сказать … О чём? Не знаю.

А, впрочем, стоит говорить?

Ведь от чего-то я страдаю,

И что-то жажду я постичь.

Не истину. Её не скроешь,

Как не пытайся утаить.

Покой же дорогого стоит.

Но у меня ему не быть.

Желаю мнить любви томленье,

Воображать горящий взор,

Речь наполняя восхищеньем,

Улавливая каждый вздох.

Но это не мои безумства.

Моими могут быть стихи.

На сердце снова как-то пусто,

А речи блёклы и сухи.

Я слов возвышенных не знаю

Я слов возвышенных не знаю.

И их, конечно, не скажу, –

Пускай в глубинах сердца тают.

Я больше не приворожу

Тебя любовными речами.

Им грош цена, коль чувства нет.

Ведь жизнь твоя ещё в начале,

А мне, наверно, сотня лет.

Я прожила их вместе с болью.

Я видела так много зла,

Что мне не пути с тобой.

Ты молод. Я должна одна

Встречать рассветы, быть ночами

С безумием наедине.

Я утешенье в том черпаю.

И это всё, что нужно мне.

О поэте и поэзии

Поэт

Я раскрою уста

для великих речей.

Буду их изрекать

под покровом ночей.

Их услышать все те,

кто желает им внять.

А кто немощен духом

пропустит опять.

Я лишь тем своё сердце по капле

дарю,

Кто не гадит в бессмертную

душу мою,

Тем, кто верит, что жизнь

есть любовь без конца.

Коль расстанется с жизнью,

возникнет в сердцах.

Я себя передам

чьей-то болью в миру.

Даже если когда-то

я всё же умру,

То предстану пред миром

в твореньях своих,

Рассекающих вечность

на ночи и дни.

Пушкину

Как дно бушующего моря

Недосягаемо для нас,

Так эта истина бесспорна,

Что Пушкин — гений не на час.

Перешагнул он грань бессмертья

И сам воистину воскрес.

И вот которое столетье

Присутствует то там, то здесь.

Был русским духом одурманен.

Теперь он нас уже пленит

Стихами, только лишь стихами,

Как жаждой, вторгшись в наши дни.

Никто не смог, да и не сможет

Поэта славу перекрыть.

Пусть кто-то гордо встанет с ложа,

Если желает возразить.

А я уже не сомневаюсь,

Колосс такой величины

(Преступно клясться — в этом, каюсь)

Давно не бередил умы.

И я не Пушкин, к сожаленью.

Мне до него так далеко.

Пройдёт и лунное затменье,

И где-то очень высоко,

Когда настанет час урочный,

Решат, что хватит тосковать.

И златокудрый, венценосный

На землю спустится опять.

Мечты поэта

Что всех сложнее для поэта?

И что ему не нужно знать?

Это — как можно жить на свете

И от любви не пострадать.

Не знать, не ведать для чего

Восходит солнце золотое.

Как будто в мире без него

Всё стало сразу же немое.

Но так оно и вправду есть.

Не зашевелится листва,

Передавая ветру весть,

Чтоб на мгновенье не отстать.

Когда волнами ходит нива,

Когда заколосится рожь,

Пуская оглянется пугливо

Кто в мир поэзии не вхож.

Ускорит шаг, минуя мимо

Наш край чудесный стороной.

Но буду ждать я терпеливо

Свиданья с утренней росой.

И в разговоре с быстрой речкой

Зажгутся в небе звёзд огни.

И, убаюканная речью,

Увижу сказочные сны.

Пусть незаметным будет путь мой

Пусть незаметным будет путь мой

Средь множества иных путей,

И не проникнуть мне до сути

Простых, но манящих идей,

Я не оставлю скорбный крест свой,

Который мне Господь ссудил

Нести в назначенное место,

Сбиваясь, из последних сил.

Где вздох, там слово возникает

И станет таинством звучать.

Оно иных к себе прельщает,

Доколь уста таят печать.

А мой удел — звонить в литавры

И звать на бой, священный бой;

Лишь в грёзах почивать на лаврах,

Пронзая даль веков собой.

Останутся в немой печали

Забытыми былые дни,

Истоком самого начала

И упирающимся в дым.

Всё, что на сердце у меня

Я верю

Я верю в то, что этот мир

Придуман мыслями столетий,

Преданьем ветхой старины,

Мечтою, сказками о лете.

Он силой помысла возник,

Усильем чьей-то мощной воли;

Меняя облик каждый миг,

Своей заслуживает доли.

И я мечтою припаду

К вселенской мысли, к дням признанья.

Средь общего себя найду.

И станет явью чья-то тайна.

Лето

Для скуки лучшая пора,

От всех трудов отдохновенье

Простая мирная игра:

От солнца тело прятать в тени.

И душу греть теплом земным,

Не простирая к небу руки,

И в вечность сбрасывая дни,

Не замечая той разлуки.

Лишь раскалённая земля

И ветер, знойный летний ветер.

И средь цветов порхаю я,

Не ощущая мыслей этих.

Любви негромкие слова

Желать добра — удел немногих,

Не всякий подберёт слова.

А звать иного на подмогу –

Себя без славы оставлять.

Но каждый жаждет этой славы.

Не на словах, так хоть в душе.

Сия пленительна отрава –

Оставить мысли в неглиже.

Доверить собственным заботам

Любви негромкие слова.

Покуда не снесла с полёта

Людская чёрная молва.

Иду, но спотыкаюсь снова

Иду, но спотыкаюсь снова,

Не видя света пред собой.

В бреду увязнуть я готова,

Но всё ж влачу свой груз земной.

Огонь потух, но вспыхнул снова

Сильнее, ярче во сто крат.

То ночь была, то день весёлый,

Которым целый мир объят.

Я вижу день, я вижу солнце.

Тьмы пелена сползла совсем.

И, словно эхо, донесётся

Звук новых будущих поэм.

С белого листа

Мне восхвалять свою усталость

В мгновения тоски претит.

А что же мне ещё осталось?

Лишь разорвать бесцелья нить?

Искать своей душе покоя

На пустыре бесплодных чувств?

А я с судьбой уже не спорю.

Меня отвергли. Ну и пусть.

Одной мне легче продержаться

На зыбком жизненном плоту:

Не надо в слабости сражаться

И чуять беды за версту.

Я разведу печаль руками

И прогоню мечты все прочь.

Пускай сбываются все сами.

Я им не в силах уж помочь.

Я отказалась от попыток

Найти те нужные слова,

С которых счастья лепят слиток.

Их не скажу. В