Элга Росьяр

Бордбол высшая лига

Он вышел вперед. Подошел почти к самой двери. Уже был слышен шум трибун. Это был его звездный час. Молодой парень, не старше двадцати пяти, осмотрел свои руки. Защитный костюм выглядел так, как и положено было выглядеть форме участника. Карбоновые щитки покрывали его руки на кистях, охватывая костяшки пальцев. Они же защищали локти игрока и его плечи. На предплечьях участников красовались отливающие металлом щитки. Они издалека напоминали зрителям крылья. Иллюзия, что вблизи не подтверждалась. Щитки были неровной формы, словно узкую трапецию разрезали пополам и прикрепили к рукам игроков.

Он сжал кулаки и сильно ударил себе в грудь. Жест, что должен был бы проверять прочность нагрудных щитов, но в действительности по понятным причинам ни шел ни в какое сравнение с ударом мяча. Поэтому и оставался скорее уж приметой на удачу.

Участник сделал привычные десяток приседаний. Вывернул руки назад, потянулся. Согнулся пополам, дотягиваясь до пола. Размял шею и поясницу. И наконец сделал несколько быстрых перебежек на месте. Когда разминка была окончена, он посмотрел назад, сверяясь с капитаном команды. Тот уже был полностью экипирован, включая наколенники и шлем. Более того, капитан уже стоял в позе нападающего на своем светящемся слаймборде. Его слаймборд светился красным светом — цветом их команды.

По обычаю, команды тянули жребий, и на поле вылетали «синие» против «красных». С трибун не всегда можно было различить отличительные знаки формы игроков, поэтому о цветах участников зрителям сообщалось заранее.

Парень мотнул головой и одной рукой пригладил свои волосы. Они не были длинными ни по каким стандартам, но, если оставить без присмотра, вполне свободно лезли в глаза. Время пробегало быстро. Он уже слышал приглушенный голос комментатора. Слышно было не очень хорошо, но, по всей вероятности, представление было объявлено начавшимся.

— Код: желтый! — резкий командный голос их капитана разорвал невольно сложившееся напряжение. Молодой человек быстро надел свой шлем, закрепляя зажимы под подбородком. В отличии от шлемов двадцать первого века, все его снаряжение не было громоздким. Шлем походил на более изящный вариант скафандра тех лет. Передняя часть была полностью прозрачной. Там игроки могли получить данные о скорости ветра, мяча, и слаймборда, как своего, так и борда противника. Вся информации появлялась по запросу мелкими подсвеченными буквами выскакивая на левой стороне шлема.

Не тратя времени даром, парень скинул свой борд рядом. Когда тот умерил колебания, и практически неподвижно завис на уровне его колен, игрок, как и все профессионалы лиги, сделал один единственный прыжок вверх. Его ноги привычно встали на центр. Одна чуть повернута вперед, другая в стойке, образуя прямой угол. Он чуть присогнул колени, лишь после этого активируя режим наколенников. До конца игры ни один из присутствующих не сможет толком выпрямиться. Защита их костюмов позволяла более глубокий присед, но не давала выпрямить ноги.

Капитан выдвинул свой слаймборд вперед. Его внимание было на часах, а левая рука уже давала медленный отсчет команде.

Парень сглотнул вдруг подступивший ком в горле и вдавил кнопку активации шлема. Датчики с показателями его инвентаря заплясали по бокам пока наконец не зафиксировали результаты. Все десять человек, включая самого капитана, заняли позиции «готовности» перед вылетом. Ворота начали подниматься.

****

Трибуны взорвались овациями, большинство присутствовавших встало в приветствии. Обе команды светящимися, едва различимыми точками вылетели на поле. Красные, синие. Двадцать человек мгновенно нашли свои места на огромном поле. Оставалось только разыграть мяч.

— Дед, а дед? Видишь, видишь? Они уже вылетели! И «Гром» тоже на поле. Игра будет зашибенная! — восторженно тараторил подросток. Его дед стоял рядом лишь умильно, покачивая головой. Давно, ох и давно не посещал он никаких игр на новых стадионах. Старик окинул взглядом окружавшее их пространство. Стадионы мало чем изменились со времен его юности. Да что уж там. Они мало изменились, начиная с двадцать первого века. Но современные были заметно больше. Вверху были видны ограничительные огни, за пределы которых никто не должен был залетать. А около самих трибун, удобства ради, были размещены экраны, где сообщалась зрителям текущая картина игры с данными и результатами по каждому игроку.

— Вон он! Гро-о-ом! — Паренек, сложив руки рупором, кричал с силой, доступной лишь легким самого преданного фаната. Мальчик ликовал, в восторге наблюдая, как капитан команды синих на огромной скорости пролетел мимо них.

— И ты хочешь стать игроком, когда подрастешь? — в ответ мальчик лишь кивнул ни на секунду не отрывая взгляда от поля, — А как они удерживаются на этих тарелках, а Гри? И на какой скорости они тут летают-то? — Дед в изумлении следил за происходящим.

Игра на слаймбордах не была новой, но появилась все-таки много после его собственного полового созревания. Более того, в год ее появления, сам он уже почти был на пенсии. Он хорошо помнил тот год. Ему исполнялось сто двадцать восемь лет. Всего пару лет до пенсии. И, что уж лукавить, он не слишком интересовался тогда молодежными видами спорта. Однако, ситуация изменилась, когда Бордбол был включен в программу Олимпийских игр четыре года назад.

— Ох дед, ты такой темный. Смотри сюда, — он тыкнул на ближайший к их местам экран. Один из игроков завис, замедлившись почти до нуля на экране. Мальчик провел пальцами по экрану, приближая картинку, — Вот, видишь? Борд обработан специальным сплавом. И ботинки всех игроков тоже. Когда они соприкасаются, то два материала тут же вступают в симбиоз. Они похожи на ту ретроштуку склизкую на вид — слайм. Потому так и назвали. Говорят, название понравилось. Мне в целом нравится тоже. А вообще, скорее уж их сшибет с ног мяч, чем они свалятся сами оттуда. И то, если потеряют сознание, будут болтаться там, привязанные к своим доскам, пока судья не увидит и не снимет их с поля.

Дед вдумчиво покусал нижнюю губу. Вроде звучало довольно безопасно.

— Слышь, Гри. А мяч-то летает с какой скоростью? — он попытался в уме сложить увиденное прямо сейчас на поле игры. Прикинул, какой должна быть скорость, что бы вбить в бессознательное взрослого экипированного профессионала. Цифры все не сходились.

— Ну вроде триста, — довольно отвлеченно отвечал ему внук, — Да, вроде в ленте писали, что мяч летит триста — триста пятьдесят метров в секунду. На старте может меньше. Игроки разгоняют его по ходу игры. Ну, пока не забивают. Эт ясно.

****

— Вот же ж!.. — новичок едва сумел уклониться