бросила туда накануне вечером, он надевает их. Затем тянется за рубашкой, но я выхватываю её у него, качая головой. Мой взгляд скользит по его телу, удивляясь, как такое совершенство может быть на мужчине. Он не красавец, по крайней мере, не в классическом смысле этого слова. Он прочный, великолепный и сделан идеально, как будто вырезан из самого лучшего камня. Камня, который упал с небес.

Я киваю, и он поворачивается к двери, вызывая у меня острый приступ паники при его уходе. Мне хочется крикнуть ему, чтобы он остановился. Не уходил. Но я ничего не говорю. Потому что мне нечего сказать. Вместо этого я беру с кровати одеяло и подбрасываю его в воздух, позволяя ему упасть на пол.

Спустя несколько мгновений он возвращается с подносом, уставленным фруктами, и ставит его на стул, где сидел раньше. Взяв кофейные чашки, он садится на покрывало рядом со мной, и в воздухе витает аромат, от которого у меня внутри все сжимается в предвкушении.

— Теперь, когда я рассказал тебе о своём жалком детстве, расскажи мне о своём, — просит он, глядя поверх края чашки, когда подносит её к губам. Его мягкие, полные губы так и манят к себе. Но даже его губы не могут отвлечь меня от аромата кофе. Я вдыхаю его, прежде чем сделать глоток, позволяя горьковатой жидкости скатиться по горлу.

— О боже, я и забыла, какой это сладкий-пресладкий нектар, — говорю я, наслаждаясь каждым глотком.

Я делаю ещё один глоток, а затем ещё один, не обращая внимания на обжигающую температуру, которая обжигает мой язык. Он пристально смотрит на меня, ожидая ответа на свой вопрос. Но по какой-то причине я не хочу говорить о своей прежней жизни. Я не хочу привносить сюда воспоминания о моей семье и друзьях. И я просто пожимаю плечами.

— На самом деле, рассказывать особо нечего. Мои родители всё ещё вместе, они безумно любят друг друга. — Я откидываюсь на одеяло и снова пожимаю плечами, словно мысли о них не причиняют мне боли. — У них своя пекарня. На самом деле, рассказывать больше особо нечего. В основном я держусь особняком.

Но он не унимается:

— Конечно, в твоей жизни должно быть что-то большее, чем родители?

— Ты, наверное, и так всё знаешь, — говорю я, вспоминая, как он уже говорил мне, что они знают обо мне всё. Если они это знают, то, конечно, и он тоже. Но я рассказываю ему о своей любви к музыке, о своих слабых попытках петь.

Он с опаской смотрит на меня, поигрывая нижней губой, вызывая греховные мысли в моей голове.

— Ты не могла бы спеть для меня?

Его просьба застает меня врасплох. Мне кажется, что петь здесь было бы неправильно. Мне нравится музыка, но это место словно не предназначено для пения.

— Здесь? — Удивляюсь я.

Его улыбка расплывается на лице, разглаживая морщины на лбу.

— Да, здесь.

Прочистив горло, я ненадолго задумываюсь, выбирая песню. По какой-то причине я нервничаю больше, чем когда выхожу на сцену в местном пабе, больше, чем когда пою в церкви. Но когда я открываю рот, из него вырывается песня. «Жизнь в розовом цвете» — песня о жизни сквозь розовые очки, очень похожие на те, что, я знаю, что ношу сейчас.

— Это прекрасно, — шепчет он благоговейно. — Ты такая… Твой голос такой… — Он делает паузу. — Ты потрясающая. Как называется эта песня?

Я удивлена, что он никогда не слышал её раньше. Никто не должен идти по жизни, не зная песен Эдит Пиаф.

— Ты никогда её не слышал? Она называется «La vie en rose».

Он повторяет слова, хотя его произношение оставляет желать лучшего, и я не могу сдержать улыбку.

— Это французское выражение, оно означает «жизнь в розовом цвете».

— Жизнь в розовом цвете, — повторяет он, снова и снова.

— Это как «смотреть на жизнь сквозь розовые очки». Всё вокруг кажется весёлым и радужным, окрашенным в розовый цвет. — Интересно, понимает ли он этот символизм.

Некоторое время мы молчим, а затем он спрашивает о моих друзьях. Я рассказываю ему о Рокси и о нашей дружбе, которая началась после того, как я сходила на свидание с её братом. Я вспоминаю, как была ревнива и восхищена, когда впервые узнала её. Она много путешествовала и видела мир. Когда она говорит о далёких местах, её тон полон обыденности, в то время как я могу только мечтать о них. Рокси — это всё, чем я хотела бы быть. Она смелая и уверенная в себе, бесстрашная и искушённая в жизни, дочь богатых родителей. Моя жизнь казалась такой маленькой по сравнению с её, но теперь я чувствую только вину за эти мысли. Моя прежняя жизнь кажется такой большой и смелой теперь, когда я нахожусь во власти своего заказчика.

Нерешительно взглянув на Райкера, я задаю ему вопрос, который постоянно крутится у меня в голове:

— Расскажи мне о нём.

Его тело напрягается, и розовые очки, которые он носил, падают с его глаз и разбиваются о землю.

— Ты же знаешь, что я не могу этого сделать.

— Нет, — уверенно произношу я. — Ты не можешь сказать мне, кто он. Я не спрашиваю его имени. Просто расскажи мне о нём. Он сын человека, который спас тебя. Конечно, он не может быть олицетворением зла.

Он молчит, пристально глядя на одеяло, словно оно внезапно привлекло его внимание, о котором он раньше и не подозревал.

— Расскажи мне, — повторяю я.

По выражению его лица видно, что он не хочет этого делать, но все же начинает говорить.

— Его отец всегда был добр ко мне. Строгий, но справедливый. Я надеюсь, что он будет таким же с тобой.

Мое сердце сжимается.

— Ты бы надеялся на это?

Внезапно я понимаю его интерес к одеялу. Я провожу пальцем по ромбовидному узору из звезд на его плечах, желая и надеясь, что он осознает мою потребность узнать о мужчине, который утверждает, что я принадлежу ему.

— Я понимаю, что это странно — задавать о нём вопросы и хотеть узнать о нём больше, когда мы находимся в таком… в таком месте, как этот розовый пузырь. Но почему-то разговоры о нём делают его менее ужасным. Возможно, если я постараюсь увидеть в нём человека, а не дьявола, который просто замаскировался под него, это поможет.

Он откашливается, глядя на поднос с едой.

— Я кое-что забыл, — говорит он, прежде чем исчезнуть за дверью.

Его не было довольно долго, и я решила не