Теплый Ветер

История одной Книги

Теплые солнечные лучи, пробиваясь сквозь незамысловатый витраж, освещали просторные залы старой библиотеки. Высокие стены украшали картины, ничуть не отвлекавшие посетителей от чтения книг. Довольно крупные деревянные столы, покрытые добротным слоем лака, располагались по обе стороны стеллажей, вмещающих множество книг различной тематики. В библиотеке книг было так много, что сотрудники уже перестали вести им учет. Все знали, что никто из посетителей не украдет книгу, а если и случайно унесут ее с собой, то непременно вернут. На протяжении многих столетий, библиотека открывала двери каждому, кто приходил туда за знаниями, приятными впечатлениями или просто насладиться тишиной и этим необыкновенным запахом старых книг. Шуршание страниц, стук каблуков по полу, легкое покашливание читающего, нарушавшие томную тишину в залах, создавали такое теплое и приятное ощущение комфорта.

Книги были там разные, от научных работ и рукописей древних мыслителей до волшебных книг. Сколько было волшебных книг всего никто не знает, но одна была точно. Правда, она пока об этом не знала. Жила она в третьем зале, двенадцатом стеллаже и пятой полке. С виду обычная книга, в кожаном, несколько потертом переплете. На обложке красовалась рамка, обычно содержащая название и автора, но она была настолько стара, что буквы уже порядком стерлись. Известно было одно, историческая она, если так можно сказать. Но не той всемирной научной истории, а самой обычной истории самого обычного человека. Нередко все происходило так, берет ее в руки человек, желающий прочитать что-то конкретное, а она, считывая информацию с рук заполняет пустые страницы текстом, сочиняя сюжет для конкретного читателя. Сколько главных героев она описала, сколько миров придумала и сколько судеб пересмотрела, не счесть.

Шли годы, столетия, читателей становилось все меньше и меньше и некоторые стеллажи покрывались пышным слоем пыли. Неужели там никто не убирался, спросите вы? Убирались, конечно, постоянно. Но библиотека была настолько большой, что даже если все-все сотрудники будут убираться там в одно время, охватить можно лишь часть залов, а пока очередь доходит до остальных, первые успевают запылиться. Так и случилось с залом номер три. Расположен он был почти в самом конце библиотеки, и уборка до него доходила крайне редко. Книжки на полках, конечно, возмущались, иногда падали, привлекая к себе внимание, или просто скакали на месте, чтобы стряхнуть с себя пыль. Кого-то читали заботливые читатели и убирали с нее все пылинки. Книга не была исключением, покрывалась пылью равномерно, но все же не стряхивала ее с себя, боялась. То боялась, что пыль на других попадет, то, что сотрудники ругаться будут, да мало ли страхов бывает у книг? Она настолько покрылась пылью, что стала неприметной, а выбирают сначала всех по обложке, сами знаете. И вот однажды, рано-рано утром, когда солнечный свет едва показывался миру, в зал зашел Он, Читатель. В тишине библиотеки раздались размеренные шаги. Стук каблуков. Мужчина. Дойдя до двеннадцатого стеллажа он, вздохнув, взял несколько книг и, полистав, направился в сторону столов. Читал он быстро. Уже спустя пару часов он вернул книги на место — не понравились, сюжет не тот.

«Что это?» — подумал Он и протянул руку к Книге. Как же Он любил новые впечатления, получаемые от книг. Интерес, азарт. Никогда не знаешь что-там внутри. А Книга боялась и была счастлива одновременно, она вновь кого-то заинтересовала. Боялась она преждевременного возвращения на место, ведь для книг нет ничего страшнее, как не прийтись по вкусу читателю и того, что случайно может разойтись в Его руках, страницы же уже старые. От страха она так сожмурилась, что не успела посмотреть на лицо Читателя, который, лишь отряхнул с нее пыль и вернулся на место читать. Она лишь мельком заметила некоторые черты лица. Почувствовав легкость и свободу, Книга считала информацию о желаниях Читателя и начала придумывать сюжет. Страница за страницей она писала, творила и создавала новые миры. Она всегда так делала, много раз. Но что-то не давало ей то чувство радости. Больно мрачным казался ей текст, столько героев она погубила. Временами, были, конечно, приятные моменты, но ей хотелось бы привнести в текст больше доброты и радости.

Просидев до вечера, Читатель захлопнул книгу. Библиотека закрывалась. Книга была счастлива, ей снова удалось быть полезной. Читатель приходил иногда, читал весь день и так продолжалось некоторое время. Книга уже знала, когда и во сколько он придет, уже продумывала то, что будет писать. Уже по шагам она понимала, что идет ЕЁ Читатель. Но однажды он пропал. Она ждала его день, неделю, месяц. Он не появлялся. С ним что-то случилось! Или он нашел другую книгу? Может у него нет времени или он стал любить другой жанр? Такое бывает и все книги знают об этом. Тяжело было книге, ее настолько переполняли чувства, что хотелось разорвать все страницы, забиться в самый дальний уголок полки, покрыться пылью, и чтобы ни один Читатель не нашел ее. Тосковала она и по его теплым сильным рукам. Рук она повидала немало, есть холодные, как у лягушки, а есть как стог сена забытый на асфальте в самое пекло — неприятные, сухие, с ссадинами, горячие, что аж страницы обжигает. А эти были действительно теплые и нежные. И так бережно он прикасался к страницам, не передать. Беда Книги была в том, что ее внутренний мир был настолько широк, что не каждый столько прочтет. Слишком много она могла писать и придумывать, особенно если видела заинтересованность читателя. А когда интерес угасал, Книга старалась все больше и больше, самозабвенно проявляя букву за буквой, слово за словом на своих желтых страницах. Грусть и тоска продолжали царить в сердце Книги. Конечно, такое уже бывало в ее жизни, и со временем становилось легче, но, когда это время наступит, ведь читателей, натыкающихся на пыльную книгу все меньше.

Книги и брошюры, стоявшие рядом, ее подбадривали, юмористические — травили анекдоты, любовные романы рассказывали милые истории, обнадеживая Книгу. Радовали и солнечные лучи с витражами. Шло время, боль утихла, и Книга успокоилась. И тут как-то на полку попала новая книга, старая, большая, повидавшая куда больше нашей Книги. Это была Книга Сказаний, добрых и светлых сказаний собранных со всех-всех уголков мира. Общительная она была, любила поговорить, делилась мудростью, опытом и ясными, воздушными сюжетами своими. Написал их, по ее словам, один человек, добрый и улыбчивый. Стоишь с