал.

Настроение было моё в этот вечер — не очень,

Настроение было моё — хоть в могилу ложись.

Ничего у меня не стряслось, просто, как всегда, к ночи

Обострилась привычно болезнь под названием "жизнь".

У любого из нас так бывает, то чаще, то реже:

Ни с того ни с сего накрывает припадком хандра.

Я не меньше других этим приступам также подвержен –

И похоже, что снова её наступает пора.

Лезут мысли опять, запрещённые к употребленью,

Пессимизм оголтелый закладывает виражи,

И всё тлеет неспешно во мне, как сырые поленья,

Застарелая эта болезнь под названием "жизнь".

Совершенно раздавлен я в чёрные эти минуты,

Ничего мне не в радость, зато всё не то и не так;

А толчком к обострению чаще всего почему-то

Служит мелкий совсем, незначительный вроде пустяк.

Всё плохое — огромное приобретает значенье,

А хорошее в мире совсем исчезает, кажись…

Всё, конечно, не так: это просто болезни теченье

Под коротким, но ёмким и звучным названием "жизнь".

Но мечтам не всегда суждено оставаться мечтами,

Пусть не часто, но всё-таки что-то да сбудется вдруг.

Я мечтаю о выздоровленьи давно — и с годами

Постепенно пройдёт мой мучительный псевдонедуг.

И пойму с опозданьем тогда я, что жизнь — не зараза,

А насыщенных радостью солнечных дней круговерть…

А потом от болезней всех освободит меня разом –

Лишь одним взмахом скальпеля — лекарь по имени Смерть.

2017 г.

Воздушные замки

А помнишь, ты строил воздушные чудные замки

И юными грёзами с щедростью их заселял?

В чащобах тогда жили лешие, в реках — русалки,

И каждую ночь Сивка-Бурка скакал по полям.

В них жили твои идеалы, герои, кумиры,

Надежды, иллюзии, чаяния и мечты,

И были тогда средоточием целого мира

Воздушные замки, которые выстроил ты.

Ты думал наивно тогда, что так будет навеки,

Что это и есть настоящая самая быль.

Но годы промчались в безумном стремительном беге

И всё обратили, по обыкновению, в пыль.

Воздушные замки, конечно, стоят и поныне,

Но комнаты, лестницы и коридоры пусты:

Давно все герои покинули и героини

Воздушные замки, которые выстроил ты.

Воздушные замки — домов заколоченных вроде:

Где были веселье и смех — там теперь тишина,

Лишь ветер унылый неспешно по комнатам бродит,

Задумчиво трогая двери и створки окна.

Со стен штукатурка осыпалась, выцвели краски,

В саду разрослись сорняки и завяли цветы

И не приезжают, как прежде, с визитами сказки

В воздушные замки, которые выстроил ты.

Воздушные замки стоят до сих пор на пригорке –

Надгробные камни на кладбище для миражей.

Теперь, повзрослев, ты на жизнь смотришь трезво и горько

И в светлую даль напролом не рванёшься уже.

Ты тащишь проблем и забот ежедневное бремя,

Привычно сгибаясь такой же привычной дугой;

А рядом с тобою, сейчас, в это самое время

Воздушные замки свои строит кто-то другой…

2017 г.

Бумажный самолётик

Между шкафом и стеной в гостиной

Будучи оброненным однажды,

Он лежал в пыли и паутине –

Самолётик маленький бумажный.

Много времени прошло, пожалуй,

С той поры, как им играли дети.

Затерявшийся, в углу лежал он

И уже давно смирился с этим.

Проходили дни неслышной тенью,

Добавляя ветхости и тленья…

Что в своих он видел сновиденьях,

Пыльного угла невольный пленник?

Снилось же всегда одно и то же,

Словно сны его брели по кругу:

Небеса, знакомые до дрожи,

Ветерок под крыльями упругий…

Ну