водный танк, резервуар, особо крупных габаритов. Темно, но подсветка есть, и в этой чуть подсвеченной темноте пузырьки идут снизу вверх, цепочками. И вдруг прямо на тебя откуда-то из этой глубины на бешеной скорости вырываются океанские тунцы, по три-четыре метра длиной. Помнится, братья Луи и Огюст Люмьер из фильма «Прибытие поезда на вокзал города Ла-Сьота» начинали? Вот и тут такое впечатление. Очень хочется сбежать. Красиво и страшно. Разве что народу больше, в год там до двух миллионов человек без малого. И при этом аквариум на самоокупаемости. Умеют американцы делать деньги! А вот с пляжами океанскими от самого моста «Голден Гейт» в Сан-Франциско до Биг-Сюра полный пролёт. Их нет. Искали с другом из Котовска, который к морю с детства привык, весь берег осмотрели, не нашли.

Впрочем, и слава б-гу, что не нашли. Берега обрывистые, изрезанные расщелинами, высокой травой и колючками поросли, но спуститься можно. Был бы только пляж. Так нет их, потому что акулы. Редкие, но известные: большие белые. Не побережье, а треугольник смерти, как в Южной Африке и на Южных Курилах. Еды много. Рыба, морские львы, каланы, а при случае и морские птицы. Людей они специально не ловят, но с морским львом аквалангиста или сёрфингиста в гидрокостюме перепутать могут. Цвет похож. Может, конечно, это у них такой извращённый расизм, потому что местные утверждают, что в море у белого при встрече с акулой шанс есть, а у негра их нет в принципе. Но проверять не хочется. Все купаются в бассейнах или на специально огороженных пляжах. Так что, увы, не довелось на диком пляже на побережье Тихого океана поплавать, понырять. Да и чёрт с ним. Не в том счастье.

Когда в круиз на Карибы из Майами уходили, был такой опыт, и на каждом острове брали экскурсию, две пляжи включали, на Сен-Мартене и Сент-Томасе. Интересно же искупаться не просто в океане, а в тропическом раю! Первый – Малые Антилы, франко-нидерландский. Второй – Виргинские острова, американский. Море одно, Карибское. Так вот, первый был раем. Как его себе пенсионеры в Сургуте и в Норильске представляют, таким и был. Море ласковое, тёплое, остров зелёный, песок белоснежный, пляж хорошо оборудован, почти пуст и чист до неприличия, над островом гора, над горой облака… Плывёшь, а над самым морем, вокруг твоей кружащейся от этой красоты головы, бабочки тропические кружат изумрудно-бирюзовые, здоровенные. Бабочки! В море!!! Пятки песком натёрли до волдырей и обгорели сильно, красные потом ходили, как индейцы, но хоть было за что. Классный остров.

Он, кстати, туристический до предела. Такое впечатление, что местный порт, в который два круизных гиганта «Ройял Карибиан» одновременно зашли, на нидерландской части, с мылом моют по утрам. А может, его и в самом деле моют. Мостовые клинкером покрыты, магазины набиты ценным товаром, от чёрного и розового жемчуга, до лёгких, как ветерок, рубашек и женских костюмов стилей «Калипсо» и «Гавайи», с пальмами, облаками, волнами и цветами всех типов и размеров. Прочные оказались и не линяют, сколько их ни стирай. Кто б знал, когда покупал, спасибо, жена настояла – не хотел. Летом в жару теперь из них вылезать не хочется. Ну, бывают чудеса. Хотя и редко. Чтобы реклама соответствовала ожиданиям?! Впрочем, про Арубу и Кюрасао, которыми тоже голландцы владели, американцы так же говорят. Сам не бывал, но, по слухам, – лучшие курорты на Карибах.

От Сент-Томаса ожидали того же, очень уж его на корабле рекламировали. И вот тут… Не то чтобы совсем облом. Остров был? Был. Тропики? Тропики. Пляж был? Был. Море было? Ну? Так что же тебе ещё надобно, старче, сказала золотая рыбка и злобно усмехнулась себе под… Куда там может золотая рыбка усмехнуться? Ну предположим, что под нос. Или в плавник. Или ещё куда. Остров американский, не голландский (за французскую часть Сен-Мартена головой не поручусь, не был), сразу видно. Грязнее, бестолковее, дороги так себе, логистика тоже. К пляжу везли на другую сторону острова, через холмы. Дорога шла зигзагом, не самая лучшая на планете. Для Америки нормальная дорога провинциального типа. Узкая. Гнать по ней с такой скоростью точно не стоило. Пляж битком набит, толпы туристов. Не повернуться, в том числе в море. Сочи в разгар курортного сезона. М-да…

По дороге с горы сползло облако и врезало таким ливнем, что нестись расхотелось. Да и не очень хотелось. Туристический автопоезд был открытый, с лёгкой крышей, промокли все насквозь. Небо как обложило, так серым и осталось. Во время попытки поплавать, на более чем ограниченном пространстве, напоминавшем суп с клёцками, где только чужие головы, загребая, раздвигать не приходилось, спустилось над морем ещё одно облако, немедленно пролившееся противным тёплым дождём. На пляже бетонные коробки с крышами стояли, но сидеть было негде, да и не хотелось. Половину времени ждали, когда всех соберут, заберут и вернут на корабль, что после очередной гонки по зигзагообразной дороге и произошло. И это недоразумение гиды презентовали как лучший пляж на Карибах! Прочее в другой раз. Ночь на дворе, а впереди Средиземное море, Оманский залив и немного Чёрного моря. Сил нет.

* * *

Хорошо ночью работается. Никто особо не шумит, над душой никто не стоит, начальники (по крайней мере заводские), если они есть, дома спят, дети-внуки не пищат и играть с ними не требуют. Да и домашние звери десятый сон видят, не отвлекают. Чаю выпил или воды налил, в организм залил, чтобы глотка не сохла, и вперёд, за орденами. Интереснее всего было в детстве, с книжкой, под одеялом. Положено в девять вечера ложиться – дисциплина, у мамы не забалуешь, а книга до конца главы не дочитана. Майн Рид, Жюль Верн, Джек Лондон… На середине бросать? Ага. Сейчас. И тут на помощь приходит фонарик. Старый, серебристый, в металлическом корпусе, с лампочкой, дающей уютный круг рассеянного, чуть дрожащего света, толстенький, с коричневой кнопкой и небольшим полозком.

Шторы должны быть непременно задёрнуты, чтобы из окна ни лучика не светило. Гардины тоже – мухи и комары не пройдут. Форточка открыта: свежий воздух – друг отдыхающего. Её только в сильные морозы закрывать надо, и то перед сном комнату проветривая, пока силы есть холод терпеть. Забираешься в кровать, под одеяло (естественно, в пододеяльнике – кто же без него спит, что мы, в лесу, что ли), укрываешься с головой, ворочаешься, укладываясь поудобней, стараясь под ноги и спину одеяло подоткнуть, чтобы ни щёлочки не осталось, и