«Тихое местечко» — так называют город Куит-Плеиз, что находиться на юге округа Буриал примерно в ста милях к западу от города Сент-Аливе. Название свое город получил от местных жителей, которые издревле считали свой город святым и неприкосновенным от всякого рода происшествий. Как будто некая мистическая сила окружает этот маленький городок своим куполом, не позволяя ссорам и неурядицам попадать на его священные улицы, и просачиваясь сквозь них проникать в дома.

Но как сказано в одной всем известной поговорке: — «В тихом омуте черти водятся», еще неизвестно так ли все спокойно в этом крошечном городке. Именно в этом нам с вами и предстоит разобраться.

Ну что же, не будет терять ни минуты и отправляемся сразу туда, передвигаясь бесшумно как ветер, мы движемся по округу Буриал, пролетая над лесами и полями, где день и ночь трудятся славные фермеры, выращивая пшеницу и рожь. Мимо этих полей проходит дорога, связывающая два конца округа, выходящая из Сент-Аливе и заканчивающаяся как не странно в Куит-Плеиз.

Выходя на нее, мы замечаем машину, которая движется в ту же сторону что и мы, придется прибавить газу, чтобы ее догнать. Догоняя, мы видит старенький Форд Рейнджер, доверху нагруженный коробками с разным хламом, на водительском сиденье видим одиноко сидящего парня, который под скрип радио что-то негромко напевая, с улыбкой крутит «баранку». Поймав порыв ветра, залетаем в окно, и удобно устроившись на переднем сиденье, наконец-то сможем его разглядеть.

В его внешнем виде нет ничего не обычного, простая белая футболка со значком Найк в правом верхнем углу, старые грязные джинсы, на которых виднеется пара заплат, не совсем чистые и слегка торчащие кудрявые волосы. Все это говорило нам лишь одно, что этот парень не особо-то любит следить за собой, но единственной особенностью его внешнего вида, пожалуй, был только фотоаппарат, висящий на шее. Только он один придавал его внешности немного странности, к тому же парень то и дело косился на него, очевидно проверяя, висит он у него на шее или нет.

Не успев, как следует усесться в этом пикапе нам приходиться резко из него вылетать, причем на полном ходу из лобового стекла, ведь пристегиваться то нам и нужно, мы всего лишь ветер наблюдающий происходящее. А произошло вот что, проехав очередной поворот, парень резко надавил на педаль тормоза и, остановив машину, выскочил из нее. Отряхнувшись и придя в себя, после вынужденного падения мы видит, как этот парень с фотоаппаратом в руках мчится к ближайшему дереву и, остановившись, начинает фотографировать. Немного присмотревшись, мы замечаем редкого вида ворону, сидящую на одной из веток этого дерева. Именно на нее и нацелил парень свой фотоаппарат, нет, на это нам смотреть совершенно не обязательно и, оставив его на этом месте, мы летим по этой дороге дальше, пускай догоняет.

Пролетев еще около тридцати миль над дорогой, мы останавливаемся неподалеку от городка Куит-Плеиз. Наше внимание привлекают два не совсем обычных дорожных знака, которые похожи как две капли воды, но все-таки кое-чем отличаются. Один из них выглядит как новенький, блестящий белый щит, направленный в сторону въезжающих в город гостей на котором красуются два ярких слова: — «Добро пожаловать». А другой немного скошенный к лесу, скрюченный, словно сгорбившийся старик, на котором красуется направленная к уезжающим, покрытая густым слоем ржавчины надпись: — «Убирайтесь прочь».

Не знаю как вам, а мне эти указатели не очень то нравятся, глядя на них, создается ощущение тревоги, возможно, не таким уж спокойным окажется этот городок, если копнуть поглубже. Нам просто может попасться камень, под которым копошатся черви, снаружи их не видно, но если его приподнять…

Но нам не стоит бояться, нам здесь ничего не грозит, мы лишь ветер не более. К тому же не особо-то верим во всякого рода приметы, нам чтобы поверить, нужны более веские доказательства, чем пара ржавеющих указателей.

Ну, хватит глазеть на дорогу, пора выйти в свет и посмотреть, что же твориться вокруг. Поймав легкий утренний ветерок, мы взмываем над еще спящим городом, облетая его маленькие улочки, и закоулки. С этой верхотуры мы видим, как красавица Софи Рейнг цокая своими новенькими ботиночками торопиться на работу в кафе, она проходит мимо булочной, поздоровавшись с улыбнувшимся ей кондитером. Перебегая улицу улыбаясь, машет кому-то рукой и, открыв ключом дверь, заходит внутрь кафе.

Через пару кварталов мы видим патрульных, Джека и Боба, собирающихся на смену. Немного спустившись с облака, мы зависаем над их головами, чтобы подслушать, о чем идет разговор.

— Как ты думаешь, Джек, зачем мы вообще здесь нужны?

— Как зачем, чтобы следить за порядком, — лениво отвечает сонным голосом Джек.

— Но в нашем старом городе отродясь нечего не бывало, — говорит Боб, достав сигарету. — Даже мухи и те, чтобы сдохнуть улетают в Сент-Аливе.

Боб издает хриплый смешок, наслаждаясь своей шуткой, которая не вызывает даже улыбки на лице Джека.

— Я бы тоже отсюда свалил, — говорит он, улыбаясь. — Но зачем? Чтобы расхлебывать кучу проблем в большем городе? Ну, уж нет, пока мне платят здесь, я остаюсь.

— Чего застыли бездельники? — закричал громкий голос у них за спиной, от которого оба вздрогнули и Боб даже выронил сигарету. — Потуши ее! Потуши немедленно!

В то время когда патрульные завели этот разговор, удобно устроившись на скамейке возле участка, местный шериф и по совместительству их начальник Тед Розвел незаметно подкрался и встал за их спинами. И сейчас он больше походил на старого школьного учителя, отчитывавшего провинившихся учеников.

— Ваша смена началась пятнадцать минут назад! — кричал он. — Потрудитесь объяснить, почему вы еще здесь?

— Мы как раз собирались… — начал оправдываться Джек.

— Бегом по машинам, патрулировать улицы, — надрывался Тед. — И не забывайте докладывать о случившихся происшествиях.

— Если бы они еще были, — тихонько сказал Боб, забираясь в машину.

Джек и Боб, выехав со стоянки, отправились в разные концы города, очень ответственно выполнять свою работу, ну а нам тоже пора двигаться дальше. Вновь поднявшись над улицами, мы видим въезжающую в город машину, и нашего старого друга фотографа.

Подгоняемые разыгравшимся ветерком мы взмываем над крышами стареньких домиков и устремляемся по улице Хелвин в направлении которой только что свернул Форд Рейнджер. На этой крохотной улице стояло всего тринадцать домов, все они были разных цветов и размеров. Где-то украшенные садом с цветами, где-то стоят гаражи, с разным хламом и припаркованным посередине авто.

Мы летим вдоль этой улочки, обгоняя дома, которые похожи друг на друга настолько, что начинает казаться, будто это один большой дом который все никак не может закончиться. И тут наше внимание привлекает дом с табличкой «13», он как будто возвышается над всеми остальными. Рядом с ним нет, не сада, не цветов, не гаражей, он выглядит чернее самой мрачной тучи, это притом что стоит жаркий день, и на небе не облачка. Но вокруг него как будто все замерло, и солнце не может пробиться через окружающий его невидимый взгляду щит. Глядя на него, создается впечатление, что он из другого мира, в котором не светит солнце, никто не поливает лужайку, и не ухаживает за садом.