К счастью, у Кати находятся дела поважнее, чем пытать двух девиц и добиваться правды. Она убегает в свой кабинет – ругаться по телефону с кем-то из поставщиков, а Оля смахивает со лба невидимый пот.

– Пронесло. Кстати! Вы еще готовите тот вкусный кофе? Со сливками и сгущенным молоком?

– Кофе под кодовым названием «Смерть диабетикам»? Конечно! Знаешь, сколько у него поклонников?

Я не люблю сладкое – никогда не понимала, зачем люди впихивают в себя столько сахара, но это как с алкоголем – ничего не мешает мне его готовить для ценителей яда. Варю для Оли двойную порцию, щедро декорирую стакан взбитыми сливками, нитями шоколадного сиропа, посыпаю сладким конфетти и ставлю перед подругой высокий бокал. Вот кто от вкусняшек никогда не отказывается. В общем и целом, смена проходит отлично, если не считать моего смятения. Примерно через час уходит Оля, на прощание звонко чмокнув меня в щеку и взяв обещание выбраться куда-то в ближайший выходной. А что? Простой прогулки, болтовни и элементарных девочковых радостей мне в последнее время для полной гармонии очень не хватает.

Пока кручусь за стойкой, обслуживаю посетителей, решивших под закрытие хлынуть толпой, нет-нет, да и чувствую на себе внимательный взгляд Мирослава. Так, он за порядком следит или за мной? Когда смотрю на него, боюсь увидеть на его лице или в глазах следы безумия. То, чего не замечала раньше. То, что могла пропустить. Ведь не может адекватный человек измочалить кого-то просто так. Должна быть причина, и ее поиски не дают мне покоя.

***

Парковка у бара практически пустая. Нет привычных автомобилей поставщиков, а посетители давно уже разъехались по своим домам. На часах полночь, я выхожу одной из последних, но не тороплюсь уходить домой. Знаете, после нескольких часов, проведенных за стойкой в «Ирландии», нет ничего лучше чистого воздуха и свежего ветра. Октябрь в этом году выдался чудесным и после душного сентября, больше похожего на июль, ночная свежесть и шелест опавших листьев под ногами – подарок. Натягиваю на нос шарф, поглубже засовываю руки в карманы короткой кожаной куртки и просто смотрю на аллейку вдоль тротуара. Деревья почти полностью облысели, а вороны все чаще прячутся в высоких ветвях – близятся холода.

Дышу полной грудью, считаю невероятно яркие звезды, а тишина вокруг кажется музыкой. «Ирландия» находится в довольно тихом, но красивом уголке города, и я каждый раз не перестаю восхищаться красотой архитектуры. Вдруг в благоухание осени вклинивается горьковатый аромат сигаретного дыма, и я озираюсь по сторонам. Моргаю, чтобы сбить с себя мечтательный морок, и замечаю Мирослава, стоящего в десятке шагов от меня. Его высокая массивная фигура в свете фонарей кажется поистине огромной – это, конечно, оптическая иллюзия. Но я неосознанно ежусь, представив, как эти кулаки выбивали кровь из Пашки.

Оля сказала, что Мир бил Самойлова ногами, и я опускаю взгляд, чтобы получше рассмотреть массивные ботинки не меньше, чем сорок пятого размера. А Пашка крепкий оказался, другого бы от меньшего вынесло на тот свет.

– Ты с меня всю смену глаз не сводила, – Мирослав отталкивается от кирпичной стены и делает шаг ко мне. – И сейчас смотришь.

– Ты же не музейный экспонат, чтобы за просмотр платить?

– Не он, – усмехается, и уголок губ ползет вверх, делая лицо Мирослава немного хищным. – Но ты смотрела на меня… без восхищения.

– А ты к такому не привык?

Мне приходится задрать голову, чтобы посмотреть в глаза Овчинникова. Я не низкого роста – во мне почти сто семьдесят семь сантиметров – и, честно признаться, непривычно, что кто-то может быть настолько выше меня. Это немного… пугает, что ли.

– Я привык к обожанию, да, – снова эта усмешка, а я слежу как смыкаются губы вокруг сигаретного фильтра. – Шучу, мне так-то до лампочки чужие восторги, даже утомляют чаще всего. Но ты… до прихода блондинки твои глаза были теплее. Что-то изменилось?

Мне не по себе от того, насколько хорошо он может прочесть меня. Не то, чтобы мне было, что от него скрывать, но ведь он прав – что-то действительно изменилось. Есть в манере Мирослава курить нечто завораживающее. Вот как это описать? Но он так расслабленно держит в пальцах сигарету, втягивает дым, наполняя им легкие, не сводя с меня пытливого взгляда, а огонек на конце отбрасывает отсвет на его смуглую кожу, делая ее красноватой.

– Мир, скажи… мы не встречались раньше?

Этот вопрос – не тот, что крутился в голове последние несколько часов. Но сейчас, когда мы стоим друг напротив друга на парковке, его голос снова властвует надо мной, будит что-то внутри – забытое или похороненное так глубоко в душе, что сразу откопать не получается. Это какой-то ребус, шарада, головоломка, ключ к которой у меня не получается подобрать, сколько я не пытаюсь. Но ощущение, что мы виделись когда-то, не покидает ни на минуту.

– Разве что в прошлой жизни, – Мирослав делает очередную, на этот раз последнюю, затяжку и точным броском отправляет окурок в урну. Сразу становится будто бы темнее, хотя фонари горят все так же ярко, а еще холодно. Так, соберись, ты же совсем о другом хотела поговорить!

– Будут еще вопросы? – будто бы прочитав мои мысли, уточняет Мирослав. – Если что, я до утра свободен.

– Ты зачем Пашу избил?

Мирослав не выглядит удивленным, глаза не округляет, не пытается убедить меня, что ничего такого не было. Он просто отвечает, и в голосе полное равнодушие:

– Напросился.

– Ты так легко об этом говоришь, – теряюсь от его безразличия и уверенности в собственной правоте. Она сквозит в каждом его движении, и хочется встряхнуть Мирослава за грудки и постараться выбить эту жестокость. – Он же… ты же мог его убить!

– Не мог, я отлично контролирую силу удара.

– Ладно… ладно! Пусть так, пусть он напросился, пускай тебе его не жалко. Но себя… себя тебе тоже не жалко?

Такое удивление сквозит во взгляде Мирослава, что приходится пояснить:

– Если бы Паша заявил в полицию, на тебя бы завели дело. Ты это понимаешь? Тебе могли бы сломать судьбу!

На губах Мирослава расцветает улыбка, а глаза странно блестят. Он удивлен и ошарашен сейчас настолько, что даже сбрасывает маску равнодушия. Касается моих шрамов – снова именно их – и, склонив голову, гладит их большим пальцем.

– Неужели ты не видишь, насколько ты красивая?

– А ты умеешь ошарашить, – замечаю тихонько, а Мир смеется.

– Ты тоже, – Мирослав дарит мне улыбку и вдруг мрачнеет: – Но если ты думаешь, что я раскаиваюсь, то я тебя расстрою. Некоторые только силу и понимают, – Мирослав последний раз смотрит на меня, переводит взгляд за спину и медленно опускает руку. За моей спиной, шурша ключами и пакетами, возле выхода орудует Катя.

– Иди, Арина, а то сестра будет волноваться.

И, не сказав больше ни слова, он скрывается в темноте, но я все еще слышу звук его шагов и отголоски беседы. Я точно знаю, что будет звучать в моей голове в ближайшее время – голос Мирослава. Проклял меня, что ли, кто-то?