Поговорив с мамой, я откладываю мобильник и туплюсь в свое отражение в зеркале шкафа-прихожей. Взлохмаченная, не выспавшаяся, с красными глазами и помятой щекой красавица. Пытаюсь сообразить, почему европейский сынок Павла Георгиевича, привыкший к сервису, сам взялся за разбор мебели, но поняв, что ответ на этот вопрос я все равно не получу, плетусь в ванную. Моюсь под прохладным душем, думая о том, что будет, когда Васька вернется.

Сколько его продержат? День? Три? Неделю? Потом он станет шелковым. Может, месяц-другой даже не будет пить. А после… опять за старое.

Мне уже не помогают призрачные надежды и вера в лучшее, потому что Ваське не помогла ни кодировка, ни батюшка, ни бабка-знахарка, ни страх оказаться за решеткой, ни потеря работы, ни подорванное здоровье. Он увяз в болоте и туда же тянет меня, дуру…

Помывшись, одеваюсь в чистые джинсы, к счастью успевшие высохнуть за ночь, и в футболку. Думаю, в этом будет удобно. Хотя что я могу? Собрать мелочь в коробки и придержать шкафчик, когда Кристиан будет его разбирать? Своими сильными ручищами… Исподлобья косясь на меня и под кожу проникая своим порочным взглядом… С торчащими вверх волосами и испариной на лбу… Опьяняя меня головокружительным запахом чистого мужчины и дорогого парфюма…

Очнувшись, что мысли понесли меня не в ту степь, я собрала волосы в высокий тугой хвост, накормила Тимошку и, обувшись в свои стоптанные слипоны, вышла из квартиры. Пока поворачивала ключ в замочной скважине, чья-то лапища улеглась на мое плечо.

— Даров, Ксюха!

О, этот мерзкий голос я узнала бы из тысячи. Поворачиваюсь… Ну конечно! За спиной лыбится Виталька Сигаев — он же Витас, только что освободившийся спустя три года друг моего мужа. От него несет перегаром, на лысине кровоподтек, верхних передних зубов нет.

— Васян дома?

— Нет его, — бурчу я, продолжая запирать квартиру.

Виталька бросает у моих ног старую спортивную сумку и пинает ее носком ботинка к двери.

— Он сказал, что я могу у вас перекантоваться, пока батя не отойдет. Он же меня с ружьем встретил, — усмехается он, а я не вижу в этом ничего веселого.

— Нет его, сказала же. И не знаю, когда будет. Его ночью участковый забрал.

— Ты опять вызвала волков? — рявкает Виталька, как будто имеет на это какое-то право.

— Не я. Соседи.

Он ногтями скребет свой щетинистый подбородок и преграждает мне путь.

— Да лан, обиделась, что ль? Ксюха, мы ж друганы с Васькой. Мне угол нужен. Не твоя ж хата, мамки его…

— Мама Васина давно умерла. А квартира хоть и досталась ему по наследству, да уже почти не его, — вздыхаю я. — Виталь, я тороплюсь. Пусти.

— Как — не его? Проебал?

— Машину он взял в кредит, пока ты на нарах чалился. Дорогую машину. И разбил ее. Восстановлению не подлежит, он и сам чудом живой остался. С ложечки его кормила два месяца. За неуплату кредита бешеный процент набежал. Теперь Ваське судебные приставы прохода не дают. К стенке припирают. Так что скоро ему придется ее за долги отдать, или сядет.

— Хреново, — отвечает он. — Но вас же еще не выгнали. Ксюх, мне на пару ночей. Че ты, старому другу угол не выделишь?

Друг нашелся! Знаю, что не отстанет. Даю ему ключи и говорю:

— Дома котенок. Не обижай его. Если что-то пропадет, я тебя твоему отцу сдам.

— Понял, начальник, — ржет Виталька, пропускает меня к лифту, а сам уже гремит ключами, вламываясь в квартиру.

Господи, я что, только что впустила к себе бывшего заключенного? И я буду ночевать с ним в соседних комнатах?

Хватаюсь за голову, выходя на улицу и поглубже вздыхая. Не жизнь, а какой-то беспросветный кошмар. Читаю смс-ку от мамы, лихорадочно вспоминаю, какие автобусы ходят в ту сторону, но едва поворачиваюсь к остановке, как приходит еще одно сообщение.

Офигеть! Я тихо взвизгиваю и смахиваю навернувшиеся слезы. Бывает в жизни хоть что-то хорошее: премию дали! А это целых две зарплаты! Эх, сейчас бы романтический ужин, красивое платье, новый браслетик… А я смотрю на свою одежонку и тяжко вздыхаю. Васька все до копеечки с меня вытрясет и пропьет. Теперь же в две глотки бухать надо. Виталик-то у нас не на ночь, и не на две. Жить с нами будет, пока снова не сядет. А может, и Ваську за собой потащит.

Я доезжаю до нужной остановки, как во сне. Нахожу указанный мамой дом в престижном квартале и замираю посреди тротуара. За спиной жизнь, полная мрака и грязи. Перед лицом — жизнь, насыщенная интригами и коварством. Хоть дно, хоть вершина общества, а везде найдутся кукловоды и марионетки. Одни будут получать все, другие — ничего. И пока я не найду в себе силы бороться, все, кому не лень, будут дергать за мои ниточки.

Едва я подхожу к подъезду, как дверь открывается. Дама с собачкой окидывает меня высокомерным взглядом и начинает максимально нудно возмущаться:

— Женщина, это вы наша новая уборщица? Обратите внимание на грязь возле мусоропровода на третьем этаже. И в лифте чище убирайтесь, входить противно.

Взмахнув роскошными белокурыми волосами, она цокает каблуками за своей собачкой, а стою как вкопанная, смотрю ей вслед и шлепаю губами. Она лет на десять старше, а назвала меня женщиной! Да еще и за уборщицу приняла! Неужели все настолько плохо?

Опомнившись, я успеваю придержать медленно закрывающуюся дверь и вхожу в чистый подъезд. Переваривая произошедшее, поднимаюсь на нужный этаж и, только остановившись перед дверью, осознаю, что надо было в домофон позвонить. Конечно, Кристиан наверняка предупрежден о помощнике. Вот только он-то ждет не меня, а Ваську.

Вздохнув, нажимаю на кнопку звонка и жду приглашения, чувствуя, как учащается мое сердцебиение. Кажется, что Кристианом пахнет даже по эту сторону двери.

Когда щелкает замок, мне хочется бежать прочь, но ноги приклеиваются к полу. А в следующее мгновенье дверь распахивается, и на пороге вырастает мокрый с головы до ног Кристиан. Его бедра наспех обернуты полотенцем, по загорелому торсу текут дорожки воды, с волос капает, и мне кажется, я даже слышу звон падающих на пол капель.

Сглотнув, я поднимаю лицо и охрипшим голосом лепечу:

— Привет… Я могу тебе помочь?

Темноту его проникновенных глаз прорезает молния. Уголок губ отъезжает к уху, и в этот момент он поднимает руку, как бы невзначай задев полотенце. Узел ослабляется, и полотенце падает к его ногам. Я бессильно опускаю взгляд ниже его пояса и…

— Да-а, ты можешь мне помочь, нимфа…

Прохладный ветер из подъезда нихрена не может остудить меня с той секунды, когда я увидел нимфу на пороге квартиры. Черт, это просто подарок какой-то. Серьезно, конфетка, ты тут? Одна?

Она смотрит шокировано вниз, и у меня складывается впечатление, что она впервые увидела… член. Окей, нимфа, у меня эрекция. Что тебя так поразило, интересно?