— М? — отозвался он.

— Вот ты говорил, что о моём местоположении тебе сказал Давид?

— Да. Именно так.

Я забросила несколько морковин в раковину и развернулась к Стасу.

— И что, Карина проболталась только спустя несколько лет? Мне слабо в это верится.

— Ты просила никому ничего не говорить?

— Да. В особенности тебе.

— Я бы в любом случае тебя нашел. Тут уж дело времени.

— Любопытно, как? — оперевшись руками о стол, спросила я.

— Разве сейчас это важно? — после недолгого раздумья, ответил Стас, — Главное — это то, что твоя подруга не умеет держать язык за зубами.

— О, да… — со вздохом согласилась я.

— В этом вы с ней схожи.

— И когда это я, интересно, не держала язык за зубами? — хмыкнула я, с любопытством смотря на Стаса.

— Тебе напомнить, что это по твоей вине тогда твоя тётя и мои родители узнали о нашем контракте, который мы не планировали разглашать?

Я опустила глаза и улыбнулась, обнаружив слова Стаса абсолютно правдивыми, и поспорить с ним в этом раз я увы не могла.

— И ещё, когда…

— Всё, хватит! — заткнула его я, поняв, что Стас сейчас будет вспоминать все мои мелкие грешки, — У меня отличная память. Не нужно ничего напоминать.

Стас откинулся назад, прижимаясь затылком к стене, и усмехнулся.

— А ведь, если бы не всё это, то мы бы даже не встретились, — с улыбкой произнёс он, смотря в потолок, — Так что я даже немного благодарен Кольке за то, что он путем обмана лишил тебя образования.

— Никогда бы не подумала, что тоже буду этому рада, — с теплотой в голосе ответила я, — Всё-таки твой брат не такой уж и непутёвый.

— Никакой он мне не брат! — отрезал Стас, и его лицо скорчилось от обиды. Воспоминания о «дорогом» брате явно были не самые лучшие, — Лучше уж вообще без брата, чем с таким предателем.

— Ну-ну, чего ты так говоришь? — я отошла от стола и поставила большую кастрюлю на газовую плиту, — У меня вот никогда не было ни брата, ни сестры. Я вот уже, как 10 лет сирота. У меня из родственников только тётя Оля, ну и бабушка, недавно вышедшая из тюрьмы за то, что покрывала убийц моих родителей.

Последние слова я произнесла с большим трудом, и у моего горла встал большой ком, мешающий продолжить. Я отвернулась и вытерла ладонями свои мокрые глаза, не желая показывать свою слабость Стасу.

Позади меня скрипнул стол, и Стас мелкими неспешными шажками подошёл ко мне, приобнимая. Его грудь соприкоснулась с моей спиной, а руки нежно обняли за талию.

— Зато у тебя прекрасная тётя, — шёпотом произнёс он над моим ухом, — Она любит тебя больше жизни.

— Ты прав, — я положила свои ладони на сильные руки Стаса и улыбнулся, приподнимая голову, — Тётя Оля замечательная.

Стас ещё крепче меня обнял и тронул своими губами мой лоб.

— Давай я тебе чем-нибудь помогу, — предложил он, — Не думаю, что я силён в готовке, но помогу, чем смогу.

— Ты действительно хочешь мне помочь? — с улыбкой спросила я.

— А почему нет? Вместе же веселее будет, да и быстрее.

— Ладно. В таком случае, нужно почистить картошку, — я развернулась и, тронув Стаса за плечо, указала пальцем на пакет, торчащий из-под раковины, — Вон там возьми. Ты ведь умеешь чистить картошку?

Стас развёл руками и покачал головой.

— Вообще я никогда раньше не делал этого. Но не думаю, что это так сложно, — произнёс он.

— Ну пробуй. Нож вот, — я протянула ему руку с ножом и кивнула головой в сторону стула, — Присядь, а нога ещё будет болеть.

— Угу, — Стас расположился на стуле и, поставив перед собой мусорный контейнер, взял в руки одну картофелину и нож, — Ну это ведь не так сложно? — вслух спросил он, разглядывая неочищенный овощ.

Я кратко глянула на него и беззвучно усмехнулась.

«Ну пробуй, пробуй»— про себя сказала я, отлично зная, что Стас не умеет что-либо делать по хозяйству, — «Он 31 год живёт в шоколаде, для него готовят повара, убирают домработницы. О каком чищении картошки может идти речь?»

Нарезая морковь, свёклу и лук, я попутно следила за тем, как Стас мучался с одной единственной картофельной. Это выглядело очень забавно: взрослый мужчина, бизнесмен, владеющий десятком фирм, не умеет элементарно чистить картошку.

Я молча наблюдала за ним, но когда Стас срезал чуть ли не всю картофелину, я не выдержала.

— Стас, давай лучше я, — вздохнула я, усаживаясь рядом с ним. Я взяла из рук Стаса нож и выбросила остатки картофеля в контейнер.

— Прости. Я безрукий, — виновато произнёс Стас.

— Да. В этом деле ты действительно бесполезен, — согласилась я.

— Просто я никогда этого не делал. Не за чем было, — Стас развёл руками и с удивлением посмотрел на то, как я быстро и умело счищаю кожицу с картофелин.

— Я тебе верю, — не отрываясь от процесса, ответила я. Стас несколько минут наблюдал за моими быстрыми и натренированными за долгие годы движениями и после чего произнёс очень необычную просьбу:

— Научи меня.

Я на секунду замерла и с круглыми глазами посмотрела на него.

— Научить чистить картошку? — удивлённо переспросила я.

— Ну да. По-моему, достаточно нужное умение.

— И вправду нужное, — усмехнулась я, передавая ему в руки нож, — Ну давай научу. Здесь нет ничего сложного.

Я расположилась позади Стаса и, вложив в одну его руку картофелину, обхватила её своей ладонью, показывая, как правильно нужно держать овощ, чтобы его чистить.

— Берёшь в правую руку нож и осторожно проводишь по нему лезвием. Нужно счистить только кожицу, не всю картошку, — я нежно придерживала его руку своей, стараясь не допустить лишних движений, и слегка помогала, если что не выходило.

Минуты через две Стас поднял вверх руку с идеально очищенной картофельной и, счастливо смотря на меня, воскликнул:

— Видишь!? У меня вышло!

Я усмехнулась и провела пальцем по его бороде.

— Молодец-молодец. Чудное достижение в 31 год.

Стас уловил мой сарказм и рассмеялся.

— Ты сама выбрала себе такого безрукого мужа.

— И то верно, — в ответ хохотнула я, — Ну всё, муж, давай я буду дальше готовить для тебя борщ.

С небольшой помощью Стаса я всё доделала, потом поставила кастрюлю с будущим борщом на плиту и села на колени к своему мужчине.

— Нужно будет немного подождать, — сказала я, поглаживая рукою каждую морщинку на его лице, обводила пальцем большие впадины под глазами и трогала его мягкую бороду.

— Сколько? — наблюдался за моими движениями, спросил Стас. Я призадумалась.

— Минут сорок. Пусть борщ подольше поварится. Вкуснее будет.

— М-м-м,