Арина

– Царева, стой на месте!

От громкого окрика я подпрыгиваю на месте и чуть было не роняю на пол стопку учебников. Не знаю, каким только чудом смогла удержать их в руках.

– Господи, чуть сердце не остановилось! – возмущенно восклицаю, а хохочущая Олька оказывается рядом и подхватывает меня под локоть, удерживая на месте. – Ты что такая веселая с утра? А-а, постой! Я поняла! Вербицкий!

Вербицкий – наш преподаватель микроэкономики, в которого целый месяц жутко влюблена Оля. Этот интерес платонический, и подруга часто повторяет, что если бы профессор не дай бог обратил вдруг на нее внимание, то мгновенно утратил бы всякое очарование в ее глазах. У каждого человека есть свой фетиш, у Ольги это – безответная любовь. Ну вот нравится человеку восхищаться красивыми и умными мужчинами исключительно на расстоянии. Мы знакомы с ней с первого курса, как-то почти сразу сдружились, хоть и очень разные, но за все это время я не слышала ни об одном романе, хотя бы скоротечном. В этом мы с ней очень похожи. У меня тоже… не так чтобы бурная личная жизнь. Другое дело, что с внешними данными Ольги рано или поздно у нее появится парень, у меня же… ай, неважно.

– Ай, ну его, этого Вербицкого! – кривится Оля и взмахивает тонкой рукой, посылая очередную безответную любовь нафиг. – Дурак он. Я к нему проконсультироваться пришла, а он мне глазки начал строить, а когда я справедливо возмутилась, так вовсе чуть руки не распустил. Козел. Дверь в аудиторию запер, ты представляешь?!

– Ну и ну!

Чего порой не узнаешь о том, кто еще утром казался тихим безобидным интеллигентом.

– Вот так, да, – вздыхает и смахивает с моего плеча невидимую пылинку. – Но я ему не кто-то там, я комиссией пригрозила, а еще диктофоном перед носом потрясла.

– Ты пользуешься диктофоном? – восхищаюсь, но Ольга громко смеется в ответ.

– Нет, конечно! Я бы и не успела, настолько оторопела от его наглости и прыти. Просто меня этому на курсах психологической защиты научили.

– Вот это у вас уроки там… я и о курсах таких не слышала.

– Отличные уроки, кстати, – смеется Оля и утаскивает меня в маленький необитаемый коридорчик возле пожарной лестницы.

– Ты чего? На лекцию же опоздаем!

– Да ну тебя, заучка, – Оля прижимает меня к стене, озирается по сторонам и шепчет на ухо: – Если что, я тебе совсем ничего не говорила. Это секрет, поняла? Страшный! – Для наглядности Оля прикладывает палец к моим губам и заговорщицки подмигивает. Очень странно.

– Опять какие-то сплетни? Оля, у меня нет времени на твои фокусы. Отпусти, мне идти надо!

– Не обижай меня, подруга! А то обижусь и ничего тебе не расскажу! Это не сплетни, а ценная информация. Так себе и запиши.

Она потрясает перед моим носом длинным пальцем и, снова оглянувшись, говорит:

– Сегодня после лекций тебя ждет сюрприз. Только т-с-с! Повторяю, это очень страшная тайна, но ты же моя подруга, я не могла смолчать.

– Э-э-э, стоп! Не тарахти, Чернова! Какой сюрприз? От кого? Что вообще происходит?

Оля становится похожей на человека, у которого вдруг разболелись все зубы разом: морщится, кривится, а в глазах вселенское страдание.

– Вот лучше бы тебе вообще ничего не говорила, а так куча лишних вопросов. Все, Царева, сразу после лекций жди сюрприз! Тебе понравится.

И, не дав мне задать еще хоть один вопрос, она уносится на всех парах, будто бы вспомнив что-то жутко важное. А я остаюсь одна в сумрачном аппендиксе коридора и думаю, что моя подруга сошла с ума, потому что у меня нет ни одного знакомого, кто решил бы сделать мне сюрприз.

***

«Я убью тебя, интриганка», – пишу на бумажке и передаю записку Оле.

Она взглядом умоляет о прощении и возвращается к конспекту. Лекция по английскому в этот день последняя, и чем больше говорит преподаватель, тем меньше я улавливаю. Нужно вести конспект, нужно вгрызаться в гранит науки, чем обычно я и занимаюсь на парах, но сегодня сосредоточиться не получается. Оля, будто желая загладить вину, шепотом обещает поработать сегодня за двоих.

Осматриваю аудиторию, замечаю пустое место и резко отворачиваюсь к окну. Честное слово, я думала сходить навестить Соловьева, но… не решилась. Я поняла, что мне противно, а я давно уже стараюсь избегать людей, рядом с которыми мне некомфортно. Лекция заканчивается как-то вдруг, и я торопливо собираю тетради, запихиваю в джинсовый рюкзак и в ряду первых бреду на выход. Ну что ж такое, все мысли мне Оля спутала своими тайнами и интригами!

– Ты только не злись, пожалуйста, – жалобно просит Оля, когда мы оказываемся в просторном фойе, заполненном гомонящей толпой студентов. Каждый торопится поскорее покинуть стены вуза, освободиться от бремени учебы хотя бы на сегодня.

Оля тарахтит на ухо какую-то ерунду, я перестаю вслушиваться. К своему ужасу ищу взглядом Мирослава, хотя вероятность увидеть его здесь ничтожно мала. Неужели он совершенно не парится о своем образовании? Нельзя же совсем на лекциях не показываться, отчислят ведь. Несколько раз я пыталась завести с ним разговор на эту тему, но потом поняла, что бесполезно. Все равно ничего не добьюсь, а занудой показаться могу. Нет уж, его учеба – его дело.

– Ну, и где твой сюрприз? – спрашиваю, раздражаясь. – Ладно, поехали домой.

Мы выходим через неприметную дверь, по ту сторону от которой студенты много лет назад организовали курилку. Идем туда не потому, что курить хочется, просто так быстрее. Оля держится рядом, по пути машет рукой то тому, то этому, с кем-то перебрасывается парой ничего не значащих слов. Студентов много, и она словно бы каждому хочет уделить несколько минут.

– Тьху, – вырывается, когда замечаю припаркованный в сотне метров потрепанный седан Соловьева. – Это и есть твой сюрприз? Скажи, что я ошиблась.

Кажется, у меня от злости даже зубы разболелись.

– Мне казалось, что мы подруги, – смотрю на Олю, а она снова бормочет свое «прости, прости».

– Он прощения хочет попросить, – пищит подруга.

– Сдалось оно мне, – ворчу, глядя на стоящего у машины Пашку, лицо которого, как в дурацкой комедии, заслоняет огромный букет.

Красные розы – их в букете, наверное, до полсотни. Он такой пышный, что за ним лица Паши не разглядеть, но, когда он опускает цветы вниз, непроизвольно жмурюсь. Потому что оно… фиолетовое. Лицо, в смысле, Пашкино, похоже на переспевший баклажан, забытый на поле под палящими лучами солнца.

– Да уж, здорово ему досталось, – злорадно усмехается Оля и снова подхватывает меня под локоть. – Он позвонил мне утром, чуть не рыдал, такой жалкий… говорит, вину свою чувствую, а сейчас очухался немного, хочу у Аринки прощения попросить. Помоги, Чернова, не будь стервой. Я трубку бросила, а он давай пять раз подряд наяривать. Измором меня взял, клянусь!