— Семь с половиной дюймов, пять с половиной и четыре и шесть, — пояснил Джо, поочередно показав пальцем на каждый, подразумевая длину ствола. — Патроны я снарядил сам, это прими как знак признательности.

Действительно, в выемке на красном бархате палисандровый поддончик под тридцать шесть патронов, и патроны рядочком, с пустоголовыми пулями. И готов поклясться, что все патроны еще и полировали для красоты, вон как сверкают. А рядом с ними перчатки нитяные… это зачем? Чтобы заряжать и при этом на патронах никаких следов пальцев? Или на полированной поверхности револьвера?

Я вопросительно посмотрел на Джо, тот сказал:

— Это на случай если ты захочешь держать это как экспонат, — он усмехнулся.

Я открыл дверку барабана самого длинного револьвера, закинул туда патрон, провернул, закинул следующий. Никто не возражал, Джо смотрел с любопытством, Босс что-то втолковывал продюсеру, кивавшему на каждое его слово, Феллерс продолжал листать бумаги. В дальнюю дверь вошла не очень молодая, но выглядящая молодой женщина с затонированным лицом и уложенными волосами — ведущая. Мне тоже грим какой-то наложили, несмотря на возражения, сказали что это чтобы морда под лампами не блестела.

Провернул барабан, чуть оттянув курок. Патрон встал под курок, но здесь не страшно, "ругер" систему сильно поменял, если сравнивать с оригинальной, девятнадцатого века.

Феллерс на секунду оторвался от своих дел, посмотрел сквозь меня своими блеклыми и чуть красноватыми глазами, снова уткнулся в компьютер.

— Красивая вещь, — сказал я, ничуть не покривив душой.

— Старая модель, люди не зря любят.

— Спасибо за отличный подарок, — поблагодарил я Джо. — Вручать будете во время шоу?

— Да, нам же надо похвастаться, — усмехнулся он.

— Тогда разряжаю, — сказал я, оттянул курок, прицелился в просвечивающую лысину Феллерса и нажал на спусковой крючок.

Выстрел в студии оказался на удивление громким и резонирующим. Женщина с прической взвизгнула и выронила папку с бумагами, при этом встала так, что ее стройные ноги как-то совсем странно подогнулись. Босс молча уставился на меня, Джо просто сделал шаг назад, выставив открытые ладони и вполне спокойно сказал:

— Вау, вау, полегче!

Феллерс уже лежал лицом на стеклянном столе, из дыры в затылке довольно скудно вытекала кровь — умер он мгновенно.

— Феллерс, не надо было сваливать на меня свое дерьмо, — сказал я.

Затем улыбнулся Джо, аккуратно выбросил пустую гильзу и неизрасходованный патрон из барабана, затем уложил револьвер в ящик.

— Ну что стоите? — спросил я молчащем зале. — Зовите полицию.

Дальше будет предварительное слушание и я признаю себя виновным. Тогда не будет никакого суда, судья закатит мне пожизненное и меня закинут в "нижний мир". А там я посмотрю на тот иероглиф, что выколол мне Эль Брухо и, может быть, вспомню все. Или что-то. Хорошо бы вспомнить о том, что мне есть чем заняться в Батлер-Крик.

— И ты с самого начала это планировал? — спросил Джо, закидывая паттер в сумку с клюшками.

— С самого начала, — Босс поставил ступни параллельно, тщательно прицелился, пару раз махнул паттером вхолостую, а затем уверенно загнал мячик в лунку футов с десяти. — Тимми был моим двоюродным племянником и он прибежал ко мне за помощью когда они провалили то дело в Тусоне, я тебе рассказывал. В результате они посадили этого парня, но Тимми пришлось уйти из федов. И я его устроил партнером к Ричардсу.

— И ты был настолько уверен что он обязательно хлопнет твоего Тимми?

— Я всегда уверен в том, что делаю, — Босс усмехнулся и выудил мячик из лунки, воткнув в нее флажок. — Он же лежал в нашем госпитале с ранением плеча, над ним поработали.

— Внушили "убей Тимми"?

— Скорее внушили такую ненависть к моему племяннику, что он точно не смог бы удержаться. А дальше ты принес револьверы. Все одновременно оказалось в одной точке пространства.

— Хм, — Джо покачал головой. — А Тимми не жалко?

— Тимми всегда был бесполезным засранцем, — пожал плечами Босс. — А вот этот парень — он звезда, он должен вернуться обратно. И теперь, после убийства в прямом эфире…

— История уже в прессе?

— Разумеется. Идеальная история, Джо, — Босс жестом пригласил того к гольф-карту. — Тут и подставили, и обманули, и невинно посадили, и человек оттуда вырвался, не соблазнился миллионами и свершил месть. Зритель в восторге, наши рейтинги подскочили до исторического максимума.

— А что будет с убийцей?

— Завтра предварительное слушание, через пару недель он уже будет там.

— Снова пойдет лесами?

— Нет, это трата времени, — Босс уселся за руль, а Джо устроился рядом. — Его выбросим в Доусоне, там он глянет на свой иероглиф и понесется в Батлер-Крик. Там намечается большая война с "висельниками", шериф Хадсон один не справится.

— Он станет "менеджером игры"?

— Нет, это сотрут. Он просто вспомнит что он хозяин оружейного и что у него закопано золото.

— Магазин по-прежнему его?

— Да, наш парнишка о нем заботится. Игра продолжается.

Конец

2015 год, Марбелья