Он говорит это небрежно, даже не обернувшись ко мне. Так, как будто я грязная попрошайка с улицы.

Но выбора у меня нет. Я уже приехала к нему. Иду в душ. Смотрю на себя в зеркало и ужасаюсь. Все лицо в красных разводах. Губа опухла с одного края и на ней спекшаяся кровь. На голове спутанные волосы.

Выгляжу я ужасно. Но особо по этому поводу не расстраиваюсь, так как никого очаровывать тут не планирую.

Мочу полотенце и просто протираю лицо, смывая заодно остатки легкого макияжа. Расчесываюсь и выхожу.

Никого нет. Я робко кручу головой. Куда же идти? Или стоять тут, в коридоре?

— Иди сюда, — слышу обычный грубый голос. Ничего нового в интонации.

Иду по направлению голоса.

Просторная гостиная.

Я встаю в проходе. Дамир сидит в кресле и пристально смотрит на меня. Но его глаза не отображают абсолютно ничего. Никаких эмоций. Как глаза куклы, с которой я любила спать, когда была маленькой.

— Вот она, — кивает он кому-то и я вижу, что мы не одни. Ко мне подходит пожилой невысокий мужчина с залысинами. В руках у него маленький чемоданчик.

— Ну, привет, — говорит он очень доброжелательно. И я сразу чувствую контраст между его интонацией и интонациями Дамира.

— Здравствуйте, — тихо говорю я.

— Давайте посмотрим, — произносит он и достает из своего чемоданчика какие-то приборы.

Это доктор! Он внимательно осматривает мою губу. Я ойкаю, когда он смазывает ее какой-то сильно пахнущей жидкостью.

Потом он просит покрутить головой, последить за молоточком.

— Все нормально, — закончив, говорит он не мне, а Дамиру. — Губу только повредили. Дня три так будет. Но заживет без проблем.

Поворачивается ко мне и подмигивает. Я пытаюсь улыбнуться.

— Ладно, — Дамир встает и подходит к нам. — Спасибо, Виктор. Тебя отвезут.

Они прощаются и доктор уходит, кивнув мне.

Мы опять остаемся с Дамиром наедине.

Он подходит ближе и смотрит на меня сверху вниз. И я чувствую себя гораздо меньше, чем есть на самом деле. Это длится так долго, что у меня пересыхает во рту.

Мне хочется отвести взгляд. Но я не могу этого сделать. Не получается.

Он как будто невидимыми нитями удерживает мой взгляд на себе.

— Тебя тоже отвезут, — прерывает он наше с ним молчание. — Иди.

Разворачивается и быстро уходит. Несколько минут я стою одна и медленно отхожу. Мне хочется упасть и свернуться калачиком. Спрятаться. Потому что его взгляд так и не отпускает меня. Даже несмотря на то, что его давно нет в комнате.

Потом в комнату заходит какой-то мужчина в костюме и приглашает меня последовать за ним. Меня сажают в машину и везут. А мне даже страшно спросить, куда. В горле стоит ком и каждый звук, даже если я и хотела бы что-то сказать, дался бы мне сейчас с трудом.

‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌‌‍

Когда я слышу звук отъезжающей машины, мое сердце начинает биться медленнее. Появление Миланы Костровой в моем доме чуть не сбило все мои планы.

Когда я смотрел на нее там, в гостиной, сверху вниз, чувствуя ее страх, то заставлял себя думать лишь о том, что мне не нужна она. Она — всего лишь способ больнее наказать Кострова.

Я мог бы ее трахнуть сегодня. Несмотря на опухшую губу и кровоподтеки. Но это нарушило бы уже распланированный мною порядок.

Сначала мне нужен бизнес Кострова. А уже потом его семейное счастье.

В последующие дни служба безопасности устраняла свои «косяки» по разработке Миланы. И, наконец, спустя два дня мне на стол ложится папка с документами на «парня» Миланы Костровой.

«Стас?!»

Хочется мне воскликнуть, когда я открываю папку. Но ни один мускул на моем лице не выдает мое удивление. Я давно научился контролировать свои эмоции. Теперь на моем лице всегда маска равнодушия.

Нет сомнений. Передо мной на фотографии Стас Пахомов. Мой бывший одноклубник и хороший приятель. До тех пор, пока я не угодил за решетку.

В последний раз мы виделись с ним в том самом клубе, где я, якобы, изнасиловал Лейлу. Он не пришел на суд. Ни разу не навестил меня в тюрьме. Нет, обид у меня на него не было. Я стал изгоем и общение со мной могло тогда негативно отразиться на его карьере.

Мы вместе играли в футбол. В одном клубе. И дружили. Да, когда-то у меня были друзья.

Я перевернул страницу.

Сейчас Стас — директор детско-юношеской спортивной школы. Моя мечта. Я часто рассказывал ему в раздевалке после тренировки, что после ухода из профессионального спорта хотел бы организовать свою футбольную школу для перспективных ребят.

Увы, этим мечтам не суждено сбыться. Ни тогда, ни теперь. С моей судимостью детский спорт для меня закрыт.

Я бы никогда не искал встреч с бывшими приятелями. Мое прошлое осталось там, за чертой, которая в один миг разделила мою жизнь на две половины. И все друзья остались в той, другой жизни.

Но судьба опять преподносит мне сюрприз. Ведь «парнем» Миланы Костровой оказывается мой бывший друг. Что их связывает? Как так вышло, что эти два человека оказались вместе и каждый из них связан каким-либо образом со мной?

Чтобы найти ответы на эти вопросы, решаюсь встретиться со Стасом. В любом случае, мы были друзьями. Пусть и давно.

К его школе подъезжаю уже вечером, к окончанию тренировок. На проходной меня не пускают. Поэтому стою на крыльце, ожидая, когда выйдет Стас.

Вскоре появляется и он. Вальяжной походкой проходит мимо меня и идет к своему автомобилю.

— Стас! — окликаю его.

Он оборачивается, но не сразу понимает, откуда доносится голос, звавший его. Смотрит по сторонам. Не узнает меня.

Я иду к нему. И тут он, наконец, понимает, что это я окликнул его. От неожиданности роняет ключи от машины и смотрит на меня круглыми глазами.

— Дамир? — неуверенно произносит он.

— Узнал, значит, — отвечаю я. — Ну, привет, Стас. Давно не виделись.