Часть 1

Разговор с правнуком

Был зимний вечер старик спокойно сидел в кресле, иногда он тряс непроизвольно пальцами

Рядом бегал мальчик и нечаянно споткнулся об коробку, из которой выпала книжка

– Дед, а что это?

– Это мой ежедневник…– медленно протянул старик

–А что там?

– Там стихи…

– А что это такое

– Это…сложение рифм…созвучных слов…

– Например:

«шишел мышел

Пернул вышел?»

– Ну почти… – протянул старик улыбаясь- но это не много по сложнее…например:

«У лукоморья дуб зеленый

Златая цепь на дубе том

И днем и ночью кот ученый

Все ходит по цепи кругом»

… когда-то я писал стихи…это было очень давно …году так…в 2017, когда я осознал…что в моей голове появляются рифмы, а после стихи …во мне было очень много гормонов…и самые сильные их выплески я оставлял на бумаге в виде стихов …это было очень криво и не складно…это оставалось на листочках, которые я после выкидывал, сжигал или терял.

Шло время …я взрослел, набирался ума… так мне казалось, но я всегда оставался ребенком…даже сейчас, я бы поиграл с тобой если кости так сильно не болели …тогда я писал о любви, боли после нее, о городе, в котором учился и так не полюбил…После лет в 17 …я перестал верить в то, что я поэт…Хотел оставить стихи и глупый псевдоним «Добрый грешник»…

– и что? Ты перестал писать? -спросил ребенок, оторвавшись от ежедневника.

– Нет. Я просто не мог так сделать, мысли… рифмы…строки не переставали лезть в голову, уже перегруженной ими…

Я был не опытен…писал все, что было в голове…получался бред ,но мне нравилось … эти стихи, стихи моей юности я публиковал в социальных сетях…я боялся быть не услышанным…желал чтобы меня читали тысячи людей …юность- писать бред и ждать успеха … Тебе понравились стихи?

– Да, но для меня старовато, может… тоже попробовать ?

– Пробуй, может исполнишь мою мечту …

– Какую?

Старик взглянул в окно глазами , намокшими от радости и печали

– стать… поэтом …

Часть 2

Старик уснул, в кровати .Ворочался, кряхтел, ему снились сны, сны про его детство, как он беззаботно гулял, в деревне, дома, возле реки, леса, полей, строил шалаши, ходил на рыбалку, ходил в детский сад, школу…

Старик проснулся и увидел каменные стены дома, за окном стояли тысячи сотен таких же домов, полностью одинаковых, даже внутри они особо не выделялись, не выделялись ничем, люди забыли, что они живут, они существуют… Существуют в своей рутине, совсем забыв про мир фантазий, про тот мир, в котором каждый из нас был героем, летел к звездам, был рядом с девчонкой, от которой был ты без ума…

Но все выросли, все стали важными и деловыми и никто не остался ребенком, заканчивается XXI, темп жизни стремительно растет, люди за один час выполняют годовые нормативы, при которых я жил, мои дети тоже погрязли в это, они рано перестали верить в Деда Мороза, перестали воспринимать сказки, они… Они рано выросли, а я все ещё ребёнок, да почти 100 лет старику, а он ещё ребёнок, наверное нету больше таких, кто может погрузиться в красочный мир фантазий, один лишь правнук ещё радуется появлению Деда Мороза, верит в существование волшебства, магии, может он останется ребёнком на всю жизнь и не угразнет в этой быстрой жизни, и наконец-то поймет старого дурака…

Часть 3

Ночь закончилась, старика повезли по больницам, которые он никогда не любил, но у него не было ни сил ни возможности сопротивляться детям и внукам, ему приходилось это терпеть…. Терпеть назойливых врачей, которые не стали лучше за всю его жизнь, терпеть докучающих и хлопочахщих детей, ему не нравилась забота, которая ему не нужна, не нужна совсем, он бы сам справился или уже спокойно отдыхал от врачей в могиле. – – Гребаное государство, закончить жизнь спокойно не дают! И мне плевать, что они все слышат, мне плевать, что нельзя ругать и обсуждать власть, совсем с ума сошли уроды! Столько лет прожил, а ничего не изменилось, только краски фон, а суть все таже – каждый раз одно и тоже… Дети мои, пустите меня погулять по путям, не новым, а по тем которые как музей, по которым я учился.

Старик доковылял до путей, сел на рельс, вспоминал чему его учили, с кем он учился, с кем учился раньше. Мысли покатились как снежный ком, набирая обороты и массу. Он вспомнил всех своих друзей, знакомых, товарищей, а после задал вопрос вслух :"а где они?! Где все те, кто прожил со мной пол жизни… Друзья…"

Это услышал юноша, подошёл к старику и расспросил о чем он. Старик увидел в глазах юноши что-то знакомое, знакомое, как будто он сам почти сто лет назад спросил у старика о чем-то. Тут он и начал объяснять все что было на душе

– Люди меняются, меняется их жизнь, места, действия, обстоятельства, это меняет и твою жизнь, если эти люди были связаны с тобой

Они ушли из твоей жизни, поменяли общество-круг общения и твой круг общения изменился, он уменьшился, вроде тоже самое, но как будет звучать ваша любимая песня если из неё выкинуть пару строк, пару нот, картина поменяется, может незначительно, а может и координально, но вот они привыкли к этой мелодии, нашли смысл в другой композиции, а ты заслушал её до дыр, помнишь каждую ноту, каждую букву в тексте и вот думаешь, а может вернуть все на круги своя, да вот тех строк не найти или не вырвать из новой песни. Да появляются новые слова, ноты и порой кажется что эта версия песни даже лучше, но этот цикл не остановить, а по итогу остается тишина…. Порой что-то шумит в голове, но ты сам позабыл все, остается может быть ритм, ритм жизни который замедлился, а по итогу вовсе утихнет….

Часть 4

Прошло несколько дней после разговора с тем юношей, но старик никак не мог мог оставить те мысли, куски воспоминаний, детства, юношества, все до того как что-то случилось, после чего ничего нет, пустота, пропал, он не мог вспомнить что было дальше, как будто это воспоминание было вырезано. Старик долго пытался вспомнить, забыл о лекарствах, о процедурах, искал записную книжку, ежедневник. После вспомнил местонахождение коробки, в коробке были пожелтевшие награды, грамоты, разваливающиеся тетрадные листочки, на которых что-то было написано между рисунками,