Более нелепую ситуацию представить сложно. Я зол на себя, на Дашу, на ее дебильного жениха. Хоть никогда его и не видел, но желание набить ему морду такое сильное, что кулаки зудят.

Даже не через пятнадцать, а через двенадцать минут, от Даши приходит сообщение:

«Я дома. Все хорошо»

Отвечаю «Ок» и трогаюсь с места, чтобы убраться восвояси. От кипящей внутри злости мне едва ли удаётся ехать в допустимом скоростном режиме. Как только приезжаю к себе, сразу иду херачить грушу. Мне надо выпустить пар.

Вечером решаю пойти на тусовку к приятелю. Сначала я отказался, думал, что весь день проведу с Дашей, но после таких новостей мне точно нужно набухаться. Захожу в дом Демида и сразу вижу множество знакомых лиц. Вечеринка в самом разгаре. Алкоголь льётся рекой, музыка орет так, что закладывает уши.

Беру стакан виски и падаю на диван. Рядом тут же возникают знакомые. Что-то говорят, пытаясь перекричать музыку, но я даже не предпринимаю попыток расслышать. Пошли все к черту.

Пью виски и думаю о Даше. Нутро, сука, выворачивает. Это ж надо было так конкретно запасть на нее. Вроде и видел всего пару раз, а въелась под кожу. А когда мы сегодня ехали в ресторан, будь я проклят, если она не специально соблазняла меня своими ногами. Я думал, член порвёт ширинку джинс. Еле держался, чтобы, наплевав на дорогу, не засунуть ей под платье руку.

Готов поспорить, на что угодно: она была мокрая.

А потом херак — и «Я выхожу замуж за другого».

Пиздец, приплыли.

Такое могло случиться только со мной.

Кто-то резко плюхается мне на колени, что заставляет меня распахнуть глаза. Рита. Давно не виделись.

— Привет! — кричит на ухо. — Ты чего такое загруженный?

Несколько раз мы трахались. Эта девушка хороша тем, что после секса не рассчитывает на что-то большее.

Рита обвивает меня за шею, что-то еще говорит на ухо. Из-за шума и выпитого алкоголя плохо слышу. Разговаривать — это последнее, что я сейчас хочу. Минут через пять Рита прекращает попытки вывести меня на диалог и просто тянется целоваться. Отвечаю, а пьяным мозгом продолжаю думать о Даше.

Злюсь на себя. Что я, в самом деле, как пятнадцатилетний сопляк? Ну понравилась девушка, ну продинамила меня, подумаешь! Вокруг полно других девушек, не менее красивых, чем Даша. Да хоть та же Рита. Чем она хуже Даши? Тем, что в МГИМО не училась? Абсолютно ничем не хуже.

— Пойдём ко мне, — кричу Рите на ухо.

Кивает.

Хватаю со столика бутылку виски, второй рукой обнимаю за талию Риту, и мы выходим из дома. До меня добираемся минут за десять. Я арендую четыре гаража в ряд: один из них — модный жилой лофт с современной мебелью и техникой, а три других настоящие гаражи, где я содержу свою машину и те, что мне прикатывают на ремонт перед гонками.

— Ты сегодня как будто не в духе, — Рита забирает из моих рук бутылку и ставит ее на стол. Обнимает меня за шею и льнет всем телом. — Точно все хорошо?

— Лучше некуда.

Сжимаю ее упругую задницу и засасываю поцелуем. Доходим до спальни и падаем на кровать. Рита переворачивает меня на спину и садится сверху. Торопится расстегнуть ремень, ширинку и стянуть с меня джинсы. То ли от свалившейся сегодня шокирующей информации, то ли от количества выпитого виски голова трещит так, будто там долбит дятел. Закрываю глаза и позволяю Рите делать все самой.

— Да что с тобой такое!? — возмущённо восклицает через несколько минут.

Лениво приоткрываю один глаз.

— У тебя член не стоит!

Снова закрываю.

— Витос, ты когда успел импотентом стать? Может, тебе таблеточку?

В пьяный мозг снова просачивается Даша. Не хочу о ней думать, а сама лезет. Вспоминаю ее красивую грудь в белом кружеве, выпирающие ключицы, стройные ноги, запах. Даша крышесносно пахнет.

— Вот теперь другое дело, — довольно произносит Рита, сжимая мой член.

На всю комнату раздается громкий рингтон моего мобильного. Распахиваю глаза, будто по башке кирпич прилетел.

— Достань его из кармана, плиз, — прошу Риту.

Она оставляет мой член и лезет в карман джинс.

— Даша бар, — читает имя звонящего абонента.

Подскакиваю на кровати так, что Рита с меня слетает. Беру из ее рук мобильник и действительно вижу, что звонит Даша.

Зачем? Что ей надо? Снова извиниться? Сказать, как сильно хочет быть друзьями и видеть меня на своей помолвке?

Пока думаю, отвечать ли, звонок обрывается. Ну и хорошо. Не буду перезванивать.

— Кто это?

— Одна знакомая.

Рита снова тянется ко мне, обнимает, лезет целоваться.

На мобильник падает сообщение:

«Я не нахожу себе места, чувствую себя ужасно. Хочу что-нибудь сказать, а не знаю, что. Мне больно»

Что я должен на это ответить? Мне тоже больно.

«Пускай твой жених тебя утешит»

— Все в порядке? — раздается из-за спины голос Риты.

Почему-то она меня уже раздражает.

— Рит, сорри, что-то я не в настроении.

Поднимаюсь с кровати и натягиваю боксеры с джинсами обратно.

— Я заметила! — ядовито отвечает.

Игнорирую ее реплику и направляюсь в душ. Там врубаю тропический душ с холодной водой, приваливаюсь к кафелю и просто стою, пытаясь немного прочистить мысли. Сквозь шум воды слышу звук еще одного входящего сообщения. Даже не хочу его читать.

Когда выхожу из ванной, Риты уже нет. Прекрасно. Одной головной болью меньше. Новое сообщение Даши просто сметаю с экрана.

Она еще пишет мне потом, в последующие дни. Это только больше добивает меня. Я не хочу думать о Даше, а она мне пишет, и я о ней думаю. Говорит, что хочет быть друзьями, по сотому разу извиняется. Приглашает на свой выпускной. С этого я вообще в осадок выпадаю.

«Как ты объяснишь своему жениху мое присутствие на твоём выпускном?»

«Его не будет»

Как интересно. Не придёт на выпускной своей невесты? Даже Стас идет на этот выпускной. Он замутил с подругой Даши.

«Сорри, у меня гонка»

Гонки у меня в этот день нет, но притворяться Дашиным другом мне хочется меньше всего. Еще во френдзоне я не сидел.

Идут дни, в какой-то момент Даша перестаёт мне писать. Сначала радуюсь, а потом понимаю, что все равно продолжаю о ней думать. И ощущение такое — будто клин в грудь вбивают. От боли выть раненым зверем хочется.

Зачем-то звоню Стасу спросить, как прошёл выпускной девчонок. Он рассказывает, что после вручения дипломов все отправились в ночной клуб и тусили там до рассвета. Меня мигом охватывает тревога за Дашу. С ней все хорошо? Никто не приставал? Цела? Здорова? Стас ржёт надо мной и говорит, что Даша всю ночь просидела за столиком в ложе с траурным лицом, потягивая из трубочки безалкогольные коктейли. На танцпол не выходила.