«…Это сердце от знанья любви

Обросло шелковистою кожей.

Оно знает, как надо любить,

Но любить это сердце не может!»

Владимир Таньков из «Посвящения охотницам»

Я не блондинка, не в шоколаде, мой рост — 170 с каблуками, и ношу я нормальный женский 46-й размер. Я никогда не собиралась покорять высоты модельного бизнеса и выходить замуж за кошелек. Мне до лампочки «лейблы», в доме из гламура — только стервозная персидская кошка, гадящая по углам. Знаменитая Рублевка интересует только как шоссе, и под мое определение «высшего общества» часто попадают люди почти нищие… Почему я и гламур — всегда были вещи плохо совместимые? Список причин можно продолжать до бесконечности. И тем не менее, по велению редактора, почти год я честно пыталась полностью перевоплотиться в охотницу за миллионерами…

Причиной тому послужили результаты исследований общественного мнения, из которых было видно, что ничто не интересует нашу публику так сильно, как жизнь сильных мира сего и их окружения. Ничего удивительного, если учесть, что именно наши соотечественники занимают большую часть «золотого списка» «Форбс». А тут еще самый расцвет рыночных отношений на дворе, кризис идеологии, деньги правят миром… Естественно, что соседская близость супербогачей будоражит умы. Особенно женские. О том, как завоевать сердце, точнее, доступ к кошельку миллионера, грезит сегодня добрая половина юных россиянок. И «Комсомолка», как самая массовая газета России, просто не могла обойти стороной такую скандальную тему. Вот мой редактор и решил взглянуть на нее с самой интересной стороны — изнутри. То есть в стиле «испытано на себе», а точнее, на мне.

…Пришлось тяжко. До этого по долгу службы я уже умирала в пустыне, в рабском караване, падала в голодный обморок на посту в глухом монастыре, задыхалась в масляной жаре ткацкого цеха и таскала на себе раненых в Чечне… Но за всю мою журналистскую биографию тема миллионеров далась мне труднее всего. Скажу больше, она меня психологически надломила. Большинство материалов в стиле «испытано на себе» я и готовила, и писала обычно в течение шести-семи месяцев, на эту эпопею пришлось убить — почти два года.

Кого интересует «клубника в гламуре» типа: «…путаясь в скользком шелке, я рухнула на заднее сиденье его „Бентли“ и почувствовала, как „Ролекс“ порвал мой новый лифчик…», тем — не сюда. Но и клеймить позором «бездушных богачей» с «алчными охотницами» не собираюсь — у каждого свое счастье. Просто расскажу, как пыталась выжить в чуждой мне гламурной тусовке, созданной в последнее десятилетие эскорт-агентствами и не очень разборчивыми богатыми людьми. Расскажу об изнанке и «зазеркалье» столь разрекламированного «глянцевого» образа жизни. И о процессе воплощения охотничьей мечты — выйти замуж за миллионера.

Если вы чувствуете себя в гламуре, как червяк в яблоке, мои терзания, возможно, покажутся вам смешными, и эту книгу вы посчитаете скорее путеводителем к счастью для «начинающих». Но если гламур для вас — такое же чуждое и туманное понятие, каким оно было для меня, то вы вполне поймете, почему после всего пережитого я чувствовала себя морально изнасилованной, и не знала, как ко всему увиденному относиться…

Впрочем, перечитывая сейчас свой дневник, иногда кажусь себе немножко смешной в своей бескрайней эмоциональности… Не потому, что изменила свое отношение к гламуру, — идеи остались прежними, и я в них только укрепилась, просто стала спокойнее относиться к его проявлениям. Но тогда, сразу после расследования, надломив себя по заданию редакции, я не писала — кричала от боли.

Итак, первое, что я вижу, закрывая глаза и вспоминая свои приключения: по-хамски разложенное передо мной мужское «хозяйство» — половой член, лениво набрякший, сверкающий на солнце каплями воды из личного бассейна и слегка прижатый краешком усыпанного бриллиантами портсигара Фаберже. Наверное, на всю жизнь эта картинка останется в моей памяти как символ той жизни. Жизни в шкуре охотницы…

Это было далеко не первое и, увы, не последнее, но одно из самых ярких, самых важных моих охотничьих приключений. Именно в тот день я впервые поняла, что временный стиль жизни в рамках очередного расследования как раковая опухоль пророс корнями в мою личность. В ту самую «самодостаточную и творческую личность», которая всего несколько месяцев назад смеялась над оголтелой модой на гламур, и говорила: «Уж я-то никогда такой не стану! Мне это не нужно! У меня есть профессия и интересы, которые я никогда не променяю на пустую погоню за тряпками, глянцем и чужими деньгами…» Я так думала. Я была уверена в своей силе. Я крепко стояла на ногах и держалась за исповедуемый мною принцип непродажности, искренности и самостоятельности. И каково же было мое смятение, когда я почувствовала, что чуждая философия, похоже, становится частью меня…

Именно поэтому я начинаю свой рассказ не с начала приключений, а именно с этого момента. Чтобы ты, мой дорогой самодостаточный, самостоятельный и непродажный читатель, уверенный, что «уж меня-то эта глянцевая ржавчина не затронет, потому что я выше этого», не зарекался. Ведь, как говорили великие полководцы, недооценивать врага опасно.

В стеклянную от пола до потолка стену били желтые лучи еще холодного весеннего солнца. Золотыми зайцами по стенам разбегались отсветы лазоревого бассейна и искусственного водопада, а передо мной в кресле развалился лысеющий и пузатый мужик в распахнутом махровом халате. «Собеседование» длилось уже пять минут. Я, как сосулька, застыла на краешке софы с бокалом модного шампанского «Кристалл» в ледяных руках и безумным взглядом, который блуждал от желтого лакового пола к глазам экзаменатора и обратно. А мужик спокойно щипал виноград, курил сигарету, только что добытую из того самого, небрежно опрокинутого на колени портсигара (не преминул уточнить, что это именно Фаберже), и, как ни в чем не бывало, спрашивал меня, где я родилась, училась, что читаю. То есть экзаменатор вел себя как на обычном собеседовании, если только не учитывать его внешнего вида!

Случилось это в начале апреля в одном из шикарных особняков Серебряного Бора, куда меня привезли на это самое «собеседование», как кандидатку в «возлюбленные» для одного очень богатого человека. О нем я почти ничего не знала, но по закону всех охотниц, заочно и заранее уже старалась оправдать все его недостатки и поверить в то, что он — «принц на белом коне». Знаете, как все не до конца циничные девочки-охотницы утешают себя мантрой: «Нет, он вовсе не относится к женщинам как к товару! Ему не нужны проститутки, иначе он обратился бы не в „эскорт“, а в обычные интим-услуги! И вообще, он бы и сам искал, но очень занят… Где ему знакомиться? Вот и пользуется помощью нашего эскорт-агентства, чтобы получить шанс найти себе нормальную женщину…»