Настя аккуратно скрутила сертификат в трубочку и вставила его в футляр.

– Думаешь, пригодится? – спросила Монахова.

– Думаю показать это кое-кому.

– Кое-кому из этих… Из твоих новых знакомых? Которые в Лионее?

– Да.

– Думаешь вернуться туда?

Настя задумчиво похлопала цилиндром по ладони. Фонарь над входом в общежитие испускал дрожащий свет, словно собирался погаснуть, но никак не мог на это решиться. Выше, среди квадратов темных и освещенных окон, было темное окно комнаты 612, маленькое Настино убежище, где можно было пережить это лето, а потом год… Сделать вид, что в мире нет ничего другого, кроме протоптанного миллиардами ног пути школа – университет – работа – брак – старение – смерть. Получить захватывающую профессию экономиста и пережить полный набор головокружительных приключений, которые прилагаются к этому ремеслу. Как-нибудь между прочим родить ребенка и направить его по той же проторенной колее, отвешивая подзатыльник при каждой попытке свернуть в сторону. Жить, ни на что особенно не надеясь и потому ни в чем не разочаровываясь.

А если вдруг случится что-то невероятное, жуткое, стирающее весь этот устоявшийся порядок с лица земли…

Всегда можно будет прикинуться, что для тебя это полная неожиданность.

– Думаешь вернуться? – повторила Монахова.

Настя запустила руку в задний карман джинсов и нащупала пластиковую карточку с выдавленным на ней телефонным номером.

Монахова поняла ее молчание по-своему:

– В конце концов, у тебя есть выбор…

«Выбор? – подумала Настя. – Какое странное, нелепое слово…»